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Gedicht der Woche

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Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir Sie, Simone de Beauvoir, war ihm gewachsen, Und sie wollte gleich ein Kind, ein Kind von ihm. Er aber, Sartre, war dazu nicht in der Lage, Er war unfruchtbar. Das machte sie zur Stärkeren, doch Konnte sie ihn darum nicht verlassen, das Verstieße gegen ihre eigne Freiheit, den Zu lieben, den sie wollte, Und sie sagte noch: „Ich hasse meine Eifersucht, ich kann jedoch nicht Ohne sie, ich liebe diesen Schmerz“. Sie stritten sich, sie liebten sich, und Gaben jedem seinen Freiraum, dass er das Bekäme, was ihm groß und wichtig wäre. So verfasste er: „Das Spiel ist aus“, Und sie verstand darin, dass er sich nicht Vor ihr versteckte. Sie erwiderte, dass sie nun endlich einen wahren Mann gefunden hätte, der ihr geben könnte, Was das „Spiel“ verlängern, und ihr Schwangerschaft bescheren würde. Sie wurd wahrhaft schwanger, aber nur mit einem Neuen Buch. Er brüllte auf vor Schmerz, Das würde er ihr nie verzeihen.

Beide waren eng verstrickt in ihre Herzensfragen, Und der laut verkündete Verzicht auf Gegenseitigen Besitz und Anspruch Konnte nicht den tiefen Argwohn stillen, Sich und dem Geliebten gegenüber Wirklich zu entsagen, Sondern baute, heimlicher und unbemerkter, Herzenskäfige in ihnen aus, Den anderen dort einzusperren, Um ihn gänzlich zu beherrschen. Beide waren sehr berühmt und Weckten seltsam Neugier bei den Völlig Unbeteiligten, auch weil sie Ungemein gefräßig schrieben, Und ihr Leben dem zu unterwerfen Schienen. Sie bemerkten lange schon nicht mehr, dass Glück und Unglück, noch bevor es sie Entzündete, die Tageszeitung überschwemmte, Als Gerücht kursierte. Sartre ging so weit, Dass er sie nur noch seine Freundin hieß Und schrieb in philosophischer Manier, dass Sie dem Druck der individuellen Freiheit ausgewichen sei und ihren Wunsch nach Schwangerschaft auf seinem Rücken abgeladen hätte. Das verriete allen Ursprung Freiheitlichen Denkens, wonach jeder Seine Wirklichkeiten leben dürfe, und auch er den Anspruch darauf hätte.

Man las ungeduldig und gefasst, dass sie ihn Reuevoll um einen Neuanfang Gebeten haben sollte, Und von ihm, dass er ihr jüngstes Buch Schon nach der zehnten Seite aus den Händen legen musste, weil bei ihr von dem, Was sie gemeinsam jahrelang bekämpft, Umstritten und erlitten hätten, Nichts zu finden sei. Der Leser aber legte sich zu ihren Füßen, bettelte um Niederwerfung, Endlich fühlte er sich wahrgenommen. Dann, von einem Tag zum andren, ging sie Lautlos ihrer Wege. Niemand sah sie wieder. Er bekam den Großen Preis von weit her Zuerkannt. Doch den verschmähte er in einem Kurzen Brief vom Grundsatz her. Die Presse schwieg dazu, und Man vergaß sie, Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir.

Harald Birgfeld aus: Großes Liebestestament

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