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Harald Birgfeld, Webseite seit 1987/ Website since 1987 …da liegt mein Herz, Geschichten aus Niemandsland 2022 -2024 (im Entstehen) z.B.: 100 Jahre „Kafka“, eine herrenlose Fundsache (neu)
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Im vorliegenden Gedichtband, „Großes Liebestestament“, sucht der Autor mit seiner zeitgenössischen Lyrik Wurzeln der Liebe. Beispielhaft seien dafür aus den 68 Gedichten genannt: „Er las Voltaire“, „Frost im Wüstensand“, „Wahre Liebe“ und „Odysseus war doch auch viel jünger als Penelope“

Großes Liebestestament Lyrik, 2017 Harald Birgfeld Jetzt „Großes Liebestestament“ direkt online bestellen sowie im Buchhandel, 144 Seiten, Format A5. € 6,99 inkl. MwSt. Zum Buchshop ISBN 9783743175938 „Großes Liebestestament“ ist auch in den USA, Großbritannien und Kanada unter obiger ISBN und bei abweichenden Preisen bestell- und lieferbar. Auch als E-Book, € 4,49 Zum Buchshop ISBN 9783744803632

Inhaltsverzeichnis

Copyright, Urheberrecht 2017 beim Autor, Herausgeber, Redakteur: Harald Birgfeld,

e-mail: Harald.Birgfeld@t-online.de

"Es lohnt sich, einmal einen heutigen Dichter kennen zu lernen, der mit der deutschen Sprache einen faszinierend fremden Weg betritt und trotzdem dem Leser Freiraum lässt für eigene Gedankengänge, ohne dass die Probleme in erhobener Zeigefingermanier zu zeitkritischen Trampelpfaden werden." (1986: Gutachten)

Inhaltsverzeichnis:

Lyrik Aleppo mon amour Als wenn es gestern wäre An diesem Wochenende im Hotel Auf der Flucht Begegnung auf den ersten Blick Bigamie Blutiglieben Das Engelstor Deines Gärtners Kunst Der Himmel kam zu mir Der Jasmin Die Dichterin Die Morgenröte einer Schwangerschaft Die Verliese einer gartenbunten Bluse Dschungelland Eine feine Ungewissheit Ein kinderleichtes Spiel Ein preisgekröntes Lied Ein wunderbares Schluchzen seiner Träume Er las Voltaire Es ist immer noch wie Sommer hier bei uns Frauenduft Frost im Wüstensand

Gegenglück Glasmenagerie Goldene Verzierung Großes Liebestestament Hoffen auf Erfüllung Ich hab mich sehr an dir verletzt Ich hatte mich von mir getrennt Ich hatte nichts Ich hatte mich im Arm Ich würde dich zu gerne fragen Im Übergang zur jungen Frau In Galaxien einer fremden Frau Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir Lebensretter Liebe auf den ersten Blick Liebesbiss Liebesstraße in Paris Lust auf Märzenbecher Mama war jetzt Nacht für Nacht woanders Mein Liebesspiel mit einer Parallelfigur Meine Art von Liebesleid Meine Liebe galt dem Kind Meine Schönheit Melusine Mit einer wunderbaren Technik

Noch im Dämmerlicht verblasst die Silhouette Odysseus war doch auch viel jünger als Penelope Ohne irgendwelche Angst Polygame Schlinggewächse Puppenhaus Selbstverliebt Sie waren beide völlig unerfahren Suche nach versagtem Liebesleben Tannenhäuser Tor der Welt Undine Viel der Sehnsucht, wenig Liebe Vogelweibchen Voller Liebessehnsucht Von Liebe wurde nie gesprochen Von Sonnenlicht betrieben Wahre Liebe Wie schade, ach, wie schade Zuhause angekommen Zweimal Traurigkeit

Der Jasmin Der Jasmin, den ich mir gestern in die Vase stellte, lässt schon heute seine Blüten hängen. Seine letzte Kraft verschenkte er mit Duft, der mir Erinnerung Bescherte. Süß war meine Zeit mit dir und Kurz.

Ich schenkte dir ein Kettchen, darin Gold und Mondscheinsteinchen, die an Schaukeln hingen, Dass dir meine Sehnsucht in die Augen schwingen, springen Musste. Die trugst du bei einem Abendmahl und hingst ein Kreuz daran.

Blutiglieben Mein selbstzufriednes Blutiglieben Musste enden, und ich stürzte mich in meinen Spiegel, der war aus Metall und nicht aus Glas Und raubte mir die Illusion von einer andren Seite oder spitzen Scherben.

Später fand ich mich davor Und auch darin Ganz unversehrt und ohne Blut.

Glasmenagerie Du kamst zurück von einer kleinen Reise, die versprach ich dir. Du wolltest außer dem Besuch auch Fraulichkeiten für dich kaufen. Auf dem Bahnhof deiner Rückkehr Küssten wir uns leidenschaftlich, Und ich legte meinen Arm um deine Hüften. Das war viel, weil andere, die jünger waren, Sich ganz anders fassten und uns mit Erstaunten Blicken auf die Ränge Ganz nach hinten schoben, Wegen unsres Alters. Du sahst nichts davon, doch ich bemerkte es Und ließ nicht nach an dir.

Zuhause hattest du viel zu berichten Und erzähltest mit den Händen, die auf meinen Finger landeten, wie um sich Auszuruhen.

In Gedanken zeichnete ich einen Akt von dir, das war sehr leicht für mich, Doch meine Liebe Brach sich ihren Weg und ließ, sobald du sie Bemerktest, dich als körperloses Wesen, Die zerbrechlichste Figur in einer Glasmenagerie, die in dir wuchs, in eine Durchsichtige, abgeschlossene Vitrine Für Museumsstücke Flüchten.

Liebesbiss Am Menschenbahnhof ihrer Rückkunft, Wo ich sie erwartete, Sie in den Arm genommen werden wollte, Fand sie mich in Einzelteilen unter Vielen vor, Und sah mich in den anderen von hinten und Erkannte mich an den Bewegungen, Die mir zu eigen waren, Dann, den Irrtum fast beweinend, Hörte und erkannte sie mich endlich an der Stimme, die ihr Mut und Sicherheit verlieh. So konnte nur ein Teil von mir sie in die Arme nehmen Alles andere lag irgendwo verstreut und Schien verloren.

Sie verstand und akzeptierte den Verlust. Ich aber hielt ihr plötzlich mit den Händen Und von hinten beide Augen zu. Sie wand und sie entriss sich mir In schneller Drehung ihres Kopfes Und beschwor mich laut: „Ich kann nicht deine Einzelteile lieben Und dich dir als Ganzes überlassen“, Und sie sammelte wie jedes Mal zuvor Trotz Angst und Schrecken, Das was sie ergreifen konnte ein, Schuf sich ihr Bild Und nahm mit einem Liebesbiss in meine Hand Besitz von mir.

Ohne irgendwelche Angst Unsre Liebe war im Anfang klein. Sie überraschte uns. Es war, dass wir nun endlich Aufeinander träfen, sahen ihre Leuchtkraft blitzen aus der Zarten Zufallsperle einer Muschel. Sie war uns Geheimnis, Das wir hüten wollten, Und versenkten sie, im Fleisch verwachsen, Tief in uns. Dafür bedurfte es nicht Meer und Boot.

Wir gingen abends an die Küste unsrer Heimlichkeiten, Glaubten an Erfüllung, Dass wir Liebe leben könnten, Sie uns unbeschadet bliebe, Sahen nicht mehr links und rechts. Wir saßen auf den Muschelpfählen nah am Strand. Wir hatten ständig Angst um unsre Liebe, Angst sie aus Versehehen zu zerstören, Auch, dass sie uns aus den Augen kommen könnte, Dass sie nicht mehr selbstverständlich sei Und gingen nun von Stund an Hand in Hand, Als müssten wir einander führen.

Unsre Liebe, wussten wir, war ungefähr, Wuchs in Bescheidenheit Und dauerte. Andre sahen uns jedoch als Wassertropfen Die nicht ineinanderlaufen Und zerrinnen wollten. Es blieb ihnen unverständlich, Dass wir uns so lange und so heftig und so Unbekümmert lieben konnten Ohne irgendwelche Angst zu haben.

Auf der Flucht Auf der Flucht vor dem Regime, Vor Terror, Angst, Zerstörung, Mord und Vergewaltigung, Trat unser Hunderttausendfüßler, Menschenwurm, Den Weg durch fremde, weit entfernte Nie gesehne Länder an. Wir waren nur die Vorhut. Viele ließen wir zurück, Die aber hatten uns gedrängt zu gehen. Zukunft und Vergangenheit begleiteten als Denken enger Wünsche unsren Marsch durch Regen und durch Kälte. „Weiter, weiter“ hieß es und wir trieben uns, Mal bäuchlings kriechend Unter frisch verlegte von uns hochgezerrte Drahtverhaue, Gitterwände, über Stacheldraht, Dann stießen, schleppten wir uns über Knöcheltief mit Schlamm bedeckte Trampelpfade, mit den Wenigkeiten unsrer Habe, Andere mit Leben im Gepäck. Wir aßen und wir tranken, was uns Fremde gaben, Was wir früher selber Armen spendeten.

Wir schliefen unter freiem Himmel, Und in unsren Ohren war viel Kinderweinen. Wir verrichteten die Notdurft auch im Freien. Alles das ist nun Erinnerung und Ankerstein In meinem Kopf. So sagte mir die Frau, die, Angekommen, einen Schatz in Händen hielt, Den wollte sie verkaufen. Mir war er nichts wert, doch sie war außer sich, Weil die Bewahrung bis hierher, ihr Rettung, Sicherheit versprochen hatte. Das gestand sie mir. Dann aber ging sie langsam fort. Ich sah ihr nach. Die Augen blieben viel zu lange an ihr hängen. Nein, ich hätte sie auch niemals um ihr Heiligstes Gebracht. Da drehte sie sich um und kam zurück: „Ich schenk dir meinen Traum vom neuen Heil. Wenn es mir schon kein Glück bereitet, Soll es dich, nur wenn du willst, begleiten“. Dabei legte sie das Päckchen vorsichtig in meine Hände.

Unsre Sprachen waren dabei stumm, Wir redeten in Gesten, Die sich gleich verstanden, Und es war ihr Blick, die Lider, die sich senkten, Der mich ohne jede Abwehr sie in meine Arme nehmen ließ. Sie litt, und beide waren wir nicht frei, Doch wurde uns in diesem Augenblick Gemeinsamkeit zur neuen Wirklichkeit, Ihr Gastland wurde mir zum Ankunftsland. Es war nicht richtig, was wir taten, Ich, als die Willkommenshand, hielt sie, Vielleicht für immer, fest in meinen Armen, Sie, als Flüchtling, war nicht registriert. Doch wer, der auf der Flucht ist, Kommt schon pünktlich an.

Meine Liebe galt dem Kind Ich las erst einen Kurzbericht in einer Tageszeitung, Dann gab man mir Einblick ins Vernehmungsprotokoll Und ins Geständnis. Das geb ich so wieder: Neben mir gedieh mein Sohn, den ich Allein erzog. Mein Partner hatte mich am Anfang Meiner Schwangerschaft verlassen. Das war mir ganz recht, er hatte sich zu Einem Rohling, der mir gegenüber Grob Gewalt anwendete, entwickelt. Meine Liebe galt dem Kind, dem blonden Jungen, der mit himmelblauen Augen Seine Welt und meine sich Zu eigen machte. Kaum im Alter eines frühen Jugendlichen Irritierten mich und andere sein großer Wuchs Und seine Männlichkeit. Das wusste er und gab sich so. Er war sehr stark und übersah sein Leben Wie es schien, schon als Erwachsener. Er hing trotzdem an mir, Das war mir lieb. Als Mutter gibt man alles her, Nur nicht sein Kind.

Ich war sehr stolz, Doch eines Tages stand er hinter mir Und griff mir an die Brust. Ich dachte, dass es ein Versehen sei Und wies ihn gleich zurecht. Da zog er mir das Hemd und alle Kleidungsstücke mit nur einem Handgriff von den Schultern, Dass sie mir als Ring um meine Füße fielen Und blieb dabei sanft und freundlich: „Ich will deine Brust“, Und schmiegte sich mit seinem Mund an sie. Es war für mich zu eigenartig, was geschah, Ich konnte mich dem nicht entziehen. Plötzlich ließ er nach und schob mich nur Beiseite. Nein, wir sprachen nicht darüber. Zwei, drei Tage später kam er doch zu mir Und sagte: „Es ist immer, dass der Sohn die Mutter liebt, Ich will dich ganz“! Und zerrte mir, als Unhold nun, erneut die Kleidung und die Jeans vom Leib. Ich stand entblößt vor ihm. Dann schubste er mich auf das große Bett. Er war sehr schnell. Ich war gelähmt und konnte mich nicht Wiedersetzen. Nein, ich dachte nicht ans Schreien. Auch nicht, als sich alles beinah täglich Wiederholte. Er war danach immer gut gelaunt und kindlich froh.

Von außen gab es keine Hilfe, weil ich Schwieg und schwieg und schwieg. Nach einem Jahr bemerkte ich die Schwangerschaft an mir Und wusste keinen Rat. Als wir dann eines Tages auf dem Bahnsteig standen Und die Bahn sich näherte, Er stand vor mir, ganz dicht, an erster Stelle, Stieß ich ihn mit wenig Kraft und festem Willen Vor den Zug. Er taumelte bevor er auf die Gleise fiel. Mehr sah ich nicht, und wollte ich nicht sehen, Drehte mich danach dem Bahnhof zu. Als Mutter liebt man doch sein Kind, Will immer nur sein Bestes.

Odysseus war doch auch viel jünger als Penelope. Sie war sehr arm und auf der Flucht, Nicht einer Flucht die Menschenleben retten sollte Und zugleich das Leben, wie es war, verloren ging, Nicht einer Flucht vor Krieg und Tyrannei Und Dingen und Geschehnissen die nur Erzählen kann, wer sie durchlebte und sie überlebt. Als sie zu Atem kam, wir uns begegneten, War sie schon zwanzig Jahre alt, Ich hörte später, dass sie weitaus jünger war, Sie gab es nur nicht zu. Ich schien dagegen blutig jung und fühlte mich Als Jugendlicher, der das erste Mal Begegnung hatte. Eine wahre Sonne färbte Alles, was sich in mir regen konnte.

Ich verbot mir immer jede Spielerei mit einer Frau, und diese war so über mir, so Überlegen und zog mich zugleich so an, Dass ich dies eine Mal nur meine Hand auf ihre nackte Schulter legte, Sie dann, weil kein Widerstand erfolgte, Tiefer gleiten ließ und ihre Brust berührte. Nein, wir waren nicht allein. Der Raum war klein und Die Familie saß daneben und man hielt den Atem an. Man war dagegen, dass ich so Erfahrung sammeln sollte, Das stand in den Augen, Man verließ uns stumm und ging Mit dem Gesicht nach unten. Es war nicht nur ihre Schönheit Sondern ihre Wirklichkeit und Weiblichkeit, die in mich glitt. Sie schenkte mir den Glauben an mich selbst Und hatte sich in diesem Augenblick mit mir Verbündet, gegen alle anderen.

Sie hatte sich auf ihrer Flucht in mich verkrochen, Ließ den Mantel ihrer Angst sofort dort fallen und Verwandelte sich in ein warmes Wesen. Mein Verlangen war ihr recht. Die Armut, die sie bei sich trug, verlieh ihr Anmut, Ausgeglichenheit und Mut. Auf unsrer Jagd nach Treibgut waren wir uns Einig, sie mit festem Blick und ich Mit Schnelligkeit. Die war nicht gut, Denn ich stieß auf ein Fundament in mir: Ich war für mich noch viel zu jung. Sie aber, tief in mir, verspürte schmerzlich, Dass der Mantel Angst sich nun um meine Schultern legte und umschloss. Sie kannte dies Gefängnis zu genau Und sprengte es in einer Eingebung. Sie zeigte selbstzufrieden mit den Händen erst auf mich Und dann auf sich und flüsterte: Odysseus war doch auch viel jünger als Penelope.

Dschungelland Sie kam aus Dschungelland zu uns. Sie kannte unsre Kleidung nicht und Wusste nicht, was Schuhe sind, Hielt unsre Körperpflege und die Mittel Für verbürgte Tradition, für eine Art von Körpermalerei, vielleicht als Schutz vor Krankheit oder bösem Zauber, Darin kannte sie sich aus. Sie kannte aber weder Geld noch diese kleinen Goldnen Karten für ein wunderbares Nehmen alles dessen was man brauchte, Die den Himmel auf die Erde brachten. Handel, sah sie, kannte keiner hier, und keiner ging Auf Jagd, und Frauen wurden nicht gefangen Wie in ihrer Heimat, denn Dort herrschte Frauenmangel. Sie war aus Versehen bei uns eingetroffen, Unbeschadet und ganz ungewollt, Und suchte einen Wald, wie sie ihn kannte, Zum Versteck. Sie fand jedoch nur einen Park, der wachte über jeden Busch und Baum und Tiere gab es kaum.

Die Leute, denen sie auf ihrer Flucht begegnete, Und die sie wegen Kälte kleideten und ihren Durst und Hunger freundlich stillten, konnten Nicht erkennen, was sie suchte und vor was Sie floh. Man fragte so die Klugen und die Einfallsreichen, Die mit Spenden einen echten Wald für sie Eroberten, Der aber lag sehr weit entfernt in einem andren Land, Das war auch denen fremd, so dass sie Forschen mussten. Jene Frau aus Dschungelland erklärte sich, Sie sei auf Suche nach dem einen Mann Der ihr versprochen war und der schon alle Prüfungen zur Manneswerdung Überstanden hatte. Danach war und blieb er unauffindbar.

Als man sie genauer fragen konnte, Weil sie mehr und mehr verstand, Begriffen alle, dass sie vor dem eignen Vater, in die Welt geflohen war. Sie hatte keine Mutter mehr, Und er verlangte nun von seiner eignen Tochter Ihn zu ehelichen. Alle Helfer waren tief besorgt um sie und Brachten diese junge Frau, Die ihnen mit der dunklen Haut der Königsblume, Der Natürlichkeit des Augenaufschlags Und dem Sanftmut ihrer Stimme Augenblicke lang Als feenhaftes Wesen aus der andren Zeit erschien, In einem ganz geheimen Schutzprogramm, auf ihren Weg in neues Dschungelland. Dorthin gelangte vor nicht allzu langer Zeit, Berichteten sie ihr, Auf gleichem Weg ein andrer Angespülter, Dessen Namen aber niemand kannte, Und man würde immer weiter, immer wieder Helfen, wenn man konnte.

Mein Liebesspiel mit einer Parallelfigur Ich saß am Tisch, Vor mir stand Bier, vielleicht war es auch Wein, Und hatte meine Tagesarbeit Gut gemacht. Zufriedenheit, die kleine, rosa Wolke Eigenglück, hing über mir. Es war schon später Abend. In der Dunkelheit des Zimmers Sandte eine Porzellanfigur, nicht höher Als die Länge meines Unterarmes, Ihre strahlend, weiße Silhouette in die Dämmerung Und zeigte eine Frau mit einem Teller, den sie über ihren Kopf erhob, Auf welchem Trauben lagen. Ungeschützt von irgendwelcher Kleidung, Schuhen, Zweigen, Ornamenten oder Goldnen Kanten, Setzte sie sich in verspielten, Weichen Windungen, Der Phantasie, den Blicken, Des Betrachters aus, Verharrte so im Tanz auf Zehenspitzen, Hielt das Spielbein leicht nach hinten Ausgestreckt.

In meinem Rücken spürte ich den Körper einer Frau, die war vielleicht nicht Wirklich hier, Sie ließ mich aber wissen, Dass sie wusste, wann ich mich in andere Figuren schwärmte Und beschreiben würde. Einerseits war sie von Eifersucht besessen, Andrerseits von Lust getrieben, Daran teil zu haben. Sie blieb hinter mir, Zog dann mein dünnes Hemd nach oben, Um mir in die Haut zu beißen. Das verstand ich gut, Der Schmerz war Wirklichkeit und tat mir wohl Und brachte Lust, mit der ich sie Bedrängen wollte, ihr den Liebesbiss zu geben.

Das ließ sie nicht zu. Sie wollte nur Mein Liebesspiel mit einer Parallelfigur zerstören, es Für sich gewinnen. Das verstand ich auch Und wandte mich der Unsichtbaren Langsam zu. Ich folgte ihr. Noch spät danach schlich ich jedoch Zurück zur Porzellanfigur und Rührte mit den Fingern und dem Mund An ihre bloßen Stellen zwischen Traubenteller und dem Spitzentanz. Mit meinen Zähnen hinterlass ich niemals eine Spur auf kaltem Porzellan.

Liebesstraße in Paris Wir liebten uns, Nicht, wie man sagt, dass „man sich liebt“, Wir liebten uns direkt und Tag für Tag In jener Stadt der Liebe, Wo die Liebe anders als Woanders ist. Hier waren oder wurden Frauen Neu geschaffen und zu Wesen, die für ihre Liebe mit der Gestik ihrer Hände und der Füße Unaufhörlich neu Erklärung brauchten, Danach suchten und damit beschäftigt waren. Männer nickten, stimmten zu, Und was sie einzuwenden hatten, Musste Schleusen ihrer Worte Vorsichtig passieren. Dann galt es zu warten Ob die Frauen ihre Nähe suchen Würden.

Sie und ich, wir machten Urlaub mit den anderen, Die wir nicht kannten, Und die waren so wie wir. Sie machte sich mit angeborenem Talent zur Einheimischen, Nahm sofort die Sprache an Und legte abends im Spaziergang ihren Kopf An meine Schulter. Süße Worte sprudelten nun heiter Als ein kleinster Bach, in den sie ihre Hände tauchte, um darin zu spielen, An mein Ohr. Ganz plötzlich wurd sie selbst zu Einem Sturzbach, stolperte und fiel Geräuschlos auf das Straßenpflaster, Mir zu Füßen, ohne sich noch zu Bewegen. Halb riss sie mich mit zu Boden, Dann erst hörte ich den Schuss, Danach wurd eine Salve abgefeuert, Und ich warf mich neben sie.

Sie war im Kopf getroffen, der war Hinten offen, und ich musste sie so Sehen. Um mich her sah ich nun all die andren Auf dem Boden liegen, Das Gesicht nach unten. Männer, die in ihren Händen Automatische Gewehre und Pistolen Hielten, sprangen über uns hinweg Und schossen weiter auf die Ahnungslosen, die noch aufrecht liefen. Mit dem Finger tastete ich vorsichtig in ihre Wunde, weil ich es nicht glauben Wollte. Sie war viel zu still, Lag leblos, ohne, dass ich Blut erkennen konnte, Ausgestreckt auf unsrer Liebesstraße in Paris.

Es ist immer noch wie Sommer hier bei uns Mancher Flüchtling, der vorüber kam, Sah sicher unter Tränen auf das Reihenhaus In dem wir beide wohnten. Ja, es mochte sogar sein, dass der vorüber ging, Von dem wir wussten, dass er erst vor kurzem Seine Frau im Heimatland durch einen Terrorakt verloren hatte. Später fand man nur die rechte Hand von ihr, Und die erkannte er sofort am Fingerring. Ihr Wohnblock war zerbombt. Das Stahlgeflecht stach nackt und Krumm aus dem Beton, Die Trümmerwände waren wenig später Mit Graffitis, die den Krieg verherrlichten, Und Kugelsalven, die darauf zerschossen wurden, Übersät.

Es war Novembernacht bei uns und endlich Schnee zum Wochenende angesagt. Jetzt aber war die Hauswand immer noch von Rosen überwachsen, die in Blüte standen. Viele, viele Tage hatte unsre Sonne Wärmend über allem und auf uns geschienen. Nachts kam häufig wasserwarmer Regen Der, mit milder Luft vermischt, zum Draußen sitzen lud und drängte. Dabei ließ ein leichter Wind die Rosenzweige sich in Selbstzufriedenheit Und mit dem Knarren der Genüsslichkeit An hitzewarmer Hauswand scheuern. Das Geräusch erinnerte an den Geschmack von Abgekehrtheit und An Nichtgestörtsein wollen. Diesen Abend überfiel mich plötzlich, leicht und schnell, Der Wunsch nach dir und meine Lust. Ein eigenartiges Empfinden, ausgelöst, Vielleicht entstanden, durch den lauen Regen und die Aussicht auf den Schnee, das Eis, Durch eine unbekannte Absicht auf Zerstörung Und Recht zu behalten, Stieg als fremder Duft und überraschte mich.

Ich wollte alles und zugleich, den Regen, dass er mich umspült, Die schwüle Luft, den Schnee, das Eis und dich Als meine Königin, War fest entschlossen, meiner Sinnlichkeit und meinem Willen Nachzugehen, Aber du warst lange schon im Schlaf. Ich ging trotzdem nach oben, trat in deine Kammer. Dort fand ich dich nur ein wenig zugedeckt, Halb auf der Seite liegend. Schwaches Licht und das Geräusch des Regens vom Titandach, das uns schützte, Ließ mich innehalten. Eine Liebe so zu stören und An mich zu reißen, War nicht, was ich wirklich wollen konnte. Das Geräusch des Scheuerns All der Kletterzweige unsrer Rosen Reichte bis hierher. Die Wärme im November ließ mich Seltsam träumen und den Augenblick verträumen. Ich stand unbeweglich still, als du Erwachtest und ganz ruhig Sagtest: „Es ist immer noch wie Sommer hier bei uns“.

Wahre Liebe Eine Jugendliebe ist ganz anders als Die „wahre“ Liebe. Damals, als wir uns nach Schulschluss trafen, Weckte meine Scheu, sie anzufassen, Ihre Angst, berührt zu werden, Dabei sehnten wir nichts mehr als das Herbei. Das Frühjahr war vorüber und die ersten Sommersonnentage machten Schmetterlinge aus uns beiden, Die im Schwindel ihres schnellen Schaukelflugs, nicht voneinander Lassen konnten. So wie die, verfehlten wir uns stets, Und waren doch in größter Nähe Zueinander. Andere, die ihre Blicke nach uns warfen, Sagten später, dass wir nichts von dem, Was um uns her geschah, noch Wahrgenommen hätten. Aus der Ferne konnte ich sie schon mit meinem Ganzen Körper riechen, Spürte ihre Nähe mit dem Rücken meiner Hände, wenn sie endlich Nah genug an meiner Seite ging. Entferntes Läuten irgendwelcher Kirchenglocken klang uns als Bestätigung.

An einem dieser Tage Legten wir uns in ein Roggenfeld, Das schlug die Hände über uns Zusammen. Ihre Haare wurden unter meinen Streichelhänden wieder glatt, Und ich bewunderte den Mut, der mich so plötzlich alle Vorsicht übersehen ließ. Es fuhr mein Finger die Konturen ihrer Lippen nach, Sie schloss die Augen. Einmal sagte sie ganz leise: „Nein“ und wieder „Nein“. Mit einem langen Halm strich sie mir In den Hemdausschnitt und fragte: „Kitzelt das“? Mein Herz schlug, dass ich es in meinen Schläfen hörte.

Danach legte sie die Hand um meinen Nacken Und zog meinen Kopf auf ihre Brust, Schob ihn dann weiter tief in ihren Schoß. Sie roch jetzt völlig anders, nicht wie sonst. Es war der Duft nach Weiblichkeit, den ich nun Kennenlernte, der mich mit Zufriedenheit Erfüllte und zugleich erröten ließ. Sie spürte, dass ich mich veränderte. Wir standen beide auf. Sie lehnte sich an meine Schulter Und war eins mit sich und mir Und fragte trotzdem: „Glaubst du, dass wir uns einander Eines Tages heiraten“? Das alles ist so lange her. Ich denke oft, sehr oft zurück an sie Und an die Wahre Liebe.

Tannenhäuser Es kennen mich nur wenige. Für sie bin ich der Tannenhäuser, Nicht nur, weil ich in den Wäldern nahe an den schroffen Bergen lebe, Sondern, denke ich, auch Wegen meiner Armenkleidung, Meines Aussehens und wegen meiner Einfalt. Die, so sagt man, ist mir angeboren, Aber das ist falsch. Ich weiß doch nur nicht meine Liebe So zu zeigen, dass es Liebe Bleibt. Es war schon seltsam und auch selten, Dass wir uns begegneten. Wenn sie dann ihren Mund zum Reden, Küssen, Lachen oder Rufen öffnete, Sah ich die Dolche ihrer Säbelzähne, Mir zur Furcht. Wenn sie ihn aber schloss, erblühte eine Symphonie aus Pfirsichhaut und Engelshaar, gepaart mit zögerlichem, süßem Lächeln unter dem verschämten Dach der Augenlider, die sich senkten Und von Unschuld sprachen. Dann zog ich sie nah an mich heran, Und sie wich mir nur wenig aus.

In meiner Liebe, die ich nicht an mir Verstand, biss ich sie fest in Arm und Schulter. Sie schrie hell erschrocken auf, Dass ich die Waffen ihrer Zähne sehen musste: „Was machst du an mir! Wir kennen uns doch kaum“, Und gleich darauf fiel das Orchester ihrer Leiblichkeit mit schmeichelhaften Flötentönen wieder ein. Mein Mund entgegnete zu meinem Staunen: „Ich hab dich zum Fressen gern, Das weißt du doch, Und du bist meine erste Frau“. Sie war blitzschnell im Wandel, Dem versuchte ich mit einer Rückwärtsdrehung zu entgehen und warf mich Ins Gras. Der Himmel über mir war frei und Lud mich ein, Sie aber spreizte ihre Beine und saß Schneller fest auf mir als ich mich Bäuchlings legen konnte. Es gefiel mir, was sie mit mir machte, Doch ich wusste mich nun nicht mehr zu enthalten, Und was von mir kam, ließ ich zu Boden fallen.

Noch bevor ich mich erheben konnte, Schrie sie und wies hinter sich: „Dort liegt das Kind von dir, Und es ist schön. Und wenn du es nicht glaubst, hol ich den Vater und die Freunde und die andren Frauen, die beweisen deine Untat. Ich war jungfräulich und rein. Das bin ich jetzt nicht mehr. Das ist dein Kind, Und du gehörst nun uns“. Ich sagte laut und musste Auf die Dolche ihrer Zähne schauen: „Niemals ist ein solches Kind von mir, Ich lass es immer auf die Erde fallen, Das weißt du genau, Es kann nicht sein“, Und warf mich auf den Bauch, Dass sie mit ihrem hochgezognen Rock zur Seite schlug. Ich biss ins grüne Moos, Das schmeckte schrecklich bitter, Und erinnerte mich nicht mehr an die Frau, nur an das Blau des Himmels Und das Weiß der Wolken, die mich Überschatteten. Es ist für mich ganz eigenartig, Menschen zwischen Wald und Bergen zu begegnen.

Meine Schönheit Man sagt so einfach: „Schön ist schön“, Doch schön ist nicht gleich schön. Ein Diamant, ein Baum, ein Text und ein Gedanke, ja ein Leben können „Schön“ für alle Zeiten sein. Die Schönheit einer Frau, das Ganzheitliche, Ihr Gesicht, der Körper, ihre Haltung, Jede der Bewegungen, ist etwas Völlig anderes, und meine Schönheit übertrifft die Jeder anderen bei weitem. Wahre Schönheit bleibt für alle Zeit, In alle Ewigkeit, denn Schönheit wiederholt sich Immer, immer wieder, Wird und wurde tausend Mal Besungen und gemalt, In Stein gehauen, aus Metall gegossen, Abgebildet, und man sandte sie als Botschaft in Entfernte Welten. Schönheit redet nicht, sie teilt sich Ohne Worte mit, sie überdauert die Jahrhunderte, ja die Jahrtausende. Sie bleibt nicht lange unentdeckt, selbst Wenn sie sich versteckt entfaltet. Meine Schönheit aber, die, die mir Zuteil geworden ist, kann nie von jemandem Zu irgendeiner Zeit erreicht und Übertroffen werden. Wenn ich mich zum Beispiel von dem Stuhl, auf dem Ich eben saß, erhebe, trägt er Wärme, die gehört nicht mir, Und sie ist unpersönlich.

Meine Schönheit aber, ist allein mein Eigentum, ist mein Besitz. Sie ist zerbrechlich und gefährdet. Das macht sie mir wertvoll. Meine Schönheit muss ich hüten, schützen, Und ich leide um sie Schmerzen, mache alles, Um sie zu erhalten, wehre jeden Schaden von ihr ab, Sie ist mein Schatz. Ich liebe sie, mehr als mein Leben, Das kann schnell vergehen. Man vergleicht an mir das Ebenmaß der leichten Schatten meiner Wangen mit den flachen Tälern einer Mondlandschaft, Das Senken meiner Augenlider und der Wimpern Mit den zögerlichen Flügelschlägen eines Schmetterlings, der Sonnenwärme suchend, Auf dem Blütenrand verharrt, Man schwärmt von meinen leuchtend hellen, dunkelbraunen Augen, die Achaten gleichen, doch auf Sonderbare Weise, ohne Worte, Zu den Menschen sprechen können. Meine Lippen zeichnen zarte Rispenblätter junger, südländischer Früchte nach, Die schlafend aufeinander liegen, Und mein Mund, der seine Farben, Die nicht jeder unterscheiden kann, Im Wandel zwischen rosa, rötlich, dunkelrot und purpur Zeigt, führt ein besondres Eigenleben.

Meine Schultern deutet man als erstes Neigen junger Stängel weißer Frühlingsblumen, Meine Haut ist ohne jeden Makel, Ich empfinde sie als Kleid aus Samt, das sich in alle Richtungen bestreicheln lässt, Auf meinen Armen lässt der kleinste Atem, nur der Hauch von einem Lüftchen, Engelshaare, sonst nicht Sichtbar, sich bewegen. Mein Hüften, meine Beine, und mein ganzer Körper Sind im goldnen Schönheitsmaß gewachsen. Wenn ich einen Stoff, der kaum entrollt Noch fest am Ballen hängt, Aus Spaß an mir drapiere, Habe ich bei andren, die ein Zufall um mich ranken lässt, Den Auftritt eines modischen Ereignisses. Es halten dabei meine nackten Füße, Wegen ihrer Schlankheit und Beweglichkeit, Gleichzeitig rechts auf Zehen stehend, links in Spielerischer Schaukel schwenkend, Diese Schauenden in Atem. Mancher Künstler hätt mich gern zu seiner Muse auserkoren. Doch das kann ich nicht erlauben. Meine Schönheit gilt nur mir. Darin ist weder Platz für ihn noch irgendeinen Anderen.

Mama war jetzt Nacht für Nacht woanders Ich bin ein Mädchen und schon neun. Mein Bruder ist erst fünf, der ist noch klein. Mein Papa hat im Hausflur eine fremde Frau geküsst, die hatte kurzes, schwarzes Haar und nicht wie Mama, langes blondes. Sie war auch ein wenig kleiner. Ihre Kleidung war so anders, Die würd Mama niemals tragen. Ich hab Mama das erzählt. Da hat sie mich beruhigt: „Das ist eine Nachbarin, die wohnt hier nebenan. Sie hat den Papa gern“. Ich habe Mama nicht geglaubt, denn sie hat viel Geweint, und Papa schlief erst eine Zeitlang auf dem Sofa, Danach gar nicht mehr bei uns. Ich finde, meine Mama ist sehr schön. Sie schminkt sich vorsichtig. Die andere ist auch sehr schön, doch färbt sie sich die Lippen dunkelrot, das mag ich nicht. Als Mama wieder weinte, hab ich sie gefragt, warum. Sie sagte: „Das ist wegen Geld, denn Papa kann uns nichts mehr Geben, darum muss ich noch mehr arbeiten als sonst“. Die Mama war jetzt Nacht für Nacht woanders und ging Putzen, sagte sie.

Ich hatte zu viel Spielzeug, das lag nur herum, Und ich beschloss es heimlich zu verkaufen. Das erzählte ich nur meinem kleinen Bruder, Weil er mich vermissen würde. Doch der wollte mit, Das konnte ich ihm nicht erlauben, falls sich Mama Melden würde, sollte sie sich keine Sorgen machen müssen. So blieb er Zuhause. Gleich zu Anfang kaufte mir ein Mann, Der freundlich mit mir sprach, für jemand den Er kannte, meine Lieblingspuppe ab. Er fragte mich nach meinen Eltern, ob die das Erlaubten. Ich gestand, dass sie davon nichts wüssten, und dass Mama, weil mein Papa nicht mehr für uns sorgen könnte, Jede Nacht auf drei verschiednen Arbeitsstellen Geld verdienen müsste, und dass ich ihr dabei Helfen wollte. Das verstand er gut, so sagte er, Und gab mir Geld für meine Puppe. Danach wollte er mich noch nach Hause bringen. Weil ich aber ängstlich war, beruhigte er mich Und schrieb mir seinen Namen auf, Und wie er zu erreichen wäre.

Gleich am andren Tag gab ich der Mama meinen Geldschatz und die Nachricht von dem Mann, Und als sie fragte, sagte ich, dass ich ihr helfen wollte. Da sah uns mein kleiner Bruder miteinander reden Und verstand das alles falsch. Er fragte: „Will der Papa wieder bei uns schlafen“? Mama aber sagte: „Nein. Er wird uns aber oft besuchen“. Das fand ich nicht gut und sagte: „Wegen dieser Nachbarin? Die hat er doch geküsst“. Mein Bruder war schon wieder fort und Wollte nichts mehr von dem Papa wissen. Meine Mutter aber rief den Mann, der meine Puppe hatte, an, und sprach mit ihm. Er wollte uns besuchen und die Puppe Wiederbringen, weil und weil und weil… In Mamas Augen sah ich Tränen, Und die Wangen zuckten so wie immer, wenn sie Lächeln musste. Ihre Augenränder waren nicht mehr so gerötet. In der Mädchengruppe meiner Klasse Hatte ich ein neues Lied gelernt, Das summte ich nun leise vor mich hin und Dachte daran, Dass ich bald Geburtstag haben würde.

Im Übergang zur jungen Frau Sie war im Übergang zur jungen Frau Und lebte tief im Süden, wo die Wärme immer wohnte, gleich am Rand der Großstadt. Mädchen oder junge Frauen, konnten, durften, So wie sie, mit leichten, kurzen Kleidern, Dekolletierten Blusen, dünnen Trägerhemdchen Draußen und im Freien sein. Die älteren dagegen kleideten sich Züchtiger und strenger. Ihre Nachbarin, die Frau des Universitätsprofessors, Stand dazwischen und verstand in ihrer Kleidung auch Verführung. Die war nötig, denn ihr Mann schien manchmal Schülerinnen seiner Universität den Langen Blick zu schenken. Er war braungebrannt, trug kurzes, krauses Fell als Haar, nicht nur auf seinem Kopf. Das sah man gut, weil er die Hemden, wie es heute Üblich ist, nicht bis nach oben knöpfte. Gerne hätte manche Mädchenhand das wilde Tier an ihm gekrault. Zudem vergaß er oft sich zu rasieren, Und er sprach mit Worten, die sich intensiven Bildern gleich, in junge Frauenherzen tropfen Und dort pflanzengleich ein Eigenleben führen konnten. Jene junge Frau erfuhr von ihm, Weil seine Frau, die sie nur selten sah, Sie plötzlich für den kleinen Sohn in ihrer Freizeit engagieren wollte, Denn die Ehefrau war auch im Dienst. In deren Haus war aber nichts zu tun. Das Mädchen brauchte sich um nichts zu kümmern, Weil das Kind woanders aufgezogen wurde. Nur der Mann traf pünktlich nach der Lesung ein und hatte angenehmen Zeitvertreib mit ihr. Er legte ihr, nach viel zu langer Zeit, so dachte sie, Fast wie versehentlich, Die Hand auf ihre Schulter und, Sofort danach die ganze Hand erst unter ihre Schulterlangen, schwedenblonden Locken, dann um ihren Nacken.

Sie trug einen knöcheltiefen Faltenrock, darüber eine Bluse, Unterhalb der Brust geschnürt. Der Rock, die Bluse waren spielerisch verziert mit Borten. Dies und alles was sie auf dem Körper trug War immer in Chamois und einem Hauch von Elfenbein. Sie konnte andre Farben nicht ertragen. Nun hielt sie die Lippen fest geschlossen, Lauschte auf ihr Eigenes im Innersten, das schrie: „Er liebt mich! Endlich, endlich liebt er mich“. Ihr Herz schlug zum Zerspringen. Langsam drehte er sich zu ihr hin Und ihr Gesicht zu sich und fragte: „Wenn du dir jetzt etwas wünschen dürftest, Hier in diesem Augenblick, was wäre das“? Sie sagte leise: „Ich hab nur den einen Wunsch, Ich möchte schöner sein, viel schöner als ich bin“. Da zog er sie ganz nah zu sich und Küsste sie so leidenschaftlich, dass Das Frauenherz in ihr erwachte, Und sie alle Schwärmerei für ihn vergaß. Wenn er nicht kam und sie wie sonst alleine In der Wohnung war, Durchstöberte sie Schränke, Fächer, Wäschekörbe und stahl ihm ein blaues Tageshemd, das trug noch seinen Duft. Sie hatte ihm damit, versteckt in ihrem eignen Zimmer, einen kleinen Hausaltar errichtet, Den beleuchteten die winzigsten Dioden. Bei der Sucherei jedoch entdeckte sie in einer Gut versteckten rosa Schachtel unter Damenwäsche, viele Fotos. Eines davon zeigte ihn mit ihr im Arm. Das musste jemand heimlich aufgenommen haben. Auf dem nächsten sah sie wie sich ihre Mutter, fest von ihm umschlungen, küssen ließ. Danach entdeckte sie ein Bild auf dem Ihr Vater unbekleidet auf dem nackten Körper Keiner andren Frau als der des Universitätsprofessors in den ehelichen Betten lag.

Gleich hinter dieser Schachtel fand sie eine handliche Pistole, wie für Frauenhände angefertigt, Die nahm sie sich mit. Nur wenig später sollte, wenn es etwas kühler wäre, Zwischen allen eine kleine Gartenfestlichkeit Den Tag beenden, dazu war sie erstmals eingeladen. Das war Wunsch des Vaters und der Mutter Und des Universitätsprofessors und auch seiner Frau. Sie ging dort hin und schwieg und hatte nur noch Augen für den Liebsten. Alle waren sich im Schweigen einig. Langsam zog sie dabei, das war nicht zu übersehen, die Pistole aus dem Ärmel ihrer Bluse, zielte mit zwei Händen, schoss, mehr aus Versehen, dem Professor in die rechte Schulter. Der brach gleich zusammen. Alle andren liefen auf die Schützin zu Als wollten sie ihr gratulieren. Das und ihre Tat entsetzten sie. Sie schleuderte Die Waffe weit von sich, Lief dann zu dem Getroffenen Und half als einzige nach besten Kräften Ihn zu retten.

Voller Liebessehnsucht „Warte nicht auf mich, Ich bin nur kurz mal außer Haus“, ruf ich dir zu. Du bist so lieb zu mir und Immer freundlich, und ich sag dir oft, Dass ich dich liebe. Das geschieht jetzt nicht. Ich höre dich, noch stehe ich im Flur, Wie du mich mahnst: „Es ist schon spät, sei bitte gleich Zurück“. Ich weiß nicht, was mich reitet, was mich treibt, Mir klingt ein Satz im Ohr, Der birgt Geheimnis und Verführung. Dieser Satz stand in der Tageszeitung mit der Überschrift: „Vermisst“ vielleicht „Verschollen“, als man Schrieb: „Er wollte nur zum Kiosk auf der andren Straßenseite Und ist nie zurückgekehrt“. Mich treibt es fort von dir und allem. Ja, es ging mir gut, Das hatte ich mit dir genossen, und Es gab nicht einen Grund zu gehen. Liebe, die ich seitenlang von dir erfuhr, Beschränkte mich auf dich. Nun aber zieht es mich mit Hunger vor die Tür, und auf der Straße mache ich den ersten Atemzug mit großem Appetit Auf neue Freiheit, meine Freiheit.

Alle Rettungsanker meines Lebens, Dich, du Insel meiner Wünsche, Du Erfüllerin all dessen, was ich selbst nicht kannte, Gebe ich nun auf. Ich lasse sämtlichen Besitz zurück, Die Ausweiskarten, bis auf einen Impfausweis für unbedingten Nachweis, Dass es mich auf Erden gibt, Und lege, was ich je besessen habe Auf den Tisch des „Nichts mehr davon wissen wollen“. Alles, was ich jemals kannte, hab ich Aufgegeben, ist nun ohne mich. An mir bin ich zum Tier geworden, das sich eine Ader nach der anderen mit festem Biss Zerreißt, Und schaue nicht zurück und drehe mich nicht um. Vor mir liegt eine Illusion, Die mir zur Wahrheit werden soll. Dafür such ich den Pilgerpfad, Vergessen, Und den Bußweg, Abschied.

Ich hoff auf Verzicht und Qualen, Einfachheit und Unbekanntes, welches meinen Blick auf alles, was ich aufgegeben habe, Schmerzlich richten soll. Für alle Zeiten will lernen, diesen Schritt tief zu bereuen, Und verstehen, Was ich Schlimmes tat, als ich von deiner Liebe ließ, die mir mein Leben lang, Mein Leben war. Ich will durchtrennen und durchschneiden, Was mich band und engte Und Zufriedenheit verhieß. Auf meiner Suche will ich Freude An dem frischen Wasser eines kleinen Baches finden, meiner Selbstzufriedenheit den Rücken kehren. Hoffen, dass mir eines Tages eine fremde Frau, Ganz ohne Eigennutz, Mit einer Geste, einem Blick, nur einer Handbewegung, nur dem Winken einer Locke ihres Haares, Das ein Zufallswind bewegt, erlauben wird Aus ihrer Liebestränke einen Schluck Zu nehmen. Voller Liebessehnsucht will ich sein.

Großes Liebestestament Erstmals fand ich Mut genug Den lange stillgelegten Flugplatz Und die Landebahn Seit jenem Unfall zu beschreiten. Trauer trieb mich her. Nach diesem Unglück, das vom Himmel auf die Erde fiel, war er geschlossen Worden. Meine Liebste, alles was ich jemals hatte, Blieb in Asche, Staub und weit verteilten Trümmerteilen unauffindbar und verschollen. Irgendjemand hatte an der Seite meines Trauerweges ein paar Steine angehäuft, Darein ein namenloses Kreuz aus Holz gesteckt. Mehr konnte ich nicht finden. So ging ich die Landebahn entlang, vorbei an Meterbreiten und ganz kleinen Pfützen, darauf Schimmerten die Farben dünner Plättchen, Hingehaucht aus Öl und Kerosin. Sie gaukelten mir Regenbögen vor, Die überspannten Blumenstege. Stählern kalt entstand das Blau des Korns vom Wegesrand, Begrenzt durch grauen Feldrand einer Asphaltküste. Neben mir erwachte Mädchenauge in zitronengelb. Mit dunkler Iris, weiter vorne, hüteten die Blütenblätter einer Sonnenblume ihren braunen Teller voller Kerne.

Leichter Wind ließ sie in einer Brise, Die der Segler auf der Wasseroberfläche einer Überfahrt erkennt, vibrieren und den Augenaufschlag lang verschwinden. Dann erwuchsen sie erneut, verwandelten sich schnell in Gelbe, rote, violette Rosen, Deren grüne Blätter, Lotus gleich, Mit jedem dieser kleinsten Seen Verwachsen schienen und erzitterten. Ich weinte lange schon nicht mehr. Das Schluchzen hatte tiefen Seufzern Platz gemacht. Mein Blick war weit zum Ende jener Landebahn gewandert und kam nun zurück In große Nähe. Plötzlich sah ich seitlich auf dem Boden, eine Daumennagelgroße Speicherkarte liegen. Die erkannte ich sofort und nahm sie mit nach Haus. Dort angekommen öffnete ich sie Und sah auf eine Vielzahl schneller Bilder, die In einem Flugzeug aufgenommen worden waren.

Unbekannte hielten angefüllte, durchsichtige Becher hoch und jubelten damit nach hinten. Dann erkannte ich, erst als Verdacht Und dann mit Sicherheit, dass alle Meiner Liebsten und dem fremden Mann, Der sie in seinen Armen hielt, Den Zuspruch spendeten. Die küssten und die herzten sich. Sie trug ein weißes Kränzchen mit dem Ansatz eines Schleiers auf dem Kopf. Mein Herz versank in einer endlos tiefen Grube, Und ich war der Ohnmacht nahe. Was war nur geschehen. Diesen Urlaub wollte sie, erinnerte ich mich, Ganz zögerlich und nur vielleicht, allein verbringen, Und ich hatte sie ermutigt, Bis sie sich dazu entschloss. Den Urlaub hatte sie, Das wurde schmerzlich wahr, Von Anfang an als Abschiednehmen eingeplant. Ich wünschte mir trotzdem nun wirklich, Dass sie einer wahren, süßen Liebe voller Zuversicht begegnet war, Und wünschte ihr, Dass ich ein Großes Liebestestament Bewahren konnte.

Begegnung auf den ersten Blick Ich fuhr auf einer völlig leeren Autobahn Und war sehr schnell. Es ging bergauf, und früher hätte ich Darüber nachgedacht, doch jetzt erfüllte Jede Automatik meine Zuversicht, Als sich ganz plötzlich ein Gesicht vor meine Augen schob. Es war das Bildnis einer jungen Frau. Die war als Model einer Frühjahrskollektion Auf dem Prospekt des Modehauses Abgebildet, und ich hatte sie mir Nachgezeichnet. Noch in der Sekunde, als ich ihr Gesicht das erste Mal in Hochglanz wahrnahm, Wurd sie meine Muse. Ihre schrägen Augen, leicht gewölbten Lippen, Und der freche, rechte Ohrrand, der die Lockenwand der vollen, langen, schwarzen Haare als ein kleiner Wink durchbrach, Der heimlich lauschte, Und der den Verlauf der Haare, die weit über ihre Schultern auf die Haut und in den Blusenausschnitt fielen, Zu verfolgen schien, Verführten und elektrisierten mich. Ich musste sie sofort in Kohle, nicht in Farbe, Zeichnen.

Wochenlang blieb sie mein Werk, Bis ich sie hängen konnte. Jedes Mal, wenn ich an ihr vorüber Ging, rief sie mir etwas nach. Sie schien mir lebenslang bekannt, Und war Begegnung auf den ersten Blick. Sie wollte, so empfand ich es, Dass ihre Lippen noch mit etwas Rötel überzogen werden sollten, Doch das ließ ich lieber sein. Als ihr Gesicht nun auf der Autofensterscheibe, mir vor Augen, Sich bewegte, sie die Haare in den Nacken strich Und mit mir sprach, Vermochte ich nicht zwischen Irrealität und meiner Wirklichkeit zu unterscheiden, Denn sie rief, ich hörte ihre Stimme gut: „Fahr links von dieser Fahrbahn ab, Mach schnell was ich dir sage“. Das war völlig ungewöhnlich, denn die Abfahrt war sonst immer rechts. Mir fiel in diesem Augenblick auch auf, Dass alles auf der falschen Seite stand. Die Richtungsschilder sah ich nur von Hinten auf der Fahrerseite, Und der breite Streifen für den Nothalt Lag am linken Straßenrand statt rechts. Ich nahm, wie sie es wollte, gleich die Erste Abfahrt links.

Schon nach nur kurzem Weg Erkannte ich den schlimmen Fehler, Wechselte von meiner Gegenfahrbahn Auf die rechte Seite dieser Ausfahrt. Meine Muse saß jetzt auf dem Rücksitz, Ich erkannte sie im Spiegel, Dann saß sie wie selbstverständlich Neben mir und legte ganz behutsam ihre Hand aufs Lenkrad. Das bewegte sie, so dass ich halten musste. Sie stieg wortlos, lautlos durch das Fahrzeug aus Und wurde wesenlos. Ich fuhr auf andrem Weg zurück Und ging gleich in mein Zimmer, Mich zu vergewissern. Sie hing so wie immer an der Wand Mit eindringlichem Blick auf mich. Sie rief jedoch nie mehr Nach mir.

Frauenduft Es war sehr spät in dieser Nacht. Ich saß im großen Raum des Hauses. Niemand wachte außer mir. Von einer Treppe, die nach oben führte, Sanken Schleier schwacher Düfte Bis zu mir herab, Und sie bestanden wechselweise aus Jasmin, Lavendel, Moschus, Hyazinthe, Rosen, Sandelholz und einem, Der vereinte sie zu etwas ganz Besonderem. Sie setzten sich in köstlicher Erinnerung auf meine Zunge, dass ich schmeckte, wie es damals war, Als ich nach Mädchenhaftem Ausschau hielt Und dabei Frauenduft entdeckte. Der ließ mich nicht los, Ließ mich nach innen horchen, Wo etwas geweckt und aufgerufen wurde. Flügel wuchsen mir.

Ich schwärmte aus und hörte Nachts am Bach auf den Gesang der Nachtigall. Ihr Schluchzen wurde ferner Glockenklang in meinem Ohr. Mein Herz versuchte Ruhe in der Dunkelheit zu finden. Jetzt lebst du in meiner Nähe, Liegst dort oben und deckst dich vielleicht gerade zu, Schickst dein Parfum zuvor auf Reisen, Sendest einen späten Abendgruß Zu mir. Du weißt, dass ich die halbe Nacht noch Warten werde, bis ich neben dir zur Ruhe komm. Wir staunen beide über Unsre ungestüme Liebe, Die treibt dauernd neue Blüten. Meine wird nie satt an dir, sagst du, Und deine, sage ich, Ist völlig anders, die dreht dich Mit allem was du liebst, um mich.

Ich habe heut gezählt. Du hast mich mehr als Sechsmal vorsichtig und doch mit Fester Absicht in den Rücken, Hals, die Hand und meinen Arm gebissen Und mich deine Zähne leicht wie Kirschen naschen spüren lassen. Jeder Biss war etwas schwächer als ein Zarter Liebesbiss. Es ging mir gut dabei, Ich schüttelte danach mein Innenfell, Das reizte dich erneut. Ich aber stahl mir dreimal das, was du Zugleich am liebsten und am zögerlichsten Mir zu schenken willens bist. Du schworst dabei, dass du mich auf der Stelle töten wirst, Wenn ich in meinem Leben jemals einer Menschenseele nur ein Sterbenswort Davon erzähle.

Hoffen auf Erfüllung Er verließ sein Auto, weil er ein Bedürfnis spürte und ging in den Öffentlichen Raum dafür. Der war in einem großen Kaufhaus, Erst versperrt durch Drehkreuzgitter, welche Geld verschluckten, Dann dahinter hell mit weißem Marmor ausgekleidet. Leise hörte man Musik, und eine Mitarbeiterin war aufmerksam um Unauffälligkeit bemüht. Er sah ihr ins Gesicht, als sie ganz plötzlich Vor ihm stand. Sie war ihm schon von weitem aufgefallen, Hatte flinke Augen, und er zögerte, als sie die Auf ihn richtete. An diesem Ort, erinnerte er sich, macht man Bestimmt nicht die Bekanntschaft einer Frau. Sie aber lehrte ihn mit ihrem Blick das Gegenteil. Er sah nun die Gelegenheit und fasste Mut und Schämte sich zugleich für seine Dreistigkeit, Sie anzusprechen, Sie jedoch war schneller, hauchte, Noch bevor er etwas sagen konnte, mit der größten Selbstverständlichkeit: „Ich komm gleich raus. Ich dusch mich noch, dann bin ich draußen, Warte bitte dort auf mich“. Er musste oft an seinen Namensgeber denken: David, Held im Buch der Bücher, als der noch kein König war und nicht mehr an die Königswürde glauben konnte. Er war nicht wie der ein Krieger, und er hatte keine Nebenfrau und ging nie fremd und blieb In allem Allem treu, Empfand sich aber so wie jener Immer wieder hingehalten. Nur das Hoffen auf Erfüllung hatte ihn niemals Verlassen. Was sich ihm erfüllen sollte, schien sich nun zu zeigen, Wahr zu werden. Sie erschien ihm hell im Licht, das seinetwegen Angezündet worden war, Sie wurde Gegenwart, ein warmes, weiches Glücksgefühl, Das er bei ihrem ersten Anblick schon empfunden hatte.

Sie war bescheiden, angenehm gekleidet, Ging in Jeans und hatte Schulterlange blonde Haare, die in Locken fielen, Roch nach Flieder, schien es ihm, War nicht geschminkt, vielleicht ein wenig. Und sie stimmte zu. Er kannte sich nicht aus, Die Gegend war ihm fremd, Doch jede erste, beste Möglichkeit wär recht. So gingen sie in ein Hotel mit Restaurantbetrieb. Dort war es ruhig, und man hätte sie Dezent und a la carte bedient. Da meinte sie: „Mir wäre eine schlichte Gastlichkeit viel lieber, Hier fühl ich mich nicht so wohl“. Das war ihm recht, und er bedankte sich bei ihr, Dass sie es besser haben könnten, Und sie gingen wieder. Bei dem kleinen Essen, das sie dann In einem Gasthof unter vielen Menschen zu sich nahmen, sagte er: „Ich lebe nicht allein“. Sie ging darauf nicht ein und schwor: „Ich bin heut glücklich und es könnte Gar nicht schöner sein, als hier mit dir zu sitzen. Du musst nur verstehen, dass ich mich nicht Ausgehalten wissen möchte“. Das verstand er gut, so sagte er, Und bat trotzdem um diesen Freiraum. Spät am Abend, auf dem Weg zurück, liebkoste er sie vielfach, Küsste ihren Mund, den Hals und wanderte hinab Bis auf die Schulter, dann in Leidenschaft zurück. Sie hingen aneinander als sie voneinander Abschied nahmen. Jeder hatte viel gewonnen, Das versicherten sie sich, und er rief ihr noch nach: „Ich liebe dich. Ich werd dich immer finden. Morgen treffen wir uns wieder“. Sie kam schnell zurück und lachte: „Das ist leicht, ich freue mich“. Das war den beiden Pflaster und Versprechen. Dann entfernten sie sich voneinander.

Heimgekommen hätte er gern seiner Frau erzählt Von seiner neuen Liebe, wie er sich so Leicht getragen fühlte und in seinem Leben Endlich angekommen sei. Doch das versagte er sich alles. Seltsam fremd wurd nun das Haus für ihn. Er staunte aber, wie sich alles fügte. Gleich am nächsten Tag erschien er wieder In dem Kaufhaus vor den Drehkreuzgittern. Doch die und der Raum dahinter waren Zugehangen. Nur ein übergroßes Schild gab Auskunft: „Bis auf weiteres für unbestimmte Zeit geschlossen“. Er war sicher sie mit einem Zettel zu erreichen. Darauf stand, und er vermied es seinen oder Ihren Namen zu erwähnen: „Bitte melde dich im Gasthaus, Wo wir gestern Abend saßen! Ich vermisse dich, ich liebe dich“! Den klebte er an eine Werbung, Die hing an der Seite. In dem Gasthaus hinterließ er eine Nachricht, Doch sie meldete sich nicht, und alles war verloren. Da verstand er schweren Herzens, Dass er wiederum nur hingehalten worden war. Und langsam, fast schon gegen seinen Willen, Wuchs in ihm erneut das Hoffen auf Erfüllung, Irgendwann einmal, vielleicht.

Liebe auf den ersten Blick Liebe auf den ersten Blick, Das sagten andre über ihn, Doch mehr verriet sein Schweigen, Sie trug Kopftuch.

Allzu gerne hätte er ihr Alles anvertraut, Ihr seine Liebe eingestanden.

Ich hatte mich von mir getrennt Gestern Abend kam ich heim. Ich hatte mich von mir getrennt, Ich wusste nicht warum und wie und wann.

Mein Freund und meine Freundin sagten: „Wir sind ‚bi‘, das ist nun einmal so. Gewöhn dich endlich dran“.

Ich hatte mich im Arm Gestern Abend kam ich heim. Ich hatte mich im Arm. Ich war so glücklich, dass ich mich entdeckt, Mir einfach, ohne Vorankündigung Begegnet war.

Mein Freund und meine Freundin sagten: „So wirst du in deinem Spiegelbild ertrinken. Das ist aller Welt bekannt“.

Ich hatte nichts Gestern Abend kam ich heim. Ich hatte nichts und Niemanden im Arm.

Mein Freund und meine Freundin sagten: „Wir sind einzigartig“.

Dann erwählte mich mein Freund. Die Freundin gab sich fest in meinen Arm, Im Rücken aber suchte ihre Hand nach seiner Zärtlichkeit.

Selbstverliebt Eingebettet in das lichte Grün der Langen Blätter stehen deine Tulpen, Schleierrosa und in tischtuchweiß, Seit Tagen auf dem Tisch. Sie bilden oberhalb der Glaskaraffe einen vollen Kreis aus Tänzerinnen, die sich im Verbeugen, in der Körperdehnung ihrer Stiele, mit den schweren Blüten, zu dem Tisch darunter neigen und in Zärtlichkeit, Im Stillstand, an ihn stoßen. Im Zusammenspiel beschützen sie die beiden Unbenutzten Kerzen, deren Wachs du scheinbar aus dem Meer gezogen hast, fast farbengleich und Eng geschmiegt an sie, als Wachsoldaten. Lange habe ich in dieser Nacht in deinem Zimmer zugebracht. Zwei warme Deckenleuchten weckten es aus seiner Dunkelheit.

Erinnerung, von der du gar nichts wissen Kannst, und die dich nicht verletzen soll, Steigt auf. Ein Mädchen, damals war ich zwölf, vielleicht ein Wenig älter, kleidete sich, um zu Tanzen, vor mir aus. Es war, schien mir, mit seinen vierzehn Jahren, Eine Frau. Mit jedem Schwung der Kleider, die von ihrem Körper glitten, spülte sich der Duft, der Frauen eigen ist, die ihre Mädchenhaftigkeit verlassen haben, In den Wellen einer sanften Dünung an den Strand. Sie hielt die Augen plötzlich dicht vor meine, Wandte sich schnell wieder ab und Schaute lange durch die Finger ihrer Hand, als Fächer; Drehte sich danach in Sprüngen, Zu Musik vielleicht, die ich nicht hören konnte. Niemals hätte ich dabei gestört, So heilig sah ich sie. Sie tanzte barfuß, auf den nackten Sohlen, Und für einen Atemzug stand sie auf Zehenspitzen.

Seitlich lag, von spitzen Fingern Hingetragen, ihr geliebtes weißes Oberkleid aus luftig, leichtem Stoff, Daneben das, was sie darunter als die Kleinen, rosafarbenen Flamingoinseln, Abgestreift und diesen Vögeln gleich, In Vorsicht hatte landen lassen. Sie erschien jetzt sich und mir in der ihr Eigenen und unbedeckten Schönheit, War mit mir und sich allein und sang entzückt und Selbstverliebt: „Ich fühle mich viel wohler so“. Sie hatte mich zu ihrem Publikum erkoren, Zeigte mir ihr Können einfach so. Als ich nun spät den Raum verlasse Stoße ich versehentlich mit meiner Hand an ein paar Tulpenblütenblätter, Die sich lösen, niederfallen und als unbewegte Schaukeln liegen bleiben. Danach gehen beide Leuchten langsam automatisch aus Und Weiß und Rosa weichen. Etwas abseits sehe ich in einem Mondlichtweißen, bauchigen Behältnis einen Strauß Narzissen, Der im Wachsen dieser Nacht In Spiegelbildern strahlend gelbe Blüten, die aus grünen Knospen züngeln, Treiben wird.

Sie waren beide völlig unerfahren Über Jahre hatte sie nun schon studiert. Ihr Traum war Medizin gewesen, doch die Mutter drängte sie ins Lehramt, Die war selber Lehrerin, Und schließlich blieb der Traum ein Traum. Die Eltern sparten wo sie konnten, Und sie selbst half nach, als sie in einem Kaufhaus in den Ferien alles Mögliche sortierte. Wenn sie fertig wäre, könnte sie sich etwa Mit dem Juniorchef des großen Grabmalinstitutes treffen. Der warf ihr die langen Blicke hinterher Und hatte auch konkrete Pläne. Irgendwie fand sie das viel zu kurios und sah sich, Unter Lachen, einen Kinderwagen zwischen Marmornen Figuren schieben, Unter Trauernden, im Staub des Steinmetz, Windeln wechseln. Er blieb trotzdem freundlich, fast ein wenig Brüderlich und väterlich. Es fehlte ihm Begehren und an Lust auf sie, Dass sie sich trösten musste: „Ich bin schließlich auch nicht Schönheitskönigin“. Das Studium war lang, und diese Aussicht auf die Zukunft ging dabei verloren.

Kurz vor ihrer Prüfung, die sie äußerst jung, fast Mädchenhaft und mit der Sympathie der Lehrer und Dozenten leicht bestehen würde, Lief sie einem Lehrling, der auf einer Schiffswerft tätig war, bei ihrer besten Freundin in die Arme. Die beruhigte sie gleich: „Der ist aus erstem Haus, hat aber für die Pläne seiner Eltern kein Gehör. An ihm ist alles auf Rebell, Und einzig auf der Werft fühlt er sich wohl. Studieren kommt ihm auch nicht in den Sinn Und nicht in Frage“. Sie empfand, als sie das hörte, Nie gekannte Leidenschaft, geradezu Verlangen, fühlte sich, Als wär es immer so gewesen, Zu ihm hingezogen, gegen Jede Klugheit und Vernunft.

Mit einem ersten Blick, Der sie nach einer Rückwand tasten ließ, Gab er ihr seine Hand, kam nah an ihr Gesicht Und wollte sie am nächsten Tag Gleich heiraten. Das war viel mehr als wacher Traum. Sie spürte, wie ein kalter Blitz die Lippen überzog Und gleich danach ihr Blut in alle Körperwinkel schoss. Sie schloss die Augen, sah und hörte Tief im Innersten das Herz in ungeahnter Hoffnung pochen, Plötzlich und wahrhaftig Frau zu werden. Eltern, Freunde rieten ab und brachten Gründe an, Die sie nur noch darin bestärkten. Kurz vor ihrer Prüfung, die sie später gut Bestand, lag sie an seiner Seite. Doch sie hatten das Problem der ersten Nacht, das konnten sie nicht ahnen. Später sagte ihr und ihm der Frauenarzt: „Das habe ich in meiner langen Praxis nicht Erlebt. Der Eingriff ist nicht schlimm, und keinen Trifft hier Schuld. Die Manneskraft hat ihre Grenzen und der Frauenkörper schützt sich manchmal Ziemlich stark“. Sie waren beide völlig unerfahren.

Goldene Verzierung Damals, noch in jugendlichen Jahren, Sah er sich als Forscher und Entdecker, Nicht von Ländern, Meeren oder Andersartigem Getier, nein als Erforscher wirklich Großer, einmaliger Liebe. Paare, die im öffentlichen Raum posierten, wurden ihm Zu ungreifbaren Wesen, weil nur Freunde und Bekannte aus der nächsten Nähe, Deren wahre Wahrheit wissen, sie betrachten Und beschreiben konnten. Niemals gab es mehr für ihn als eine Kleinnotiz, vielleicht, ganz selten, einen überregionalen Aufschrei oder Liebesseufzer aus der Presse. Das verdross ihn sehr und brachte ihm kein Forscherglück. Er war enttäuscht und ging, sich Abzulenken, manchmal in die Oper oder ins Ballett, Hielt den Instinkt dabei hellwach, Lag stets auf Lauer, sah in sich den Jäger, der versteckt und unauffällig Beute machen wollte, Hielt den Atem an, um Finderglück zu haben auf der Suche nach zwei Menschen, die in ehrlicher und Denkbar engster Liebesbindung zueinander standen.

So besuchte er auch einen Opernball Mit großer Tanzeinlage einer Tänzerin und eines Tänzers eines Staatsballetts Und traf, als sie den Höhepunkt ertanzten, Endlich auf die freigelegte, goldene Verzierung seiner Vorstellung von Glück und Liebe. Tänzerin und Tänzer waren eine Einheit und bewiesen Eintracht in Beweglichkeit und Harmonie, In liebvoller Sanftheit und in Rücksichtnahme, im Verständnis für den anderen. Er ließ sie federleicht und sanft nach Hebungen zu Boden gleiten, und sie überließ ihm Mit Geschmeidigkeit die Führung, die den Ausdruck unterstrich und ihn Zum Kunstwerk steigerte. Das konnte nur durch Körperliche Einigkeit und Selbstverständnis einer Partnerschaft Geschehen, wurde hier in aller Öffentlichkeit Ausgetanzt.

Er sah sich nah am Ziel, Und letzte Zweifel schwanden, als die beiden, Gegen Ende ihres Auftritts mit dem kurzen Und doch viel zu engen Liebeskuss Das Publikum verzaubert hielten. Das, verstand er, konnte nur ein Traumpaar zeigen. Danach nahm er sich trotzdem Noch Zeit und die Gelegenheit Herauszufinden wie sie wohl Zusammen lebten, wenn die Bühne nicht Zuhause war, Und lauschte, was man redete, Und suchte Presse danach ab. In einer las er schließlich, dass sie sich Privat nicht kannten, jeder Einen eignen Rückweg Zu Familie und nach Hause ging. Dies konnte auch ihr Manager in einer Konferenz bestätigen und gab noch preis, Dass es sich um ein Paar mit außerordentlichen Darstellungstalenten handle.

Lust auf Märzenbecher Du wünschtest dir von mir Zu dieser Zeit des Vorfrühlings Die Zeilen, Die dich gut beschreiben, Deine Sehnsucht nach, ich weiß nicht was, Doch so genau, dass du dich darin sofort Wiederfindest. Gut. Ich weiß, ich bin zu alt für Puppen, Deshalb dreh ich ihnen meinen Rücken zu. Sie wohnen in der Puppenstube, hinter mir, In einem großen Fach im Bücherschrank, Das hab ich ihnen frei geräumt. Sie schauen über meine Schultern, Wollen wissen, was ich mache und womit Ich mich befasse.

Wenn ich Blumen male, sind sie nah bei mir Mit ihren Wünschen und Ideen, Wie ich es besser, anders machen kann, Aus Japan, Russland, Schweden, aus dem Zirkus Einem Märchenwald und einer Hexenwelt. Die höre ich mir an.

Doch jetzt, zum Ende dieses Winters, Schauen sie mit Neugier aus dem Fenster, ob es etwas gibt, das sie von ihm Den Abschied gerne nehmen lässt, Und das sie außerdem erfreut. Sie warten deshalb auch voll Spannung Ob ich ihre Wohnung, wie in jedem Jahr, mit einer kleinen, weißen, angefüllten Vase schmücke, ihre Lust auf Märzenbecher Wieder stille.

Frost im Wüstensand Ich floh aus einem Land, in welchem blutig Krieg vom Herrscher und den Helfershelfern angezettelt worden war. Die hohen Häuser, selbst die kleinsten Hütten, Männer, Frauen, Kinder standen hell in Flammen, Die entstanden aus dem Feuer eines Bruder-, Schwester-, Kinderkrieges, und, Wer seine Habe oder nur den Rest davon, Wenn überhaupt, verkauft bekam, Um Schleuser, Meeresüberfahrt Und rote Rettungswesten zu bezahlen, Floh, so lang er noch am Leben war. Den meisten aber bot man ihr Entkommen Nur mit Drangsalierung und Erpressung an. Zu viele waren viel zu krank, zu alt, zu schwach Und ließen andre für sich gehen, Halfen ihnen wo sie konnten, machten Mut und riefen: „Meldet euch und kommt gelegentlich zurück, Dass wir von jenem Land, das euch die Hand entgegenstreckt, Aus erster Hand erfahren. Wir hier harren aus und warten auf ein Ende, Das ist sicher und gewiss“. Sehr viele starben vor der Überfahrt, Und viele andere ertranken im ersehnten Meer. Das hatten einige noch nie gesehen. Erst danach begannen wahre Flucht Und Leid.

Das Land, aus dem ich floh, Zerrissen glühende und explodierende Granaten, Bomben, die ein schwarzer Himmel Aus der Hand des Herrschers, ehemals Verbündeten und wieder neuen Helfern, auf die Städte fallen ließ. In Hinterhalten saßen Schützen, die, gespickt mit Automatischen Gewehren, zielten und auf alles Und auf jeden schossen, was und wer sich Rührte und bewegte, Oder, wenn sich weiter nichts ergab, Versuchten, Ornamente in Beton zu schießen, Kugelsalven auf Verlassenes zu feuern, Weiße Vasen, die in Fensterhöhlen standen, Und Geräte, die Verhassten einst gehörten, Kühlschranktüren, Lampen und Regale in den Aufgeplatzten Wohnungen, zu treffen. Morgen könnte alles anders und zurück erobert sein. Darauf vertrauen konnte aber keiner. Meine Füße und die vielen andrer Mussten durch den heißen Sand, um zu entkommen, Schlossen sich darin zu einem Wurm. Der wuchs und wuchs und wuchs Und schob sich über Dünen und Verschwand dahinter, Doch wir hörten unsre Fährtenleser sagen: „Nur noch dieses kleine Stück, Das Meer liegt gleich dahinter“.

Durst und Hunger machten nur des Nachts ein wenig Rast, Der Frost im Wüstensand ließ sie nicht zu, Auf uns saß Angst, nur Angst. Erst morgens wachte auch die Hoffnung wieder auf und Schürte neuen Mut. Wir kamen an die Küste Und erkannten sie nicht gleich. Ich aber sah noch weit davor im Wüstensand den Quader stehen, ganz aus Eis Und gläsern durchsichtig, Ein wenig größer als ein Mensch. Darin stand eingefroren, eingeschlossen eine Frau, die lehnte sich an seine Vorderwand, als wollte sie sich vom Geschehen nichts entgehen lassen. Ich ging aus dem Treck, so dicht es möglich war An sie heran, erkannte voller Zweifel, Wollte es nicht glauben, meine eigne Frau. Sie schien mir zuzuschauen und zu sagen: „Sei ganz ohne Angst, Der Eisblock wird nicht schmelzen Bis du wiederkommst“. Ihr Lächeln, voller Zuversicht, Umflutete die Lippen.

Viel der Sehnsucht, wenig Liebe Das Familienglück zu dritt, mit Vater, Mutter, Kind, war ihm vor Langem Leben höchster Wunsch Und wahres Ziel gewesen und erreicht. Doch dieses Dreigestirn verblasste Schnell und dauerhaft. An seinem Himmel waren neue Sonnen aufgegangen: Firma, Außendienste und als hellste, Die Geliebte. Wenn es unbedingt geschehen musste, Und selbst die Geliebte es nicht zu verhindern wusste, Fiel trotzdem so mancher Tag zurück in alte Rollen. Er war dann der Mann im Haus Und kannte sich dort kaum noch aus. Die Tochter war im Studium Und konnte sich für nichts entscheiden, Aber sich inzwischen einiges erklären, Das sie sehr empörte. Seine Frau verstand ihn aber irgendwie. Sie sah, wie schwer er sich bemühte, leider um die Falschen Dinge und ergriff, mit ihrer Tochter eng im Bund, die Zügel, um das Steuerrad herum zu reißen. Sie erfand mit seinem besten Freund, dem Hausarzt Einen kleinen aber ungesunden Freundschaftsdienst.

Damit ihr Mann zurück in seine Heimat fände, Sollte der ihm Karzinom der Lunge Diagnostizieren, weil er sowieso an Hustenreizen litt, Und dass er nicht mehr lang zu leben hätte. Das bescheinigte er ihm tatsächlich, Zeigte Bilder, gleich mit intensiven Mahnungen verknüpft. Der Schock saß tief und ließ ihn plötzlich Häuslich werden und sein Leben, wie er es denn Führte, überdenken. Die Familie wahrte ihr Geheimnis, bis der Arzt, in Angst um seine Freundschaft, Lug und Trug gestand. Er konnte das nicht fassen und Bestand auf einen zweiten, anderen Bescheid und glaubte, dass man ihn Nur schonen wollte. So erhielt er aus dem Krankenhaus die neue Diagnose, die war, wie von ihm befürchtet Und so schrecklich wahr. Davon erzählte er Zuhause nichts Und nahm sich jetzt ein Zimmer Ohne der Familie die Adresse mitzuteilen.

Die Geliebte war auf seiner Seite und Schwieg ebenfalls, zerrissen zwischen Wut und Panik. Frau und Tochter blieben ihm zwar nah, Doch wollte er von ihnen und dem Arzt nichts wissen. Er entschied sich, letzte Tage seines Daseins, als die eines Unsinns, Dem nicht zu entgehen war, in Losgelöstheit zu verbringen, Sämtliche Verpflichtungen, die Körperlichen Hürden und die Medizin zu ignorieren und stattdessen Auf gut Glück zu leben. Nur den wenigen Studenten, die bei seinem Umzug mitgeholfen hatten, schenkte er Vertrauen Und gab gutes Geld, Besorgte ihnen alle Unterlagen und die Vollmacht seine Asche anonym in einem Friedwald beizusetzen. Der erlaubte einen kleinen Hinweis, Ohne Namen, ohne Jahreszahlen, sonst Wie er es wollte. Darauf sollte der Besucher einzig lesen können: „Viel der Sehnsucht, wenig Liebe“.

Eine feine Ungewissheit Ich bin Eismeerhai und lebe in Sehr großer Tiefe, dort wo Finsternis, so hörte ich, Selbst Licht verschlucken soll. Doch davon weiß ich nichts, Ich bin fast blind, und wo ich lebe Würde Sehen nichts bedeuten, Auch die Wesen, die im Eigenlicht erscheinen, Täuschen dies nur vor. In Wahrheit sind es schwache Wellen, die sie senden, und die mir den Weg zu ihnen weisen, dass ich sie zur leichten Nahrung wähle, denn ich Jage nie wie andere. Sie ändern ihre Lage kaum, Bewegen sich in einem Stillstand, Den ich nur durch noch mehr Langsamkeit und Ruhe, hohen Spürsinn, Überlisten kann. Ich sammle und fang auf was niederfällt. Gerüche, die sich um mich legen, Schützen mich vor kleinsten Tieren, Saugnapfrunden Egeln, Die in ihrer Vielzahl töten könnten, Würde ich mich aus der Wolke schälen.

Sonst leb ich allein und spüre nichts von Einem Eisgebirge über mir, Das manchmal bis in bodenlosen Abgrund taucht. Ich komme kaum voran und Werde über lange Zeit bewegungslos zu einem Teil des Grundes, Warte dort auf eine Neuerung, Die ich nicht kenne und mir sonst auch nicht Beschreiben könnte, wenn es nicht die Hoffnung auf Begegnung und Gelegenheit, Auf eine Gleichgesinnte in der Dunkelheit zu stoßen, Gäbe. So hält mich zu andrer Zeit Ein fremder und doch wohlbekannter Eigenartgeschmack in Schwebe und Erzwingt den Antrieb, der mich eine ganz bestimmte Richtung treiben lässt.

An meiner Haut befinden sich sensible Felder, Die beschützen mich vor Unachtsamkeit und bereichern mich zugleich. Durch sie erahne ich die Suche nach dem Wohlbekannten, Wohlvertrauten, das ich scheue und mir doch Ersehne. Neugier treibt mich immer tiefer, Dorthin wo die Flüssigkeit zu Gegenständlichem Und kaum noch zu Durchdringendem Zu werden scheint, Und damit langsamste Eroberung begünstigt, Einzige Voraussetzung in einem Liebesspiel, das beiden das Entkommenmüssen zum verspielten Bleibenwollen wandelt. Dieses oberste Erreichen meines Lebenszieles lockt mich sehr. Auch eine feine Ungewissheit Treibt in wunderbarem Wohlgeruch zu mir, ob ich sie finden, Auf sie treffen werde, ob wir in Gemeinsamkeit, In Stillstand und in Langsamkeit, Das uns Bekannte und Vertraute, Gegen Neues, Unbekanntes Tauschen werden?

Gegenglück Er machte sich an diesem Abend spät auf seinen Weg nach Hause. Viel in seinem Leben war nicht Wunschgemäß. Er wäre gerne Arzt geworden oder Lehrer und Begnügte sich stattdessen damit, nun in seiner Firma Handbuch Nummer drei neu zu verlegen. Das erleichterte den Arbeitern im Ausland Komplizierte und einmalige Zusammenhänge. Er vermisste manchmal so ein Handbuch für sein Eignes Leben. Immer schlummerte in ihm ein Mangel, den er selber Nicht benennen und beheben konnte. Heute fuhr er nicht mit seinem Wagen, brauchte Zeit für sich. Vielleicht würd er an einem Imbiss etwas zu sich nehmen, Dachte kurz an sein Zuhause, seine Frau und An die Kinder, das erschien ihm fast als Werbespot, der grad gesehen, schon vorüber war. Und war doch nicht vorbei, Kam jeden Tag erneut, war ohne Unterschied zu Gestern Abend oder dem vor fünf, sechs Tagen, Wochen oder Monaten.

Er suchte, um sich zu erleichtern, in dem Kaufhaus die Toiletten auf, die waren sauber, Und um diese Zeit wär er alleine dort. Das war ihm wichtig. Andre Männer an der langen Reihe Weißer Stände hinderten ihn sein Bedürfnis zu entrichten Ohne ihm den Zwang zu nehmen. Es stand niemand vor den Becken. Doch schon bei dem Eintritt fiel sein Blick auf eine Frau, die hier mit Abgesenktem Blick für Sauberkeit und Ordnung sorgte, dann jedoch mit einem Augenaufschlag nach ihm sah. Ihr Blick verwirrte ihn, und er vergaß sofort Die Absicht seines Eintritts. Es kam neue Kundschaft und Sie waren so nicht mehr allein, doch Keiner nahm Notiz von ihnen. Er entschloss sich und ging langsam auf sie zu. Dann sagte er, fast scheu und wie entschuldigend: „Darf ich Sie etwas fragen?“ Dabei dachte er, vielleicht versteht sie meine Sprache nicht und bangte für den Bruchteil eines Augenblicks. Doch ihre Stimme öffnete ihm neue Himmel als sie sagte: „Bitte“. Er, und immer noch verlegen, sagte: „Falls Sie es erlauben, würde ich Sie Gerne und auch nur auf eine Tasse Kaffee oder Tee, aus dieser Räumlichkeit Entführen wollen, Es ist mir ein großer Wunsch“.

Sie sagte leise und mit einer Stimme, die die Glöckchen seines Himmels läuten ließen: „Dafür brauch ich etwas Zeit. Ich komme gerne, und wir treffen uns gleich Vor dem Eingang, ich will nur schnell Duschen“. Ihm entschlüpfte: „Ich werd draußen auf Sie warten, Danke“. In dem Restaurant mit Speisekarte und Sehr freundlicher Bedienung wurden sie sich Aber einig, lieber einen Kiosk um die Ecke, wo sich Leute drängten, Aufzusuchen. Auf dem Weg dorthin verschmiegte sie sich fest in Seinen Arm als wäre sie bei ihm Zuhause, Und ihm schlug das Herz im Hals Wie damals vor so langer Zeit, Bei seiner ersten, unerfüllten Jugendliebe. All die Jahre hatte er daran gedacht und Hätte nie geglaubt, das gleiche noch einmal Zu finden, Die Erinnerung und deren Gegenwärtigkeit dagegen schien ihn nun direkt Und ohne Umkehr in die Arme Dieser Frau geführt zu haben. Solches Glück war unermesslich Und ein Gegenglück zu dem, was ihm bisher Beschieden war. Das wuchs in ihm, Das wollte er für alle Zeit zum Blühen bringen.

Er las Voltaire Er las Voltaire und den Verhängnisvollen Satz: „Die Welt in der wir leben, Ist die beste, die es gibt“. Das zu verstehen fiel ihm anfangs leicht, Denn seine Frau war ganz im Gegenteil zu ihm Sehr reich. Er hatte sich in sie verliebt, geheiratet, Und ihren jugendlichen Sohn, so gut es ging, Als Treibgut, dem er gerne sein Vertrauen schenkte, In die Ehe einbezogen. Seine Frau jedoch bewies ihm schon im zweiten Jahr, Wie sie, von Herrschsucht gradezu besessen, Ihn zuerst in aufgestautem Zorn und später schon Bei Kleinigkeiten schlug. Er aber lebte in dem Satz des Philosophen, Dachte über einen Ausweg niemals richtig Nach. Als dann ihr Sohn an ihm die blauen Flecken sah und sich Zusammenhänge zu erklären suchte, Schwor er seinem Gott, dem Philosophen, Endlich ab.

Er glaubte nun an eine bessre Welt Und dass die Frau sich ändern könnte, Wenn er sie in ihrem Firmenstress Zuhause mit ein wenig mehr Verständnis und Geduld und Umsicht in der Haushaltführung unterstützen würde. Er verteidigte sich vor sich selbst, Und ihrem Sohn schwor er, dass es ein Unfall an der Haustür, auf der Treppe war, Dass er gestolpert sei und gegen eine Tür gelaufen wäre. Das ging lange gut, weil er auch keinen Ausweg fand und neuerdings, Nur und zusammen mit dem Sohn, Der einen neuen Vater in ihm wollte, Beider Leben überleben sehen wollte; Und zugleich erkannte er, dass dieses Liebenswerte Treibgut sich in seinen Rettungsring verwandelte, Und noch etwas geschah, Denn er verstand, dass immer nur die Welt, in der man lebt, die beste war Und nicht die beste die, in der man Grade lebte.

Er war fest entschlossen, auszubrechen und ging Mit dem Jungen in den Bäckerladen, wo sie reichlich Frühstück zu sich nahmen, und er dann gestärkt Von einem Arzt die Folgen häuslicher Gewalt sich Attestieren ließ. Zuhause schwor die Frau nun endlich Besserung und so etwas würd sich nie Wiederholen. Doch sie herrschte ihren Sohn in alter Weise an: „Du bleibst bei mir, du bist mein Kind Und ich bestimme über dich“. Der aber blieb in seinem Willen fest Und wollte seinem Vater Hilfe geben, die ihm Selbst in all den Jahren nicht zuteil geworden war. Er dachte oft noch über Philosophen nach Und deren Doppelzüngigkeit. Und seiner Frau, die er zusammen mit dem Sohn Verlassen hatte, Wünschte er Erwachen wie es ihm Geschehen war.

Bigamie Er las die Mahnung eines Marcel Proust. In dessen Werk vertiefte er sich während tagelanger Überfahrten seines Schiffes von den Küsten Deutschlands zu den Inseln Schottlands und zurück. Die Touren waren immer gleich. Er las ihn nun zum zweiten Mal. Der Autor schrieb in langen Schachtelsätzen, Ausführungen und Verästelungen, die sich selbst anschickten, Eigenständige Erzählungen zu werden. Der Band sechs war überschrieben, Sodom und Gomorra. Dabei fiel ihm ein brillanter Satz ins Auge, Der in seiner Kürze und der Klarheit, Unvermutet als ein Blitz vom Stein der Krone eines Königs, Eines Würdevollen unter den Missratenen, Nur ihn betraf, ihn ganz persönlich: „Achte darauf, dass dein Herz nicht kalt wird“. Heimlich lebte er in Bigamie und war Geschickt darin. In beiden Heimathäfen traf er seine Frau. Er liebte sie aufrichtig, Sprachprobleme gab es für ihn nicht. Das Geld war reichlich für die zwei Familien, denn er war auch Vater Dies- und jenseits der oft stürmischen Gewässer.

Was hier teuer war, kam auf der andren Seite sündhaft billig, und, was er verdiente, Hüllte er in Schweigen. Das ging viele Jahre gut. Das Schiff schien sein Zuhause, Nur das eine und das andre Mal wär er am liebsten Und für alle Zeit in einem Land bei seiner Frau geblieben und empfand sein neues Fortgehn Dann als eine Art Bestrafung. Seine erste Frau warb anfangs mit Verstehen und riet Unumgängliches doch anzunehmen. Unerwartet überraschte ihn ein Angebot der Reederei, als drittes Land zusätzlich England anzulaufen. Das gäb größeren Verdienst. Es sollte jedoch niemand sich zu schnell Entscheiden oder gar gezwungen fühlen. Diese Möglichkeit eröffnete ihm neue Dimensionen, und er hätte ganz auf sein Geschick vertraut, wenn nicht seit dieser Mahnung Angst dazugekommen wäre, Angst ums eigne Glück. So wollte er nicht selbst entscheiden Sondern seinen beiden Frauen jeweils die Entscheidung überlassen. Damals wurde mit dem Ratschlag seiner ersten Frau bei ihm auch die Idee zur Bigamie Geboren.

Die Gefahr, dass eine ihm dazu, Die andere dagegen raten würde, War sehr groß. Und was wär dann? Und alles zu belassen wie es war? Natürlich waren beide Frauen, unabhängig Voneinander, gegen jede Änderung, Egal auf welche Weise. Das betonten sie und sagten jede fast im Scherz: „Das kannst du schriftlich von mir haben, Wenn es sein muss“. Das gefiel ihm sehr und unter einem Vorwand, dass die Reederei auch etwas in den Händen halten müsse, Gab ihm jede schriftlich, dass sie An dem Lebensumstand ihres Mannes Nichts verändert sehen möchte, Dass sie darum bittet, Alles sollte bleiben wie es ist und war. Die Briefe nahm er mit an Bord Und hing sie, unter Glas gerahmt, Im Raum etwas versteckt An die Kabinenwand. Dort wollte er in Abgeschiedenheit und Freude über so viel Liebesglück, Doch auch in Selbstzufriedenheit Sie immer wieder lesen. Trotzdem öffnete sich ihm nicht mehr die Tür in diesem Wartesaal, die in ein warmes Zimmer führte.

Deines Gärtners Kunst Sie sah im Innenhof dem Gärtner bei der Arbeit zu. Es schien, dass sein Gesicht sich hinter einem Atemschutz verbarg, Der stellte sich sehr schnell als Bart heraus, der Mund und Wangen Überwucherte. Von einer Leiter aus schnitt er die langen Äste vieler knospenreicher Bäume Unter heller, warmer Frühlingssonne. Mochte sein, dass sie dadurch geblendet war. Schon als sie ihn entdeckte, wurde ihr die Leiter zur Umarmung, Und sie lehnte sich daran. Es war ein eigenartiges Empfinden. Unter weiße Haut in Blut getaucht, Ließ es die Wangen spüren. Ja, es stach so deutlich, Dass sie es beschreiben könnte, Ihre Lippen aber überzogen sich Sekundenlang mit Trockenheit und Kälte. Er bemerkte sie sofort und stieg Herab mit einer Frage, die er stellen wollte, Sie kam ihm zuvor: „Beschneidest du die schönen Bäume, Die sind nur noch Stunden vor der Blüte, das versteh ich nicht, das ist so schlimm“, Und sie verstand, ihr Traum vom Blühen wurde jäh Zerbissen und fand dafür keine Worte, Dachte einen Augenblick an Weinen.

Aber würde sie die Tränen überhaupt als Schmerz um den Verlust der Blüten Oder um den Mann, der ihr so nahe war, Verstehen, oder gar als Selbstmitleid, Weil sie in einer Trauerfalle steckte? Wortlos bückte sich der Mann mit einem Seitenblick zu ihr. Vom Boden nahm er einen Zweig mit ersten Rosaroten Blütenrändern. Die zerrissen, schon im Aufbruch, ihre grüne Knospenwand. Sie schluchzte einmal auf. Das tat so gut. Dann nahm sie seinen kleinen Ast Und schloss im Puppenschlaf die Augen. Das blieb ihm verborgen Als er zu ihr sagte: „Jeden dieser Bäume wird mein Können hoch erfreuen und ihn tausendfach Erblühen lassen. Dabei wünsch ich mir, dass du den einen kleinen Ast in eine Vase stellst und an mich denkst, wenn er Bei dir in Rosarot und Gelb erwacht. Das kann schon heute Abend oder Morgen in der Frühe sein. Ich wäre gern dabei“.

Sie blinzelte ins Sonnenlicht und Sah darin die violetten, blauen, grünen Blitze und dazwischen kleinste schwarze Punkte, Die sich nicht erhaschen ließen, Blickte sich dann nach dem Redner um, weil sie ihm eine Antwort geben wollte. Aber der, die langen Leitern, die Geräte, Die er bei sich hatte, waren fort, Als hätte es das alles nie gegeben. Nur die endlos vielen, gleichen Blütenbäume Ließen ihre langen Äste sich in einem Windhauch heben und dann wieder senken. Spät am Abend erst sah sie den Gärtner wieder. Der kam aus der Ferne auf sie zu. Bei jedem Schritt im Näherkommen Zündeten die Bäume lichterloh als Blütenfackeln gelb und rot, und Flammen, Die bis in die Kronen schossen, Mischten sich im Licht des Sonnenuntergangs. Es schien ihr alles nur für sie zu sein. Er stand jetzt dicht vor ihr Und bat um ihre Hand: „Ich will mit dir in deiner Vase Nach dem Ast der Blüten schauen, Dir die schöne Last des Zweiges, Wenn du es erlaubst, Durch deines Gärtners Kunst In leichtes, süßes Flügelschlagen Wandeln“.

Der Himmel kam zu mir Wir kannten uns erst ein paar Wochen. In mir völlig fremder Sprache, Sang sie gerne Lieder in der Freizeit, Ganz vielleicht, mir zu gefallen, denn sie Sprach sonst meine Sprache. Dabei züngelten auf ihrer Stirn die Kleinsten Fältchen als ein Feuer, das mir Bilder von Verlassenheit und Sehnsucht nach Geborgenheit und Obhut zu Beschreiben schien. Ich hörte zu, Und manchmal drängte sich mein eigner Text hinein, Der hätte passen können, Doch ich wusste nichts von ihrem Land Und hätte mich auch nicht Auf Filme und Erzählungen berufen können. Ihre Melodien enthielten viele halbe Töne, Schluchzten oft in schnellem Rhythmus, dass mich eine Traurigkeit Erfasste, grade und nur so, dass sich ein Seufzer über meine Lippen hätte stehlen können, Doch verhaspelte sich der sofort in Dünnen Gräsern meines: „Nein, das kann nicht sein, sie wirbt um mich“! Sobald wir miteinander sprachen, kam sie mir Sehr nah und doch nicht näher. Meine Scheu vor ihr war groß. Ich würde niemals Gärten andrer Unerlaubt betreten.

Wenn sie sang, sang auch ihr Körper mit. Die Hände wurden schlangengleich zu Fängerinnen. Ihre Fingerspitzen huschten Ausgestreckt und weit vom Körper als Gespaltne Zungen vor und rollten dabei immer wieder In die Mulden ihrer Hände. Ihre Hüften konnten sich im Gleichklang Schnell und sehr, sehr langsam Heben, senken, die Bewegung in den Oberkörper fließen lassen. Ihre schwarzen, hochgesteckten Haare hielt ein Rot und grün lackierter Kamm, vielleicht ein Schnitzwerk, so zusammen, dass doch etliche In Lockenform entwichen, auf die Schultern rollten und den Schlangentanz ergänzten. Auf dem schlanken Hals verschob sie ihren Kopf Sekundenlang in Anmut, Ohne ihn zu neigen, hin und her. An einem dieser Tage machte ihre beste Freundin Unverhofft Besuch und zog sich gleich, Als sie uns sah, ein weißes Tuch im Schleier Über Lippen und die Nase, Senkte ihren Blick in Scham und Drehte sich zurück zur Eingangstür.

Mit einer Geste ihres linken Arms, den sie In Richtung ihrer Freundin streckte, Winkte sie der zu, das Singen und das Tanzen zu Beenden, hauchte dann ein Wort der Abwehr: „Nein“ und noch einmal. Das war in allen Sprachen zu verstehen. Sie jedoch kam nun direkt auf mich Und öffnete ihr langes Kleid. Sie schenkte mir den Blick Auf ihre ganze Freiheit. Die hätt ich mir gerne selbst erobert, Doch verschleierte sie sie sehr langsam wieder hinter Einem Hauch Batist des Unterkleides. Eng an ihr, fing es die Augen, zu Verführen, ein. Sie stützte sich auf meinen Unterarm, Hob ihr Gesicht und gab mir einen Kuss, Der füllte meinen Mund Und sank tief in die Brust. Was für ein köstliches Geschenk. Sie trug mir ihre Liebe an. Der Himmel kam zu mir, Nicht umgekehrt, dass mich ihr „Ja“ Den Himmel hätte finden lassen sollen.

Tor der Welt Eigentlich wollt ich nie wieder davon Sprechen, dass das Brot sich auf dem Dreieck deiner Schenkel besser aß Als deine Liebe, die, ein Nimmersatt, Der Hagerkeit die Wangen Küsste.

Du lagst dabei ausgestreckt auf Tagessterneübersäter Wiese, Die du pausenlos bereutest. Trotzdem grünte sie in einem fort. Im Speisen lernte ich noch ihre Gänseblümchen mit den Zehen zu Ergreifen und zu pflücken.

Jeden Stängel dieser weißen Küsse ritzte ich mit meinen Fingernägeln, Sie dann, gegenseitig dort hinein gefädelt, Mir im Kranz ums Tor der Welt Zu legen.

Lebensretter Lebensretter retten immer nur die eine Seite, die sie packen und erfassen können. Er, ein vaterloser Jugendlicher, war fast wie verliebt in seine Mutter, die ihn darin unterstützte, und sie machte Keinen Hehl aus ihrer Gegenliebe. Als er älter wurde, wuchs nicht nur die Liebe aus zu Liebe, Sondern Hass und Abscheu, die sich eingeschlichen hatten, Wuchsen mit. Er wollte und er konnte sich ihr nicht entziehen, Fühlte sich als ihr Beschützer, nur vor was, Sah einzig sich als die Gefahr, die drohte. Stets war sie um ihn besorgt und immer Aufmerksam und freundlich, Statt der Mutterliebe sollte in ihm Frauenliebe zu ihr reifen, Ihre Weiblichkeit ihn dabei leiten. Das tat ihr so gut.

Sie sah sich dennoch auch als Opfer, Weil sie irgendwie auf irgendwas verzichtete. Im Bad, bei ihrer Körperpflege, bat sie ihn zunächst um Kleinigkeiten, dass er ihr ein Handtuch reichte, Später wusch er ihr den Rücken, und sie führte seine Freie Hand, die festen Halt versprach, an Wohlgeformte, weiche Stellen ihres Körpers. Das tat ihm so gut. Er konnte sich trotzdem nicht mehr Ertragen und las in gewagten Büchern nach, Wie man sein eignes Leben enden lassen könnte Und entschied. Er machte aber alles falsch.

Der Pfeiler, gegen den er mit dem Wagen raste, War die Schranke einer Einfahrt, die ihn fast erdolchte. Erste Helfer und viel Medizin mit ihrer Technik Konnten ihn zwar retten, doch den Rollstuhl würde er nie mehr verlassen. Noch im Krankenhaus gestand ihm seine Mutter unter Tränen, dass sein Vater sie in zweiter Ehe früh verlassen hätte, Und er sei in Wahrheit Sohn von dessen Erster Frau, und sie beteuerte, dass sie ihn wirklich liebe. Das jedoch wurd ihm zum wahren Dolch; Der traf ihn aus dem Hinterhalt und saß von nun an fest In seinem Rücken.

Vogelweibchen Du quältest dich, und letzten Endes War es doch umsonst. Du siehst gewissenhaft und langsam in den Spiegel, und was von dir ist. Du fragst die Wand dahinter, So verwirrt bist du. Du siehst jedoch, wie sich die Reflexionsschicht, die dein Bild ermöglicht, Auflöst und mit dir zu Boden sinkt. Du denkst sekundenlang an jenes Märchen von der schönen Königin Und ihrer Tochter, die stets Schöner ist als sie. Doch noch wächst deine Schönheit, Wird mit tausend Worten Aufgewogen. Trotzdem, wenn du ganz alleine bist mit dir Und ohne deine ewig dumme Gegenwart, die sich in teure Kleider hüllt, Hebst du mit beiden Händen deine Brüste an, bist dir so schrecklich Selbstverliebt, dass du den Leib an seinen Spitzen Enden küssen musst.

Das bringt dir aber keine Lust, Auch der Gedanke nicht, Du hättst dich besser dafür hingegeben. Allzu gerne würdest du der Welt verraten Wie man dich um dich betrügt. Es ginge anders besser, leichter und gerechter, Wenn es einer hören könnte; Und so lügst du weiter in dein Spiegelbild und summst ein Kinderlied, das fällt dir grade ein. Es singt von einer Unschuld, die im Hochverrat Durch falsche Rufer und durch Nachtlaternen an dem andren Ufer, Unterging. Dann schaust du wieder in den unscheinbaren Boten, der dich nicht berühren kann. Und nähmst du ihn zu dir, ja, fräßest du ihn auf, Er bliebe nur das Teil von dir, Das du ihm gönnst.

Dann tritt ein Mann, den deine Stimme rührte, in das Zimmer Und kommt grade recht. Er steht an deiner Seite und wie du im gläsernen Gewand. Ihr könntet nichts von euch und nichts Vor euch verbergen, und die weißen Federn, die ihm überall am Nackten Körper wachsen, Würdest du ihm lassen, Alles dafür tun, Dass er sich ungeschoren aus dir tränke, Seine Körner aus den Mulden hole, Die du sonst verstecktest, Wenn er dich nur für sein Vogelweibchen hielte. Deine Käfigtür steht dabei weit, weit Offen.

Polygame Schlinggewächse Für die beiden Schwestern, die sich liebten und vertrauten, Sich um knapp ein Jahr im Alter unterschieden, Stand schon früh in ihrer Kindheit fest, Dass sie nur einen Mann, Sie beide einen und denselben Mann Gemeinsam haben wollten. Dafür würden sie auf einiges verzichten, Heirat und den Kindesvater nennen, falls es Kinder gäbe, oder ihn benennen, wenn es denn sein Wille wäre. Er, den sie sich schließlich auserkoren hatten, War noch etwas größer als die beiden, die ganz Schlank und hochgewachsen, andre überragten Und sich sonst in dem, was sie für richtig hielten, Äußerst einig und im Aussehn, der Gestalt, Sehr ähnlich waren. Beide konnten mit den blonden Haaren, Streng zurück gekämmt und Dann, als Lockenpracht in Blütenschalen Sich im Nacken öffnend, Unter Sonnenlächeln andere mit sich beschenken. Er war stolz, weil er die beiden Gradezu mit Leichtigkeit für sich gewann, Es nahm ihm fast den Atem, den Verstand. Die Schönen sahen ihn mit Herzen in den Augen an und scheuten sich In keiner Weise ihre Liebe gegenseitig Und ihm zu gestehen.

Anfangs lagen alle drei des Nachts zusammen, Dann entschieden seine Frauen eine Trennung, die sie oft nicht ordneten, weil Eine erst nur eine Nacht und später auch die nächste Nah an seiner Seite liegen wollte, Und die andere sich freundlich danach richtete. Er fragte dann nicht viel und dachte, Warum nicht. Sie lebten in dem großen Haus, das beide Frauen, Um dem Ziel der Wünsche nah zu kommen, Sich ersparten und erbauen ließen. Jede wurde zweimal Mutter, und er glaubte an die Liebe, die ihn oft erfüllte, und an die Gedanken, Die ihn nach der Wirklichkeit in seiner Liebe fragen ließen. Dafür fand er seinen Freiraum durch die Forschungsarbeit vor den weit entfernten Inseln tief im Südpazifik. Dort erweckten Polygame Schlinggewächse, deren Art zuvor noch nie beschrieben wurde, sein Intresse. Ihr Erscheinen und so plötzlich, Übersprang die Regeln jeglichen Verstehens. Hier, bei seiner Arbeit suchte er Erholung Und den Abstand, den er brauchte. Seine eigentliche Frage aber, wer vielleicht Erfahre Unrecht und von wem in seinem Leben, Beide Schwestern, weil er glaubte sie zu lieben, Oder er, weil sie ihn sich zum Treffer machten, Blieb ihm ohne Antwort und ein Rätsel.

Der Verdacht jedoch, dass einerseits ihn Eine unbewusste Neigung Ungewollt zu ihrer Marionette machte, Und die Frauen stark erregte, Und dass, Machenschaften andrerseits und Egoismus im Komplott, das Werk, ein Kunstwerk, Dieser beiden sei, Ließ ihn nicht los. Im Forscherdrang geriet er aus Notwendigkeit bei einem großen Fest zu nahe An die Tochter eines Stammesfürsten. Jetzt erfuhr er erstmals jenes Wohlgefühl des Mannes, Den die Liebe plötzlich streift. Er sonnte sich darin. Es wurde später Abend und man hatte das Geschehen rundherum bemerkt. Die junge Frau ließ sich, weil es so unumstößlich Brauchtum war, mit einer Demutsgeste vor den Ältesten, Zu seiner Frau erklären; Und in deren Tradition war es nur gut, Dass er auch anderswo gebunden war. Das sprach für ihn. So ließ sie über ihren Vater sagen, Dass sie ihm in allem folgen wollte und die Beiden jüngeren der Schwestern auch. Sie zogen alle vier ins Haus der Braut. Hier nahmen sich die Schwestern rücksichtsvoll und Frauensanft gemeinsam ihres Gatten an. Er träumte einen Augenblick von großer Liebe zu nur einer Frau. Doch der Gedanke war schnell auf der Flucht vor dem, den Anfang einer neuen Welt auf solche Weise zu verpassen.

Undine Er radierte schon ein Leben lang die Liste seiner Liebe. Dort vermerkte er nur die, die keine Ware brachten. Übergroß und überschwer war seine Körperfülle, So behäbig, dass er seine Kleidung machen lassen musste. Eine andre Liste gab es nicht, und dieser Liste nahm er ihre letzten Namen. Alle machte er zu abgestorbenem Gestrüpp, das einem Feuer armer Sammler überlassen bleiben sollte. Seine Sehnsucht, eines Tages anzukommen, Lag begraben neben seiner Einsicht, für die eigne Unvollkommenheit Gezeichnet und verantwortlich zu sein. Er war sehr reich und hatte nie die Qualen des Erreichens eines eigenen Erfolges spüren sollen. Sein „lieb Mütterlein“, Bescherte ihm den Wohlstand, Auch wie er zu nutzen sei Und auch mit wem, das hieß für sie mit Niemandem.

Er setzte sich, als sie verstorben war, im Krankenhaus auf eine Bank im Flur, Gleich neben eine junge Frau, die saß aus Blei gegossen, ohne Regung. Ihre Haare fielen schulterlang in goldnen Ähren, die die Zugluft dieses Ganges Als ein Teil des Feldes aus Getreide, langsam Und in leichten, langen Wellen hin und her Bewegte. Dabei wandte sie den Kopf mit großer Kraftanstrengung sehr, sehr langsam zu ihm hin Und sagte, zu bedächtig für sein Ohr: „Ich bin Undine“, Dabei sprach ihr Mund mit Flügeln eines Schmetterlings, der auf der Blüte ruht, den Nektar saugt und zwischen Ein, zwei schnellen Flügelschlägen in Verzögerung verfällt, im Stillstand wartet. Er sah ihren Mund, So feucht, so lieb, so nah und ihre Wangen rosig, Kirchenfensterglas vor Abendsonne. Sie behielt die Ruhe der Bewegung bei Und drehte ihren Kopf zurück. Als redete sie zu den Knien, Entschlüpfte ihr: „Wir können nichts mehr tun, Wir sitzen beide vor den Sterbezimmern“.

Dann, als fiele ihr noch etwas ein: „Wenn ich mich schnell bewege oder zu schnell rede, Überschlagen sich bei mir der Wille und die Unbewusste Steuerung. Ich bin nicht krank, so wie man krank ist, Was ich brauche ist ein starker Stamm, Der sich und mich in seinen Zweigen wohnen lässt“. Sie war sehr gut gekleidet, Darin kannte er sich aus. Sie schälte sich noch einmal aus der Bleifigur, und wollte sich erheben. Da erkannte er den Kurzschluss zwischen ihrer Absicht und der körperlichen Möglichkeit, Und fing sie auf. Sein ungeübter Griff jedoch ließ sie im Schmerz sich wieder niedersetzen. Ihr Gesicht verriet ihm nichts, doch Er war über sich entsetzt. Er zog sie nun, an sich gestützt, mit Vorsicht und ganz leichter Hand, und so Behutsam wie es ging, An seine übergroße Brust. Er sagte leise in ihr Ohr: „Wir gehen jetzt gemächlich, Hand in Hand, Aus diesem Haus. Das ist, so glaube ich, der schnellste Weg Und auch der sicherste, Und nichts wird uns mehr halten“.

Suche nach versagtem Liebesleben Ohne Absicht hörte ich, wie andere Von einem Garten als von einem Wundergarten sprachen, dessen Bäume, Pflanzen, Blätter Schattenspiele schufen, Die durch Winde angeregt, Ein Eigenleben führen konnten. Menschen, die in ihm spazieren gingen, Ahnten, rochen und erfuhren manchmal, wie sie Teil von einer Handlung wurden, die nicht zu Begründen und nicht zu erklären war. Der Garten reizte, ihn an warmen, lauen Tagen, Nicht nur in den Abendstunden, zu begehen. Dann war aber trotz der vielen Menschen keiner zu Erblicken, ausgenommen der und die, Die man zu sehen wünschte, und Natürlich fand sich jeder selbst. An einem solcher Abende entdeckte ich nicht nur den Garten sondern darin dich. Ich sah dich unter den Gesichtern blasser Frauen segeln. Ihre Lichtgestalten, angehellt von Mondschein und der fernen Stadtbeleuchtung, Beugten sich fast zum Berühren bis zu dir herab.

Tief unter hohen Bäumen, deren Kronen Abendwolken über Blätterschatten auf dem Boden ziehen ließen, Stilles Wasserkräuseln auf der Oberfläche, Fuhrst du deinen Kahn mit Ruderblättern und Bewachtest über dir die Frauenbildnisse. Sie schienen zwar vertraut, Doch trauen durftest du den Bildern nicht, Denn bald schon traf dich starker Wind von ihnen, Ließ das Boot beinahe kentern. Du triebst ganz alleine auf dem Wasser, Niemand hätte helfen können. So erfuhrst du, als sie dich im Sturm erfassten, Ihren Willen dir zum Herrn zu zwingen, Unterwarfen sich jedoch dafür sogleich Mit schleiervoll verhängten Blicken jeglichem Verlangen, das du für sie hegen solltest. Abendstille strömten sie nun aus.

Sie machten scheinbar sich dir zum Geschenk, Doch müsstest du von nun an dich In allem in sie teilen. Da entschiedst du dich für Flucht in Schatten schwerer, süßlich, duftender Gewächse, Die das Ufer endlos säumten, Und als Anfang einer Dunkelheit in unbestimmter Ferne mit der Nacht verschmolzen. Ich nahm letzte Tropfen einer faden Silberfährte auf dem Wasser wahr, dann löschte Finsternis die Spur, Und du verschwandst mir aus den Augen. Einzig wusste ich, dass du alleine lebtest. Einmal traf ich noch auf Segel Irgendeiner Nachtfahrt unter den Gesichtern blasser Frauen. Deren fahles Leuchten irrte hin und her, Vielleicht in neuer Suche nach versagtem Liebesleben.

Von Liebe wurde nie gesprochen Die Geschichte eurer Liebe scheint so Intressant, dass ich sie von euch hören möchte. Alle Welt spricht über sie. Man weiß, dass ihr vor etwa zwanzig Jahren zueinander fandet. War das Zufall oder Schicksal? Ich bin Journalistin und besuchte sie, Die mit der Tochter, sonst allein, auf ihrer Südseeinsel leben. Er stieg aus, mit sehr viel Geld, und sie Kam an, mit nichts. Sie suchten etwas, Das sie nicht erzwingen konnten Und doch beide in sich trugen. Seine Tochter aus der anderen Verbindung klagt: „Sie zahlt nicht einen Cent und raucht mir meine Zigaretten weg.“ Ihn rührt das nicht. Mit einer Selbstgedrehten schräg im Mund Trinkt er daran vorbei, Zieht neue Saiten auf die Holzgitarre und Versendet liebevolle Blicke, Redet dann durch seine Schulterlangen Haare: „Wer sagt, dass es Liebe war. Ich nahm und nehme alle auf, die zu mir Kamen und die kommen.

Sie war eines Tages auch dabei. Und blieb und blieb. Nur einmal habe ich sie rausgeschmissen. Das war mitten in der Nacht. Da war sie aber weiter nicht als bis zum Strand gekommen. Morgens war sie wieder da. Ob ich sie liebe, weiß ich nicht. Von Liebe war bei uns noch nie die Rede“. Seine Frau hört ruhig zu und unterbricht ihn nicht, Dann sanft und liebevoll: „Als ich hier ankam, war das Kind noch klein Und seine Mutter war davon gelaufen. Er hat nicht um sie geweint. In allem hab ich mich ihm angepasst. Das war ganz leicht, weil ich doch Gar nichts hatte. Ich bin einfach so bei ihm, und ob es Liebe ist, Hab ich nie hinterfragt. Du willst doch für die Zeitung schreiben, aber sicher möchte niemand Das erfahren oder lesen. Wenn wir miteinander schlafen, könnte Jedenfalls das eine und das andre Mal Für mich auch anders sein. Ich habe viel darüber nachgedacht Und schwärme dann im stillen Kämmerlein für einen Mann mit festem Handwerk.

Gerne hätte ich auch eine Frau in meiner Nähe, Als ein geistverwandtes Wesen, um mich Auszutauschen. Nein, von Liebe wurde nie gesprochen. Wir sind aber gleichermaßen stark und Lang verliebt in dieses Bild dort drüben, ‚Kleiner Ausschnitt eines Gartens‘, mit dem Aufgeblühten, dem Betrachter zugewandten Orange-gelbgeflammten, tellergroßen Zwillingsmohn vor weißer Wand, darunter braunbemooster Fels, Zwei Sonnen nahe aneinander, Die, umrankt von früh verwelktem Flieder, Kleinen, roten Rosen, himmelsblauem Steppensalbei und umkränzt von Grünen, transparenten, aderreichen Blättern, Schwankend fast, im Liebesglühen stehen. Ihre beiden tiefblauschwarzen Kelche Lenken jeden Blick auf sich. Ein wenig abseits, fast am Rand des Bildes, Wartet die Laterne auf die Dämmerung“.

Meine Art von Liebesleid Ich hab mich nicht getäuscht, denn Als ich mitternachts vor meine Haustür trat, sah ich den Großen Bären senkrecht über mir, Und du behieltst genau so recht, als du Nur kurz zuvor von Blitzen sprachst, die du Am Horizont gesehen haben wolltest. Jetzt sah ich sie auch als Wetterleuchten. Dir war diese Nacht zu kurz geworden, und du Ließt mich unter meinem Sternendach Allein mit mir in Dunkelheit, dass mich das alte Leiden, Sehnsucht, wieder überkam. Sie war mein neuer Schatten, der sich von mir Trennen konnte und sich an mich heftete, ein Tagtraum und ein Nachgespenst, Und diesmal beides und zu gleicher Zeit. Ich hatte dir davon noch nie erzählt.

Die Sehnsucht war mehr als Verlangen, Hatte ein Gesicht, das öffnete sich jetzt im Grellen Blitz, der schien dem Siebenstern dort oben schräge Augen Einer Eisprinzessin, die Verführung suchte, zu verleihen, Ließ mir prachtvoll Silberhaare Niederfallen. Voller Lust griff ich in sie und stand doch still. Das alles hatte nichts mit dir zu tun, Nein, ich erinnerte mich nur an eine Frühere Vergeblichkeit, Denn Liebe war für mich stets Arzt Auf den ich hörte, auch wenn ich ihn Nicht vernehmen wollte.

Meine Liebe war beständig und versprach mir Süße Leiden. Ärzten und der Liebe gab ich leicht Versprechen, doch gehorchen tat ich nur dem Leiden. Ja, ich weiß, dass du mich nachher fragen wirst: „Warum bist du nicht gleich zu mir gekommen, So wie jeden Abend“, Und auch, dass ich keine Antwort geben kann. Es hat ja nichts mit dir zu tun, Es ist nur meine Art von Liebesleid.

Die Verliese einer gartenbunten Bluse Sie ist eng mit mir zusammen und Trägt Tuch und trägt es nicht, Ich jedenfalls sah solches bisher nie an ihr. Sie will mit ihren sechzehn Jahren, Dass ich alles an ihr respektiere und Nichts übersehe und Bescheid weiß und Sie nicht verrufe und ihr liebes Tuch, wie sie persönlich, achte und es als Geschenk an mich betrachte. Ich sprach ihre Mutter an, und die erklärte mir: „Sie hüllt sich gerne in ihr Tuch, so sagt sie, doch hab Ich es nie an ihr gesehen, und es wird so bleiben“. Allerdings sei sie sehr oft die Frau, so jung sie ist, Die andre Frauen und das Recht auf Frau zu sein, verteidige. Sie sprach mir Mut und sagte noch, dass ihre Tochter mich sehr liebe.

Die Familie meiner Freundin ist sehr groß Und auch sehr klein. Ihr jüngster Bruder sprach mich an: „Ihr Tuch ist ihr das wichtigste, Sie trägt es Tag und Nacht. Sei vorsichtig, dass du es nicht und sie damit verletzt“. In meiner Neugier dachte ich, dass sie, Versteckt vor mir, es nur woanders trüge Und befragte sie. Sie aber lachte und versicherte: „Mein größtes Liebespfand würd ich doch Nie vor dir verstecken. Nein, ich trag es Tag und Nacht. Sei vorsichtig damit, dass ihm und mir Daran nichts Schlimmes widerfährt“. Da gab ich mein Suche auf und wollte ihr Gewissheit geben mit nur einem Kuss, Den setzte ich, weil es in Rötung strahlte, auf ihr rechtes Ohr, Das war, so sah ich nun, von einem Glitzerstecker fein durchstochen.

Rücklings hing daran der Anfang eines Doppelfingerbreiten purpurroten Bandes, das Bezog den Hinterkopf mit ein und fächerte Vom Rinnsal aus zu einem süßen, flachen Bach, der schlang sich einmal um den Hals, Floss locker weiter über ihre Schultern und Fiel vorne dann hinein in die Verliese einer Gartenbunten Bluse, Deren Beete waren eingerahmt von Schmalen, weißen Seidensäumen. Dunkle Kelche rosafarbenen und blauen Mohns bedeckten ihren Ausschnitt, den der Oberste der Perlenknöpfe Pfortenartig und nur angelehnt ein wenig Offen hielt.

Mit einer wunderbaren Technik Sie war stolz auf sich. Sie lebte im Verbund in Suaheliland, In einem Fünfzehnhüttendorf, Zusammen mit den Eltern in nur einem Fensterlosen Raum. Das Licht darin kam neuerdings aus einer Plastikflasche, halb ins Wellblechdach gesteckt, Die sammelte und spendete enorme Helligkeit. Sie war ergänzt mit einer wunderbaren Technik, Dass auch nachts bis hin zum frühen Morgen Keine Dunkelheit entstehen musste. Alles das verstand sie kaum, Doch öffnete es ihr die Augen weit. Sie wusste, dass sie alt genug für eine Heirat war. Mit zwölf war sie beschnitten worden. Daran durfte sie nie wieder denken, Denn es war für sie noch schlimmer Als für jenes Mädchen, welches Frauen, Weil sie sich dem widersetzte, für die Nacht An einen Hügel mit Termiten banden. Das war nicht zu überstehen. Beides war so Tradition.

Sie durfte endlich mit dem jungen Mann Aus einem etwa vierzig Hütten großen Nachbardorf Die Hochzeit wagen. Eines Tages, wusste sie, käm sie als Lehrerin zurück An ihren Platz und würde alles, alles tun, mit dieser Tradition zu brechen. Um jedoch zu lernen, musste sie in Ehe leben. Das war Schutz und Garantie für sie. Der junge Mann bestand nicht auf Beschneidung, aber es war Brauch, und Anders hätte er sie nicht bekommen. So nahm sie den langen Marsch zu ihrem Studium in einer Holzbaracke täglich auf, aß Wegesfrüchte Statt der Speisung in der Schule und sah ihren Ehemann im Jahr nur, wenn die Sonnenwende kam, Ein andres Mal, wenn Regenzeit versiegte. Er hielt an ihr fest, auch wenn sie wusste, dass er Noch zwei andre Frauen aus dem Fünfzehnhüttendorf zu seinen Liebsten zählte. Das tat gut, weil es ihr zeigte, dass er viel Verständnis für ihr Wohlergehen hatte und sie Nicht bedrängte.

Selber hatte sie aus Neugier auch schon Einmal auf dem Wochenmarkt ein Zelt betreten, das ein wenig abseits stand. Der Mann darin versuchte guten Rat zu geben, War sehr einfühlsam und tat ihr gut. Doch konnte er ihr die Verstümmelung Von Frauenkörpern, scheinbar um die Liebeslust Zu töten, nicht erklären. In dem Studium war es für sie am wichtigsten Die Strategien und alles Wissen über die Beschneidung zu erfahren, um die Wurzeln eines immer neuen Wachstums Endlich auszutrocknen. Dabei dachte sie stets an die Plastikflasche in der Wellblechdecke Und die Finsternis, die die vertrieb. Sie traute sich von nun an alles zu.

Ein kinderleichtes Spiel „Schmetterling, du kleines Ding, Such dir eine Tänzerin“, sang man im Chor der Kinder, Mütter und der Kindergärtnerinnen. Alle hatten sich im Kreis versammelt. Mitten drin ein Junge, der sich suchend Drehte und erkennen wollte. Dem entließ die schnellste Mutter ihre Blondgelockte, himmelssüße Tochter aus der Hand in seine Arme. Die war davon angetan, doch nah genug an ihm Verstand sie gleich, dass seine Ausschau Andrem galt und stampfte heftig Mit dem Fuß.

Der Junge aber fand im Kreis der Kleinen seinen wahren Freund. Sie hakten sich im Gegenüber ein Und tanzten federleicht im Kreis zu Reimen, Die gesungen wurden, Ließen sich dabei nicht aus den Augen Strahlten über Kreuz einander an Und hoben ihre freien Arme, tasteten dann mit den Fingern, die sich Fühlern gleich Zur Mitte über ihnen streckten und berührten, Wechselten die Innenseiten schnell nach Außen, dass die Körper flatterten und Fortzufliegen drohten.

Alles ging so schnell zu Ende, Welch ein kinderleichtes Spiel. Die Kindergärtnerinnen und die Mütter Und ein Gast am Zaun, Erkannten augenblicklich die besondre Art der Harmonie von Freude beim Zusammensein Und Ausdruck in gemeinsamen Bewegungen. Man klatschte ganz verhalten, und die beiden Nahmen sich bescheiden in die Arme.

Ein wunderbares Schluchzen seiner Träume Er war immer dankbar gegenüber seiner Mutter. Sie beschenkte ihn mit großer Lebensfreude. Seinen Vater hatte er nicht viel gekannt, Der hatte viel zu viel gespielt mit ihm, mit Anderen, mit Geld und allem, was ihm nicht Gehörte, und ihm selbst gehörte schließlich Nichts. Das reizte ständig zu gewinnen. Er, als Kind, verstand nur, dass der Vater selten häuslich war, danach wurd er Besuch und blieb dann schließlich aus. Die Mutter liebte ihren Sohn und küsste ihn auch Später noch auf seinen Mund. Er legte dann die Hand auf ihre Brust und war ihr so sehr nah, denn seine Liebe galt nur ihr. Sie hörte wie er Pläne schmiedete. Die Welt war ihm zu klein. Er wollte Großes leisten und lag immer Noch auf seiner Wiese, eingebettet zwischen Felsen Und versteckt im hohen Halmengras. Er zählte graue Wolkenpferde, Reiter, Denen gab er gelbe, rote Kleider, Morgens oder wenn die Sonne unterging, Dann wieder Fahnen, die dort oben wehten, Sah gelockte Frauenhaare auf sich niederfallen, Ihn berühren, Sah, dass die Besitzerinnen Seiner Mutter gar nicht ähnlich waren, Die Gesichter sich jedoch in allem glichen.

Das erzählte er nun jedem der es Hören wollte oder nicht, auch Gräsern, Fischen und den Bäumen. Einer dieser Bäume hatte langes Mädchenhaar, Das klirrte wie es Birken tun. Er lernte Solveig kennen. Die lag neben ihm und lächelte ihn an, Ließ seine Hand gewähren Wie er es bei seiner Mutter tat. Das weckte ihn jäh aus dem Traum. Er hatte Angst vor Angst, Er hasste Angst. Die legte sich nun über ihn. Die junge Frau war Wirklichkeit, Und ließ sich gern von ihm entführen in sein Haus, Wo sie die Mutter kennenlernte. Beide fanden herzliches Gefallen aneinander, Waren voller Liebe, die sie an ihn Weitergaben, dass er nicht, nun eingeengt, Sich ungewollt entscheiden müsste. Doch er fand sein Glück nicht wieder Und verwünschte sie und wünschte sich das Böseste, den Teufel in die Welt, In der er lebte. Der war schnell zur Stelle.

Seine Mutter starb des Nachts in seinen Armen. Solveig war dabei und sah ihn leiden. Da ging er zu seiner Braut Und sah an ihr die Liebe wachsen. Aus der Tiefe ihres Mitgefühls sang sie für Ihn ihr Liebeslied aus Wolkentreiben, Frauensehnsucht und Berührung. Das drang in sein Ohr und wurde ihm ein Wunderbares Schluchzen seiner Träume, Die sie ihm sein Leben lang Mit sich Bewahren wollte.

Ich würde dich zu gerne fragen Ja, ich würde dich zu gerne fragen, Ob du dich erinnerst. Aus dem Internet erfuhr ich kürzlich, dass du einen Flug zu fremden Sternen Unternommen hättest. Du warst schließlich einmal Vorstandssekretärin. Damals sagtest du ganz nebenbei Und trotzdem überzeugt: „Das ist im Leben nichts für mich“, und Deine Chefs behielten dich, Vielleicht deswegen. Jetzt nach vielen Jahren Sucherei Entdeck ich dich auf einem Video im Zwischenraum von Publikum Und Dirigentenpult versteckt Als Mitglied des Orchesters. Dort bedienst du wieder eine Schreibmaschine, Weiß, getarnt als digitalisiertes Tasteninstrument, Das ist an einen Synthesizer angeschlossen. Elektronisches spuckst du zu einem Dirigenten, der, wie damals deine Vorgesetzten, mit den Fingernägeln auf den Leeren Joghurtbecher trommelt. Meine Liebe kannte keine Grenzen. Sie galt dir, nur dir allein. Gestehen konnte ich dir nichts, Doch du erkanntest eine Chance für dich Und wolltest mich mit der Pistole deines Vaters töten, wenn ich nicht der Vater deines Kindes würde.

Du und ich, wir hätten Treuebruch begangen, Das bedeutete dir nichts, Und du gestandst mir nebenbei: „Ich hatte einmal eine Fehlgeburt von einem Frauenarzt. Der wusste immer alles besser. Er nahm mich in seiner Praxis“. Diesmal wolltest du von mir die Vaterschaft um jeden Preis. Ich hätte gern den Wunsch erfüllt, Doch glauben konnte ich dir nicht, Und deinem Mann, schien mir, war ich ein Weiterer von vielen. Deine Hände, deine Augen, deine Lippen flöteten mir sanfte Lieder, die versprachen eine Weiche oder herbe Liege, wie ich wollte, Und dein Mann: „Um den brauchst du dich nicht zu kümmern, Der weiß alles und Bescheid“. Ich konnte es nicht glauben und Befragte ihn sogar. Er gab dir recht und dass er deine Liebe teilen würde, wenn ich dich nur Lieben könnte.

Nichts zehrt mehr als unerfüllte Liebe. Ich stand mir im Weg, Und ihr umwuchst mich schlangengleich als ein Geflecht aus Rosen und aus Dornen, Redetet mir aber ein, Ihr ebnetet für mich ein wunderbares Beet. Ich sah mich schrecklich eingeengt in dieser Hecke, Tief verkeilt im Zwiespalt zwischen Liebe Und Betrug. Die Scherben, die ich fand, verzerrten Meine Wünsche, dass ich schließlich aufgab Und bei fremden Leuten weinte. Lange führten kleine, große Trümmer, Trauer, Wut und Müdigkeit, ihr Eigenleben. Nahrung dafür war genug in mir. Heut leuchtest du als Abendstern herüber. Ich hab Tag für Tag an dich gedacht Und würde dich zu gerne fragen.

Die Morgenröte einer Schwangerschaft Sie fasste allen Mut zusammen, Als sie zu ihm sagte: „Ich bin neu verliebt“. Er war nie herrisch, grob, gewalttätig. Das war, was sie so an ihm liebte Und auch hasste. Niemals sagte er, was er in Wahrheit wollte. Das war manchmal gut, Und andre Male ließ es sie alleine stehen. Jetzt, so dachte er, gesteht sie, dass sie mich Von einer andren Seite lieben lernt Und fand sich plötzlich äußerst liebenswert, Und schließlich waren sie ein Paar seit fünfzehn Jahren. Sie ergänzte: „Du verstehst mich nicht, Ich will es dir erklären“. Das gefiel ihm nicht, und er bestand auf Überraschung, was sie sehr verwirrte. Das war, was sie an ihm hasste. Immer sah er alles positiv und lenkte ein.

Sie hatten keine Kinder. Nein, sie hatte Kinder nie gewollt, Es hätte eine Leere, die sie spürte, Niemals ausgefüllt. Doch nun, von einem Tag zum anderen, war diese Leere fort und hatte nichts mit ihm zu tun. Sie hatte neues Land betreten, Eigentlich bekanntes Land verlassen, Das versuchte sie ihm zu erklären. Er verstand, dass sie um Worte rang Und sah, wie Glut in ihre Wangen schoss. Er deutete, dass ihr die Morgenröte einer Schwangerschaft das Herz Geöffnet hätte und nahm sie in seine Arme, flüsterte ihr unter Küssen liebe, warme Worte auf den Nacken und die Schultern. Sie entwand sich diesem Zugriff mit Bescheidener Zurückhaltung Und sagte dann noch einmal: „Ich bin neu verliebt, dass musst du Akzeptieren, und ich werde dich verlassen“.

Sie empfand sich nun tatsächlich schwanger, Als unendlich liebesschwanger, Und ihr wurde schwindelig. Sie griff nach seinen Armen, den Gewohntem Halt zu finden. Ihn aber rief dies in die Wirklichkeit zurück. Er fragte: „Kenn ich ihn“? Sie sagte nur: „Wir reden später weiter. Heute schlaf ich anderswo“. Er wollte wissen: „Wann ist bei dir später, Wann bist du zurück“? Zum Abschied hätte sie ihm fast noch einen Kuss gegeben, das erwartete sie so von sich. Doch als sie fort war, sah er aus dem Küchenfenster, dass sie eine Fremde In die Arme nahm, und sich die Frauen, Eng umschlungen, Küssten.

Ich hab mich sehr an dir verletzt Am späten Abend saßen sie noch Beieinander auf dem Bettrand im Hotel, In dem sie wohnte. Sie war seine ganz und gar vertraute Liebe. Von Bekannten hatte er erfahren, dass sie Eine seiner Freundinnen in Leidenschaft Umarmt, geküsst und dann in einem Haus mit ihr, so hieß es, Übernachtet habe. Als ihm dies zu Ohren kam, wurd seine Welt zu einem Käfig, dessen Tür er Nicht mehr finden konnte. Sie stritt alles ab Und senkte dabei ihre Augenlider, Doch sein Mund war eine Schranke, Die sich von alleine nicht mehr öffnete. Sie hatte Schlangenzungen, die in kleinste Spalten drangen und beim Züngeln winzigste Aromastoffe gierig schmeckten, Deren Spitzen tasteten den Mund Nach einem Schlupfloch ab, um tief Hineinzustoßen, Und sie sagte zischend: „Sei deswegen bitte nicht mehr böse“. So verriet sie sich.

Er wollte widersprechen, doch es wurde nur ein Kläglicher Versuch wie Gurgeln. Das nahm sie als gutes Zeichen Und begann ihm ihre ganze Weichheit, Weiblichkeit und Wärme in Geborgenheit zu bieten, Dass ihn andere Gedanken nicht Erzürnten und entkleidete erst ihn, dann sich von Allem Überflüssigen. Er konnte ihre Schlangenzungen aber nicht Vergessen, Die beherrschten Öffnungen des Kopfes, Krochen in die Ohren und verliefen sich in Seinem Mund. Mit allerfeinsten Schuppen, die kaum Seine Haut berührten, zog sie sich Blitzschnell um seinen Körper. Nichts wär ihm nun lieber, als der Stich der Viper, Er verlangte fast danach. Es wäre jetzt ein köstliches Geschenk und würde dieses Ringen Enden lassen.

Sie jedoch gab sich ihm gänzlich hin, Dass er ihr Sieger würde. So verriet sie sich noch mehr, Und seine Hitze schwoll zur Glut. Mit Absicht ließ er Alles auf das weiße Laken ihrer Lügen fallen. Das empörte sie zutiefst. Es durfte niemand sie als das behandeln Was sie war Und schnellte auf zu ihrem Biss: „Ja, du hast recht, es stimmt. Ich liebe deine Freundin und auch deinen Freund und beide lieben mich Und sich“. Da sagte er in Müdigkeit und voller Abschied: „Liebe, die ich für dich hege, Kannst du nicht bezwingen, Doch das Herz ist mir an dir zerronnen, Und ein weiteres von dir an mir. Ich hab mich sehr an dir verletzt“.

Zuhause angekommen Jenes Land, aus dem sie kam, Beherbergte, erzählten Reisende, Nur ansehnliche, schöne Frauen; Selbst die alten wurden von den Männern gleichen Alters, wenn es welche gab, Als schön bezeichnet. Das lag viel an ihrem Äußeren, Der Ebenmäßigkeit der Züge, den Bewegungen Der Hände, Füße, ihres ganzen Körpers, Doch beherrschten meistens Ihre Liebenswürdigkeit und Freundlichkeit sowie die Anmut, die von innen kam, Die Wärme, die Bescheidenheit, gepaart mit Unbestimmter Dankbarkeit das Bild, das sich in Herzen prägte. Viele Frauen und die Mädchen hatten Namen, die In irgendeiner Weise mit Maria endeten, begannen Oder damit in Verbindung standen. Männer, die von auswärts kamen, suchten oft ihr Glück bei ihnen und bemühten sich, Wenn sie es fanden, solche Frauen Heimzuführen. Von den Fremden wusste keiner eigentlich Genaues über sie. Sie mussten sehr auf das vertrauen, was sie an Erlebnissen geschenkt bekamen Oder sich entdeckt zu haben glaubten.

Paare, die sich fanden, sprachen voller Sehnsucht, häufig nur in dritter Sprache, Miteinander über das, was kommen sollte. Später, in der neuen Heimat löste jedoch manche der Gewohnheiten der Liebsten, die ganz Selbstverständlich handelte, Verwirrung und Verwunderung bei beiden aus. Zunächst erwarb der eine und der andere, um einen Neuanfang zu wagen, Stühle, Sessel, kleine Tische, andre Winzigkeiten, um den Schmerz an die verlassene und ferne Heimat abzumildern und ging dann getrost auf Reisen, weil er damit Unterhalt verdiente. Das war schließlich seine Tätigkeit. Kam er dann irgendwann, trotzdem so Schnell wie möglich, heim, fand er bei seiner Rückkehr seine Frau in einem Zelt, Das hatte sie aus einem Tisch und umgedrehten Stühlen, deren lange Finger sich in Andacht falteten, Im Wohnraum eingerichtet. Über allem lag die neue, leichte Chinaseidendecke als ein Kopftuch, Das verschleierte den Eingang. Darin lebte sie, Saß dort bequem und mit gekreuzten Beinen auf dem handgeschnitzten Schemelchen, das sie sich im Gepäck, Fast aus Versehen, mitgenommen hatte.

Er entdeckte sie, ein wenig vorgebeugt, Vor einer Art Kulisse einer Landschaft, Die schloss scheinbar einen Altar ein. Es lagen silberweiße Weihnachtskugeln aus dem Fundus eines Pappkartons darin verteilt. Sie hatte in die Löcher hoher, kürzlich erst erworbener Designer-Salz- und Pfefferstreuer Mit sehr viel Geschick und Gabe schlanke, grüne Palmenblätter aus Papier gesteckt. Darunter war das dunkle Holz der Griffe. Alles war erhellt mit Flackerkerzen, die das Licht aus Batterien bezogen. Wasserschälchen, angefüllt mit Leuchtend roten Rosen, die auf großen Gelben Blättern schwammen, alles Aus Papier geschnitten, Standen an den Seiten. Sie war glücklich hier zu leben, wo es Solche Schätze gab und fühlte sich Zuhause angekommen. Irgendwann würd sie ihm sagen, dass sie eine Tochter…doch das hatte Zeit, Er würde es verstehen. Selbstzufrieden und zugleich verliebt Erwartete sie innig seine Rückkehr, Um ihn in die neue Wohnung in der Wohnung, In ihr Brautgemach, zu Führen.

Von Sonnenlicht betrieben Für ihn endete das Leben plötzlich Mit dem seiner Frau. Das Weiterleben über ihren Tod hinaus War ihm mehr Tod als Leben. Beide wären sie in einem Alter, Welches lang ersehnte Reisen Hätte möglich machen können. All die Jahre schwärmte sie von einem „Land der Gegensätze“, das war bis zuletzt Ihr Lebenstraum gewesen. Seine Lust hingegen hielt sich sehr Bescheiden, es genügte, was ihm still begegnete. Nach dem Verlust war er zu oft allein Und suchte ihre letzte Ruhestätte immer wieder auf. Die Trauer aber nahm kein Ende und, Er konnte seinen eignen Weg nicht finden. Da beschloss er, ihren Traum zu seinem Wunsch zu machen, Und die Reise in das Land zu wagen, Dass es irgendwie Erfüllung gäbe. Zweierlei war dabei zu bedenken: Einerseits besaß er reichlich Geld, das machte frei, Und andrerseits war er unheilbar krank. Man hatte seine Reise bestens vorbereitet, schien es, Aber bei der Landung fand er alles ausgebucht und Strandete an einem Ufer voller Zelte. Eine Frau daraus, vielleicht ein wenig Jünger als er selbst, Bot ihm bei sich zu schlafen an.

Sie lebte zwischen selbstgeklebten Schmetterlingen, daumen- und handtellergroß, die Sich im Luftzug zu bewegen schienen, Trug in Selbstverliebtheit grelle, gelbe, rote, blaue Stoffe, die sie sich drapierte und mit kleinen Klammern hielt und ging des Abends, unter einem Sonnenschirm versteckt, spazieren. Sie wurd ihm das Vögelchen, das zwitschernd, flatternd Ohne jede Hast in seinen Ästen kletterte und In der Krone wohnte, Dabei stahl sie ihm, fast wie versehentlich, in einer Nacht sein Herz, dass er ihr seine Liebe offenbarte. Das empfand sie als ihr Frauenglück Und ihn als wahren Schatz. Sie lebten lange in dem Zelt, doch Seine Leiden zwangen mehr und mehr zu einer andren Bleibe, die wurd nun ein Wohnmobil, dem zwar der Antrieb fehlte, welches aber komfortabel und Gut zu begehen war. Sie zogen um. Im zeitvergessenen Beisammensein, Im Miteinander, Füreinander, Zueinander, Wuchs hier eine Art von Gleichheit, die nicht Unterschied, denn jeder fühlte sich, Auch körperlich, als Teil des anderen und Dachte so und lebte so und liebte so. Das war für ihn besonders und ergänzte jene Zweisamkeit wie er sie kannte, wo zwar jeder um den Andren lebte, aber auch sein Eigenleben führte.

Lange hofften sie auf einen Funken der Genesung, anfangs voller Zuversicht, dann nur noch Im Vertrauen auf die Medizin. Erst sah er deutlich die Vergeblichkeit Und dann, dass Abschied Nun der beste und der letzte Ausweg war, um Vor dem Ende anzukommen. Schließlich wählten sie den Sonnenaufgang Für die Trennung. Kurz vor seinem Abflug schenkte er ihr noch ein Büchlein, das, mit einem Schloss versehen, Später erst von ihr geöffnet werden sollte. Darin lag ein Umschlag mit der Summe Geldes, die er für den Todesfall von der Versicherung erhalten hatte. Die verschmähte er und wollte davon nichts für sich. Darüber lag ein kurzer Brief, den hatte er für sie geschrieben: „Meiner Frau und ganz besonders dir Verdanke ich ein zweites Leben. Du und ich sind jeder Teil des anderen geworden“. Auf dem ganzen lag ein transparenter Schmetterling mit hochgestellten Flügeln. Er schrieb weiter: „Einmal losgelassen, wird das kleine Ding, von Sonnenlicht betrieben, Kinderleicht entfliegen“.

Aleppo mon amour Es steht ein viel zu langes Video im Internet, Das heißt „Aleppo mon amour“, und es ist gänzlich Ohne Ton. Ich kenne nur die Kriegsberichterstattungen aus Nachrichten und meiner Tageszeitung Und erfahre so von kellerbrechenden Granaten und von Bomben, die sich selbst in neue Bomben sprengen. Diese Stadt war eine Stadt, und wer sich dort Bekämpft, weiß niemand mehr. An Flucht ist nicht zu denken. Auf dem Video sieht man die Krater in den Häuserwänden, wenn sie denn noch stehen. Gleich dahinter lauern Heckenschützen Auf dem ersten Rang. Darunter wachen und bewachen auch die Wenigen, die überleben. Drüben an der Hauswand steht ein junger Mann, der plötzlich das Gewehr aus seinen Händen fallen lassen muss, weil ihn die Kraft verlässt. Im Niederstürzen tränken sich sein Hemd Und seine Jeans mit Blut.

Er liegt sekundenlang, dann springt aus einer Kellerwand die junge Frau, versucht ihn Aufzufangen, und erkennt sofort wie wenig Hilfe sie ihm bringen kann, in Angst umschlingt sie Seinen Kopf. Sie ist mit schwarzem Tuch Verschleiert angekommen, Doch jetzt reißt sie das mit einer Einzigen Bewegung ganz vom Leib und gibt ihm Ihre Brust. Die Straße ist von Menschen leer. Verzweifelt hebt sie seinen Kopf auf ihren Schoß. Die Berge Schutt und das Zerstörte rundherum Erwachsen in Reliefs zu Heiligtümern, und die Stille dieses Videos zerschneidet jedes Schweigen, Dass ich Schüsse, Schreie, Kinderschluchzen, Explosionen und Sirenen höre. Köpfe in den Häuserlöchern harren in Bewegungslosigkeit, und Läufe der Gewehre werden Eingezogen.

Jeder hier erkennt nun Liebende, die Abschied nehmen. Sie legt ihn behutsam auf die Straße und den Schleier als ein Bündel unter seinen Kopf, Sieht sich dann um und schaut zum Himmel. Ruhe um sie her wird nochmals still. Von oben droht ihr nichts, und Häuserwände schwanken nicht. Sie kommt ganz langsam hoch, Hebt in der Blöße ihres Oberkörpers das Gewehr vom Boden auf, und schwenkt es in die Richtung Wo der Schuss gefallen war. Sie zielt, als ob es Absicht ist, Zu lange und zu ungenau. Sie fällt. Drei Männer, die den Schutt als Deckung nehmen, Und die weiße Helme tragen, Wollen helfen. Mit geübten Griffen ziehen sie den Schwerverletzten unter ihrem Körper fort. Sie drehen sie noch einmal zur Kontrolle Auf den Rücken, Doch es bleibt vergebens.

Die Dichterin Man hatte mich, weil ich aus hohem Norden stamme, angesprochen, ob ich als Gesandter, eine Botschaft, die man mir jedoch Nur mündlich übertragen könnte, dorthin Übermitteln wollte. Die wär der Empfängerin sehr wichtig, Andrerseits stünd sie als Abgeschlossenheit im Raum, und Ihr Verlieren würde nichts bewirken, doch Geschrieben könnte sie in falsche Hände fallen Und viel Unglück stiften. Meine Nachricht gälte einer Tochter, die mit ihrem Vater und der Mutter einsam und am Stadtrand lebte. Ich war in Semesterferien und alle Kosten würde man erstatten. Auch am Ende bliebe noch ein guter Rest für mich. Mit neuer Technik, meinen Weg zu finden, Traf ich schnell dort ein. Ich stand vor einem leeren Haus, Die Türen waren unverschlossen. Ich trat ein und rief den Namen der Empfängerin. Das Schweigen und die Abgeschiedenheit, Verrieten viel Vertrauen. Bäume standen um das Haus und schnitten mit den Aufgeregten langen Armen weite Fenster In die abendliche Landschaft. Drinnen waren alle Türen angelehnt, sie Schauten voller Sehnsucht nach dem Ankömmling und atmeten im Pendeln warmer Zugluft Ein und aus.

Ich war willkommen und Ließ ich mich auf einen Sessel fallen, Schlief dort ein. Doch in der Nacht wurd ich geweckt, nicht als ein Eindringling, vielmehr als Gast, der die Gepflogenheiten kannte. Eine junge Frau, fast noch ein Mädchen, Sicherlich die Tochter, fasste meinen Arm. Ich wurde wach und sah mich um. Sie stand allein vor mir und fragte gleich: „Hast du nach mir gerufen“? „Ja“, bestätigte ich ihr, „Wenn du alleine bist, hab ich dir eine Botschaft auszurichten“. Sie darauf: „Mein Vater und die Mutter Schlafen hinten in der Kammer, Aber gleich wird mich der Vater holen, Und ich freu mich schon darauf. Er ist mein Liebster“. Das verwirrte mich, Doch ich begann ihr mitzuteilen: „Meine Nachricht an dich ist, dass man Den von dir eingereichten Text, Es handelt sich um ein Gedicht, aus Tausenden als den herausgefunden hat, Der wert ist, einer großen Allgemeinheit Vorgestellt zu werden. Du brauchst dem nur zuzustimmen“.

Ihre beiden Hände flatterten vor Freude und vor Seligkeit auf ihre Augen, ihren Mund, Verschlossen ihre Ohren, und sie Hüpfte kinderartig in ganz kleinen Sprüngen, Fiel mir schließlich um den Hals: „Ich stimme zu; ja, ja, ich stimme zu. Ich hab nur diese eine Strophe eingesandt. Hör her, Weil ich so glücklich bin, Und weil ich keinen stören will, Sing ich sie leise, leise in dein Ohr: ‚Die Dichterin, Die nachts den Schatten zu dem Vater in die Kammer schickt, Sich zu ihm legt, Von ihm empfängt, Und ungeachtet ihrer Mutter Sich von ihm zu Tode lieben lässt, Die also, wie das tote Armenkind die Risse an der Zimmerdecke zählt, Zerreitet jene Tiere blutig, Die uns tags die Wachheit Hüten‘. Nun geh schnell und fort von hier. Mehr sag ich nicht. Mein Liebster wird gleich zu mir kommen“.

An diesem Wochenende im Hotel Wir, zwei Freundinnen, genossen Eine Morgenfrühe in dem Garten des Hotels. Das Frühstück war verlockend, wurde uns Gebracht, und wir ereiferten uns über Andere, die waren nicht wie wir. Der Freund der Freundin kam an unsren Tisch und nahm sich aus dem Brotkorb eine Leichtigkeit mit Selbstverständlichkeit im Stehen. Sie schob mit den Fingern ihrer linken Hand, Vielleicht sich schön für ihn zu machen, Dünnste Strähnchen ihrer Haare von der Stirn und hinters Ohr. Ihr Haar war etwas mehr als nackenlang, Und schimmerte in Rötlich-Braun. Zu Anfang war es glatt gekämmt, Dann sprang es ganz am Ende, schon in Schulternähe, herrlich auf zu Locken einer Königlichen Krause. Sie sah freundlich zu ihm hoch und sagte: „Nur weil du mit mir geschlafen hast, Darfst du noch lange nicht von meinen Brötchen nehmen“. Er ließ sein Gebäck sofort zurück ins Körbchen fallen und bemühte ein Zermürbtes Lächeln, weil er ihr nicht Glaubte. Darauf legte sie die rechte Hand darüber, dass er Nicht auch noch nach Kaffee fragte. Er ging fort.

Ich wagte einzuwenden: „Gestern wart ihr euch noch einig, Er dein Liebster und dein Schatz Und plötzlich so“? Sie aber: „Ja, ich liebe ihn und trau mich nicht Es ihm zu sagen. Du verstehst es nicht und Kannst es nicht verstehen. Unsre Liebe könnte nur noch Wochen halten, denn ich bin sehr Krank, mein Herz versagt. Ich wage nicht, ihn aufzuklären. Besser ist, er glaubt, dass ich nur mit ihm Spiele. Doch in Wahrheit ist er meine übergroße Liebe, Das beweis ich mir auf diese Art. In seinen Armen, und nur dort Bin ich daheim. Stets wünschte ich ein Leben, das Ich noch nicht kannte, grad wie dies. Es wäre jedoch Lug und Trug, so wie ich bin, Mit all der Liebe und dem Glücklich-werden-wollen, Mich ihm an die Hand zu geben. Unsre Zukunft ist zu kurz für zwei Und viel zu kurz für Zwei Vergangenheiten.

Nur den Augenblick will ich Erleben. Nein, ich möchte ihn nicht Leiden sehen. Er soll lieber denken, dass ich mir nichts aus ihm Mache“. Ich entgegnete: „Ist das nicht unerträglicher als deine Wahrheit, und vielleicht gibt es noch Eine Möglichkeit“. Sie sagte ohne Trauer in der Stimme: „Jede Aussicht haben wir geprüft, Es gibt nur Aufschub, der ist Ungewiss und sehr, sehr kurz, Es liegt in meinen Genen, Und ich frage nicht, was schlimmer ist, Für mich zählt es, geliebt zu werden, Aber mehr, viel mehr als das, Bedeutet mir es, selbst zu lieben. Er verzeiht mir, dass ich manches Mal, Zu unnahbar und schroff, Ihn scheinbar von mir weise“. Meine Freundin starb an diesem Wochenende im Hotel.

Das Engelstor Die Lippen dieser jungen Frau, harmonisch, Engelsflügeln gleich, Ein ungewohnter Blickfang, Ließen oft die Kunden ganz kurz innehalten. Manchmal, im Verkaufsraum, fiel ein Schwaches, weißes Licht von Neonröhren Auf die rosa Haut, Dass jemand, der die Frau nicht kannte, Darin Unwirkliches, Überirdisches entdecken mochte. Sie verbrachte ihre Zeit in einer Schlachterei und weinte nachts darüber, dass Die vielen Tiere, die sie kurz zuvor Lebendig hatte sehen können, Starben. Sie aß niemals Fleisch und ihre blasse Haut Schien ihre Engelsflügel einzufassen. Nein, sie wollte keine Welt verändern, Suchte nur nach Schutz für sich. Der größte Kontrahent war ein Gesundheitspolizist, der auf gesundes Schlachten achtete. Dem sah sie eines Tages voll Vertrauen Offen ins Gesicht. Ihm graute plötzlich bei dem Anblick der verschreckten Tiere.

Sie jedoch wurd ihm zum Reh, das lockte, ihn entführte in die Niederungen sanfter Tagesstunden, Bis sie einhielt und sich unversehens nur Mit ihren weiten, braunen Augen über ihren Engelsflügeln, die geschlossen blieben, Offenbarte. Er hätt sie nur allzu gerne fest in seine Arme schließen wollen. Doch sie war dem Schlachter eng verbunden, Hatte ihm dreimal ein Kind geboren. Ihre Liebe zu den Kindern könnte sie nicht teilen, Wenn sie auch von nun an ihre neue Welt als köstlichstes Geschenk, als Gabe Einer Morgenfrühe packte, An sich drückte und beschwor, Sie nie in ihrem Leben wieder frei zu lassen. Ihr stand allzu heftig Herz auf Kopf, Und nie geträumte Hoffnung öffnete vor ihren Augen Ungelebtes Leben, Frei vom Töten aller Unschuld.

Er war sehr verständnisvoll und ließ ihr jeden Freiraum, den sie brauchte, Und hielt sich zurück. Den aber nutzte sie geschickt, ganz eng und nah Bei ihm zu sein. Um ihr sein wahres Herz zu zeigen, schrieb er ihr Gedichte. Das war einfach und nahm ihre Traurigkeit Den Tieren gegenüber, ernst. Im Haus des Schlachters ging er ein und aus, Der Schlachter hatte ihn darum gebeten, und Verstand sich mit den Kindern gut. Doch wohnte er schon lange fest in ihrem Herzen wie sie Wohnung nahm in Seinem. Dann ließ sie die Engelsflügel frei bis sie als Ganzer Engel bei ihm wohnen blieb. Der Schlachter aber schlachtete und schlachtete, Als ginge es für ihn Um Leben und um Tod und machte den Betrieb zum größten Schlachthaus Weit und breit. Das nannte man ganz allgemein Das Engelstor.

Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir Sie, Simone de Beauvoir, war ihm gewachsen, Und sie wollte gleich ein Kind, ein Kind von ihm. Er aber, Sartre, war dazu nicht in der Lage, Er war unfruchtbar. Das machte sie zur Stärkeren, doch Konnte sie ihn darum nicht verlassen, das Verstieße gegen ihre eigne Freiheit, den Zu lieben, den sie wollte, Und sie sagte noch: „Ich hasse meine Eifersucht, ich kann jedoch nicht Ohne sie, ich liebe diesen Schmerz“. Sie stritten sich, sie liebten sich, und Gaben jedem seinen Freiraum, dass er das Bekäme, was ihm groß und wichtig wäre. So verfasste er: „Das Spiel ist aus“, Und sie verstand darin, dass er sich nicht Vor ihr versteckte. Sie erwiderte, dass sie nun endlich einen wahren Mann gefunden hätte, der ihr geben könnte, Was das „Spiel“ verlängern, und ihr Schwangerschaft bescheren würde. Sie wurd wahrhaft schwanger, aber nur mit einem Neuen Buch. Er brüllte auf vor Schmerz, Das würde er ihr nie verzeihen.

Beide waren eng verstrickt in ihre Herzensfragen, Und der laut verkündete Verzicht auf Gegenseitigen Besitz und Anspruch Konnte nicht den tiefen Argwohn stillen, Sich und dem Geliebten gegenüber Wirklich zu entsagen, Sondern baute, heimlicher und unbemerkter, Herzenskäfige in ihnen aus, Den anderen dort einzusperren, Um ihn gänzlich zu beherrschen. Beide waren sehr berühmt und Weckten seltsam Neugier bei den Völlig Unbeteiligten, auch weil sie Ungemein gefräßig schrieben, Und ihr Leben dem zu unterwerfen Schienen. Sie bemerkten lange schon nicht mehr, dass Glück und Unglück, noch bevor es sie Entzündete, die Tageszeitung überschwemmte, Als Gerücht kursierte. Sartre ging so weit, Dass er sie nur noch seine Freundin hieß Und schrieb in philosophischer Manier, dass Sie dem Druck der individuellen Freiheit ausgewichen sei und ihren Wunsch nach Schwangerschaft auf seinem Rücken abgeladen hätte. Das verriete allen Ursprung Freiheitlichen Denkens, wonach jeder Seine Wirklichkeiten leben dürfe, und auch er den Anspruch darauf hätte.

Man las ungeduldig und gefasst, dass sie ihn Reuevoll um einen Neuanfang Gebeten haben sollte, Und von ihm, dass er ihr jüngstes Buch Schon nach der zehnten Seite aus den Händen legen musste, weil bei ihr von dem, Was sie gemeinsam jahrelang bekämpft, Umstritten und erlitten hätten, Nichts zu finden sei. Der Leser aber legte sich zu ihren Füßen, bettelte um Niederwerfung, Endlich fühlte er sich wahrgenommen. Dann, von einem Tag zum andren, ging sie Lautlos ihrer Wege. Niemand sah sie wieder. Er bekam den Großen Preis von weit her Zuerkannt. Doch den verschmähte er in einem Kurzen Brief vom Grundsatz her. Die Presse schwieg dazu, und Man vergaß sie, Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir.

Wie schade, ach, wie schade Jenes Dorf, Worpswede, hoch im Norden, eingebettet zwischen Torfabstich und Moorlagunen, Sollte einer jungen Frau, zur Zufallsheimat werden. Sie, die Fieber in sich spürte, suchte Kunst, Und sie, die eigentlich die Kunst studierte, Sich mit Malerei, Musik und Schreiben Auseinandersetze, durfte keine Kunst studieren. Man erlaubte ihr allein das Studium zur Lehrerin. Das war sehr viel, und tapfer klemmte sie den Fuß in diesen Spalt. Sie war erneut auf Suche, als sie in Worpswede auf die Bilder großer Männer traf, doch ihre Sehnsucht galt nicht denen. Angezogen ganz besonders von der Landschaft Und den Menschen dort, den Blumen, Bäumen und verschlungenen Gewässern zwischen braunem Erdreich, Lockte es sie, das und mehr zu malen, In Gemälden festzuhalten. Das jedoch war unwürdig für eine Frau. Bei einem weiteren Besuch begegnete sie Einem Künstler, Otto, und dem Freund, dem Dichter, Der ihr seinen Namen und den seiner Anvertrauten Kalligraphisch, Rainer-Maria und dann Clara, Süß verknüpfte mit dem ihren, Paula. Diese Botschaft legte er japanisch an als Farbholzschnitt und ihr zu Füßen und in ihre Hände.

Er war unentschieden zwischen beiden Und begnügte sich zunächst mit Schwesterlichen Huldigungen: „Du, die blonde Malerin, und du, die Dunkle“. Otto galt ihr dennoch mehr, auch weil ihr Malen ihm ein wachsendes Verstehen abgewann, Und ließ sich von ihm heiraten. Dabei behielt sie ihren Dichter fest verschlossen, tief im Herzen. Sonst war man als Künstler unter sich, und Frauen, war man einig, bis auf sie, Vergeudeten mit Kunst und Malerei nur ihre Zeit. Sie war poetisch und beschrieb die Bienen und die Hummeln nach Gehör als Brummeln. Das erschloss ihr neue Welten. Überhaupt war sie auf Neue Welten aus. Ihr Mann war älter, und er machte sie zur Mutter seiner Tochter, die war klein. Dem Drängen ihrer Eltern gab sie nach Und glaubte fest an Liebe und an eigne Kinder. Sie verhielt sich still, und ihren Schrei nach Freiheit Nahmen beide Männer, die an ihrer Seite standen, überhaupt nicht wahr. Sie malte nicht, was sie studieren wollte Sondern was das Herz, das Auge ihr bescherte. Das war neu, und niemand fand es der Beachtung wert. Sie malte in Manier der unverbrauchten Schaffenden Die weißen Birken, Kinder, schmale Wasserläufe, Die sich durch die Wiesen hin zum Torfstich schlängelten Und folgte ihrer Tradition von Herzensfreiheit, Wollte keinen damit schrecken.

Einige der Bilder trug sie in die nächste Kneipe und verschenkte sie. Der Wirt nahm sie aus Mitleid an Und spendete ihr, weil sie Frau war, Auch kein Bier. Da nahm sie sich ein Herz und floh bis in die Stadt der Liebe, freien Malerei und ausgelebter Poesie. Dem Ehemann beschied sie nun getrennte Wege. Das ging lange gut, weil man sie unterstützte, Und sie malte Tag und Nacht. Doch dann besuchte sie ihr Gatte, Drängte und bedrängte sie. Sie fragte sich bald nach dem eignen Wohlergehen und gab unter Heimweh nach. Zu dieser Zeit soll sich der Freund mit Neueren Gedichten, die von nächster Nähe zu ihr Schwärmten, fest in ihrem und dem Schatten ihres Mannes aufgehalten haben. Sie wurd endlich schwanger, sah Familienglück als neuen Silberstreif, Und sie entschied, das sollte in der schönen Stadt den Anfang haben. Sie bekam ihr Kind und war voll Mutterschaft und Übereifer, Der sich schrecklich rächte. Als sie hörte, schon im Sterben, dass sie einem Thrombus unterliegen sollte, Sagte sie geschwächt zu ihrem Mann: „Wie schade, ach, wie schade“.

Melusine Alles hatte sie so aufgebaut, dass nichts Zu sehen war und traf sich in der Stadt mit ihm. Es war seit langem dies das erste Mal, Dass sie die Nähe eines Mannes wieder Suchte, und er sagte gleich: „Ich liebe dich“. Sie aber wusste mehr und tanzte erst mit Ihm, und beide tranken auch ein wenig. Alles ging ihr viel zu schnell, doch er bestand auf Einem Wiedersehen. Sie gab unter Zögern schließlich nach. Sie trafen sich ein zweites Mal an einem Abend in Derselben kleinen Diskothek. Sie spielten unaufmerksam an Geräten, die sie bei sich trugen. So vermieden sie den festen Blick Und hatten doch nur Augen für einander. Das war unverfänglich und verliebt. Sie suchte das Gespräch und sagte: „Ich heiß Melusine, wie heißt du“? Er horchte auf, der Name klang zwar fremd, War aber auch bekannt. Er sagte etwas stolz: „Ich heiße und bin Ritter“. Freundlich lächelte sie zu ihm auf. Das machte Mut, und er bedeckte ihre Schönheit mit so lieben Sätzen wie: „Ich seh dich gerne an“. „Du strahlst für mich von innen“, und „Ich möchte dich berühren, deine Haare riechen“, Dabei legte er die Mulde seiner linken Hand Auf ihre Wange, sie ihr federleicht zu streicheln, Die war weich und warm und rosafarben, dann: „Ich weiß noch viel zu wenig über dich, erzähl mir Wie ich mich an dich gewöhnen kann und wie du bist“.

Sie schien darüber irritiert und sagte ihm: „Ich bin nicht ganz, vielleicht nicht wie du denkst“. Darüber staunte er: „Was heißt nicht ganz, ich seh dich doch“. Sie aber: „Ja, ich mag es dir nicht sagen, weil es dich vielleicht Verschreckt“. Sie beugte sich dabei bis nah an seinen Mund und gab ihm Langsam einen langen Kuss, doch das Beruhigte ihn nicht. Sie sprach dann weiter: „Damals war es eine schwere Zeit für mich, Ich wurde operiert Und habe nur noch eine Brust“. Er lachte über so viel Kleinigkeit und sagte: „Ich will dich und nicht an deinen Brüsten liegen“. Daran mochte sie nicht wirklich glauben, Doch sie war zu lange schon allein, Dass alle Zweifel schwanden. Nur mit einem letzen Aufbegehren sagte sie: „Du darfst mich niemals dort berühren Oder danach schauen, das verlange ich von dir“ Und willigte mit bangem und zugleich erglühtem Herzen In ein Bündnis ein. Sie lagen oft zusammen. Er vermied es, ihre Brüste anzuschauen, Auch, weil sie sie immer halb und halb bedeckte, Und befolgte das Gebot. Doch dann brach Neugier in ihm aus, Und eines Nachts, als sie sich streckte Und ihm alles überließ, Schlich er mit sanfter Hand, verdeckt von ihrem Kleid der Nacht, bis auf die Milchhaut ihrer unversehrten Brust, Die war ihm weicher als die Wange. Die Berührung tat ihr unter schnellem Seufzen gut.

Sie legte einen Arm um seine Schulter, Um den Hals, und seine Hand glitt weiter Auf die andre Seite. Die bestrich er mit der gleichen Sanftheit, Hörte neue Seufzer, Schluchzen. Sie gab sich der jungen Liebe völlig hin. Er spürte sie, von sich gelöst, nach hinten in die Kissen greifen, Und ihr einstiges Verbot wurd nun zum Glöckchenklingen, Das ließ sie die Nacht versingen. Er jedoch erlebte seine Fähre, In der Dunkelheit des Meeres ihrer Betten, Strandend auf der schrecklich faltenvollen Lederhaut des Schuppentieres. All sein Liebeskleid gefror in diesem Augenblick, Und ließ es Rüstung werden. Die umschloss, verschloss ihn fest, So fest, dass er sich würde nie davon Befreien können. Als sie aber früh am Morgen aufstand und ihn weckte, Schmolz Metall. Sie öffnete ihm stolz ihr Nachtkleid, Zeigte auf die frisch vernarbte Brust in einem Hauch von Alabasterfarben: „Ich hab jetzt ein Implantat und in Geringer Zeit ist es unspürbar gut verheilt, Du wirst dann die verschämten Schwestern nicht mehr Auseinanderhalten können“.

Puppenhaus Sie lebte letztlich in der Welt, die ihr Nichts andres übrig ließ, als Phantasie. Darin war sie die Frau von ihrem Tagesgegenüber, ihrem Chef, und lebte so Fast ein Jahrzehnt, auch diesen Herbst, In ihrem Puppenhaus. Sie liebte ihn. Er hatte außerhalb studiert, war Landwirt, Und von ihrem Können überzeugt. Auch sahen sie einander täglich, Saßen schreibtischweise gegenüber Und besprachen ihren Tagesablauf. Dabei redete sie äußerst kompetent, In ihrem Herzen aber Unwichtiges, Das schloss ihre Puppenstube niemals ein. Er intressierte sich sonst kaum für sie, Zu ihrem Glück auch nicht für andre Frauen. Eingehüllt in einen Mantel der Bescheidenheit, Erreichte sie es nicht, Ihm die Befähigungen der verkannten Frau Zu offenbaren, ihn sich zu gewinnen. Nein, in ihrem Leben gab es für ihr wahres Leben keine Hoffnung mehr, Die hatte sie vor langer Zeit verloren, Auch weil sie in einem Alter war, das Heirat sinnlos scheinen ließ. So lebten und verbrachten sie die Tage, Wochen, Monate und Jahre abgeschieden Auf dem größten Gut der Gegend, kannten außer Ihrem Nutzvieh und ein wenig Personal nur noch den Tierarzt.

Er, ihr Angebeteter, das wusste sie, Bewunderte sie wegen ihrer Urteilskraft und, wie versehentlich, auch wegen ihrer „Lieblichkeit“, wie er es plötzlich einmal unvermutet nannte. Sie war überrascht und fragte: „Woran siehst du das“? Sie konnte nichts mit „Lieblichkeit“ beginnen. Er, das ahnte sie nun auch, war völlig unerfahren, Jedenfalls was Fraulichkeit und Weiblichkeit betraf. Und „Lieblichkeit“ war nicht sein Sprachgebrauch. Das Wort war neu in seinem Mund, so neu, Dass es ihn selbst verwunderte. Er sah sich daraufhin sein Leben an Und fragte sie ganz unvermittelt, ob sie Ihres nicht mit seinem Teilen wollte. „Liebe“, sagte er ganz stolz, „ist dabei nicht Im Spiel, doch die mag kommen“. Sie war hell erschrocken über seine Frage und die Worte und rang Nächtelang mit sich. Zugleich und instinktiv verstand sie aber, Dass er es nicht besser wissen konnte, eine Liebe, ihm ganz fremd, ihr zu gestehen. Sie bedachte auch die Zeit, die schon Vergangen und verloren war Und horchte noch einmal in sich hinein. Dort stand der Aufprall jener Echos seiner „Lieblichkeit“ und seiner Frage Und verebbte nur sehr langsam.

Sie entschied sich schließlich mit gesenktem Blick Und sagte: „Hättest du mich das nicht viel, viel früher Fragen können“? Dennoch wagte sie den Augenblick Und nahm den Antrag an. Sie schenkte ihm und sich als Spätgebärende In schneller Folge eine Tochter und Dann eine zweite, die gemeinsam Abbild ihrer Eltern waren. Erstere erblühte innerlich, hielt sich zurück und Schwieg ihr Leben lang, Die Zweite lebte scheinbar selbstvergessen an der Welt vorbei. „Im nächsten Frühjahr“, das entschied sie jetzt, „Erschaffe ich mein Puppenhaus ganz neu. In einem völlig andren Anfang Wird er mir dann eine süß mit rotem Band Verschnürte Schachtel schenken. Daraus werd ich einen Ring entnehmen, Den er mir als Überraschung An den Finger steckt“.

Zweimal Traurigkeit Sie war die Frau des Lotsen, und er wollte diesen Posten nur, um möglichst nah bei ihr zu sein. Sie war sehr groß, Das hatte er zu Anfang nicht bemerkt. Sie hatte weite, grüne Augen, Überwuchs ihn körperlich, Und ihre Schritte waren die des Panthers, schleichend, langsam und sehr Weich in ihren Fußbewegungen, Es hoben sich die Ballen ihrer Füße Rollend ab vom Boden, Niemals hörte man nur ein Geräusch Beim Schreiten. Allzu fest verschlossne Dosen- oder Gläserdeckel Öffnete sie elegant im Kreisen mit Nur einer Hand, dass sie sich Drehend fort bewegten. Stand sie neben ihm, dann machte sie ihn Mit erlauchten Handbewegungen, Zu ihrem großen Mann. Die Arme und die Hände wuchsen ihr dann zu Erzählerinnen, die die Blicke auf sich lenkten. Wenn sie ihr Theater öffnete, war er gefangen, Und er liebte sie.

Auf ihr Erscheinen und ihr Spielen Könnte er niemals verzichten. Das gefiel auch anderen, die nur genießen durften Und sonst schweigen mussten. Seine Arbeit aber richtete sich nicht danach. Er musste neuerdings auch über See Und blieb dann lange. Seine Frau vertraute ihm und sich. Im fernen Schottland traf er unversehens eine Frau, die war sehr klein und hatte Mitleid, weil er ihr Verloren schien. Sie spendete ihm Trost Das tat sehr gut. Sie hatte schmale Augen, die sie so sehr Öffnen konnte, dass zwei Spiegel daraus wurden, eigentlich Zwei Seen in die man schauen musste. Ihre kurzen Schritte machte sie auf Zehenspitzen und erwuchs zur Tänzerin, die Weite brauchte, Räume füllte und mit hoch erhobenem Gesicht die Augen anderer nach Oben riss. Sie schien sich selbst niemals genug.

All dies, gepaart mit ihren flinken Händen, Liebte er von Anfang an. Es waren Explosionen eigenartiger Und ganz besonderer Verwandlungen der winzigsten Ereignisse in große Illusionen, Und sie machte ihn zu ihrem Publikum. Er schenkte ihr dafür sein Herz, Aufrichtige und wahre Liebe. Später, auf der Heimfahrt, drückte ihn Ganz unerwartet Zweimal Traurigkeit. Die konnte er sich nicht erklären. „Lotsen“, kam ihm der Gedanke, „steuern Fremde Schiffe immer sicher in den Hafen, Danach gehen sie von Bord“. Zurück, bei seiner großen Frau, kam keine Freude auf, und aus der Ferne Traf ihn die Erinnerung an jene kleine So verblasst Als winke sie ihm wehe Müdigkeiten nach.

Ein preisgekröntes Lied Von seiner Mutter stammt noch das Büfett. Das hatte er geerbt. Es ist furniert mit Durchsichtig lackiertem Kirschholz. Seine Oberfläche schimmert in der Helligkeit des Schmeichelglatten Bernsteins, den man einem Sonnenuntergang entgegenhält. Es ist weit über hundert Jahre alt. Darauf steht eine weiße Vase und darin Befinden sich die halb und weniger erblühten Kelche eines Bundes aus Narzissen, Gelb und weiß. Es ist schon spät an diesem Abend. Lampenlicht erhellt das Gelb und Weiß zu kleinen Sternenhaufen. An der Wand darüber hängt ein Ausgeprägtes, übergroßes Bild Mit zwei Cellistinnen, die geben Traumhaft und nicht wahrzunehmen, ein Konzert, das zwingt und rührt, Durch eigenartige Bewegungen im Stillstand, den Besucher zu Gehör.

Vor dem Büfett steht sie an linker Seite Und er rechts. Erst schauen sie sich an, Dann auf das Bild, Und wenden dem Beobachter den Rücken zu. Sie halten sich dabei an Ihren Händen. Neben ihnen liegen, unberührt, Gespiegelt in der Oberfläche der Kommode, Ihre Telefone. Beide warten auf den Anruf. Der, so ist sich der Betrachter sicher, Wird erlösen und sie aus dem Schock befreien. Deutlich sieht man ihre Herzen ineinander kriechen, Und die suchen ein Versteck, Das fände nur in einer Kammer Platz, Die müsste sie gemeinsam bergen. In der Kammer, die sich dem Betrachter öffnet, sieht man auf zwei Rosen, die in Blüte stehen. Eine strahlt in hellem Weiß, die andere in Purpur, in verstecktem Rot.

Man wird erst später über diese Liebe, Dies Ereignis sehr viel schreiben und Ein preisgekröntes Lied Ersingen. Man wird weiter unermüdlich Eine Wahrheit suchen und Zusammenhang erstellen wollen zwischen Nichtgeschehen und Geschehen, Ihm und ihr Und dem Büfett, Den bildgefangen, harrenden Cellistinnen Und ihrem Stillstand in Bewegung und Musik, Sowie dem Sternenleuchten der Narzissen, Beiden Telefonen und der Kammer mit der aufgeblühten Pracht. Auch nicht die kleinste Kleinigkeit darf dabei Übersehen oder Übergangen werden.

Als wenn es gestern wäre Heute spreche ich mit dir Nach langen, langen Jahren, die wir uns nicht sahen: „Du erinnerst dich vielleicht? Ich schenkte dir zu jener Zeit ein Zartes Gliederhalsband, Das ist Ewigkeiten her. Ich legte es dir um den rosabraunen Hals. Es schmiegte sich behutsam in die dünnen, hellen Locken deines Nackenhaares. Seine Glieder, fingernagelgroße Splitter, wurden unsre, Schaukeln, die, aus Glas, weit in den Himmel schwangen, Wir mit ihnen. Mit uns glitten Puppenlandschaften aus Gelben, weißen, roten Steinchen, Ferne und dann wieder nahe Böschungen. Die Teile dieses Bandes schienen einzeln Eingehängt in Perlenketten, Darin sahen wir die aufgereihten Engelstränen, Klein und wichtig In geheimer, unbekannter Botschaft. Glas galt uns als Diamant, die Perlenkugeln ein Geschenk des Sternenhimmels. Damit lebten wir“. Du schweigst und siehst mich an. Ich fahre fort im Überschwang: „Wir wohnten Haut in Haut. Wir schwammen, tauchten, liebten In den warmen Wassern dieser Seen.

Wir schufen an den Ufern Hütten späterer Vergangenheiten, Einige davon verschoben sich Eng ineinander. Damals lernten wir uns kennen und die Neue Welt, die sich uns bot. Es gab nichts weiter, außer uns, Das mussten wir bewohnen und für Alle Zeiten Überleben lassen. Etwas weiter abseits stehen heut noch unsere Erinnerungen, die von ihrem Uferleben gar nichts wissen oder wissen können. Sie verkörpern uns gelebtes Leben außerhalb des Gliederbandes. Drüben auf der anderen Seite, hinter Strand und Dünen, sehen wir, versteckt, Schon fast begraben, aber immer noch nicht Zugedeckt, wo wir versagten und uns Zweifel, Angst und der Verlust Um Freunde brachte, auch um Liebenswerte Kleinigkeiten. Die erwuchsen manchmal erst im Nachhinein zu Großem Wert. Die Glieder deiner Kette lassen mich an all das Denken. Ich erinner mich und dich“.

Du bist geneigt und sagst: „Die Kette ist so schön bei Licht. Ich liebe sie und trage sie sehr gerne. Alle Steinchen waren anfangs Liebesschaukeln, wurden dann zu Trägerinnen meiner Tränen und jetzt, Neuerdings ein hoffnungsvoller Pfad in eine Unbeschwerte Zukunft und dazwischen, Geb ich zu, Ließ ich sie mir aus nicht geweinten Tränen vielfach durch die Hände Gleiten. Manchmal bleibt dabei die eine und die andere der Perlen in den Ringen meiner Finger Hängen, dass ich innehalten muss. Das Halsband, dein Geschenk Als wenn es gestern wäre, Möchte ich nie missen, Und ich will es Ewigkeiten tragen“.

In Galaxien einer fremden Frau Von ihrer Nachbarschaft, in der sie beide lebten, Wussten und erfuhren sie nur wenig, eigentlich War man sich fremd, obwohl es Rundherum oft dörflich zuging. Kaum, dass irgendwann das Ungewöhnliche passieren würde. Ihre Namen, er, genannt der Prinz, und sie als Ariadne, waren auch nicht Beitrag für ein Engeres Zusammenleben. Er nahm ihretwegen, weil er davon einst gelesen hatte, Einen neuen Namen an und taufte sich in Theseus um. Sie sahen auch in einer unverhofften Einladung von einem Ehepaar, das sie nicht Kannten, ein Versehen und ein Missverständnis. Er erkundigte sich trotzdem dort und fragte nach, Und man bestätigte, dass sie sehr wohl Gemeint und sich die „Herrschaft“ Über ihr Erscheinen freuen würde. Jemand käme um sie abzuholen, Mit dem Hinweis, dieses sei das Fest der Feste, Allerdings in kleinem Kreis, vielleicht mit zwölf Personen. An dem Abend brachte sie ein Wagen vor ein Schloss ganz in der Nähe, davon hatten sie noch Nie gehört. Die beiden waren aufgeregt in leichtem Fieber der Begeisterung und Neugier. Dennoch fühlten sie sich Für den unbekannten Anlass richtig angezogen.

Andre Paare hatten sich, wie sie, in Schlichte und dezente Eleganz gehüllt, Doch das schien hier nicht wichtig. Ariadne trug die lange Perlenkette ihrer toten Mutter Auf der roseweißen Chiffonbluse. Die war kinderschüchtern hoch geschlossen Und doch fraulich dekolletiert. Der Stoff verschleierte die Arme und lief bis zur Taille Über ihre enge, schwarze Hose. Nach dem aufwendigen Essen und der ungewohnten Umsicht einer Dienerschaft, erschienen Hausherr und die Hausherrin in feiner und nicht strenger Kleidung und der Bitte an die Gäste Sich einander vorzustellen und zu tanzen nach Belieben. Das war allen recht. Auch Ariadne und ihr Theseus zeigten unbeschwert im Tanz Verliebtsein in Umarmungen und Küssen. Einige der Paare, sahen sie, verhielten sich so ähnlich. Auch das Paar, das eingeladen hatte, War sich einig, schaute ohne Heimlichkeit zu anderen. Die einen ließen sich nicht aus den Händen, Die daneben tanzten in zu großem Abstand. Ariadne und ihr Theseus suchten gegenseitiges Berühren, Hatten süße Pfeile füreinander in den Augen. Das fiel auf, und einige der Gäste Schoben es auf die enorme Jugend dieser beiden.

Spät, zu fortgeschrittner Stunde, rief die Hausherrin zu kleiner Runde, und, ob alle etwas Neues kennenlernen wollten, nämlich einen Schicksalstanz. Das hörte sich verwegen an und klang gefährlich. Etwas Zukunftsangst rief leises Zögern wach und barg vielleicht auch Zweifel. Sie erklärte, dass die Paare sich zu Anfang trennen müssten. Jeder, jede sollte nun mit einem andren Partner tanzen. Darauf sollten sie versuchen, wieder Eins zu werden. Dafür würde die Musik das Tanzen Dreimal nacheinander unterbrechen. Alle dürften dabei erst mit drei, dann zwei und Schließlich mit nur einem Schritt in Jene Richtung, wie sie wollten, gehen, Um erneut ein Paar zu werden. Danach würde alles Licht gelöscht und auch das Fest der Feste sei vorbei. Der Tanz begann, und schon beim ersten Stopp Sah Ariadne wie ihr Theseus sich In Galaxien einer fremden Frau entfernte. Sie erblasste. Schlimmer noch, gleich nach der zweiten Pause, stürzte Ihre Liebe tief in die Verliese der Verzweiflung, Als sie ihn nicht mehr erblicken konnte. Weglos, ohne Halt, verlassen, Sank sie still zu Boden. Theseus aber, eine Handbreit hinter ihr, Erreichte sie mit seinem Letzten Schritt und fing sie auf. Dann hüllte Finsternis sie alle ein.

Noch im Dämmerlicht verblasst die Silhouette Ihre beste Freundin hatte einst als Junges Mädchen in das Poesiealbum geschrieben: „Jungfrau sein ist doof“. Das ist nun über zwanzig Jahre her, Jetzt endlich steht sie vor dem Schritt der Schritte Und vor einem leisen Bild. Der Mittelpunkt des Bildes ist sie selbst. Sie schaut sich auf den Rücken, Sieht sich auf dem kleinen Holzsteg, welcher Ein paar Meter, niedrig, her vom Ufer übers Wasser reicht. Das ist ein stiller See, der heute keine Wellen hat. Nur Plätschern ist vom Strand zu hören. Sie steht dort als Braut im langen Kleid, Die Hände rückwärts unterhalb der Taille Fest vereint, gefaltet, scheinbar im Gebet versteckt Das Kleid fällt als der Glockenturm der leuchtend hellen Tulpe, die den Kelch nach unten öffnet, glatt herab Und lässt den Saum die Bretter nicht berühren. Es entsteht ein Schwingen seines weiten Stoffes. Den bewegt vielleicht das Säuseln eines Windes oder Jene Ungewissheit, was sie wohl erwartet, Die ein angenehmes Zittern überträgt. Dem Bräutigam erklärte sie die kleine Flucht Und das Alleinsein wollen.

Weit vom Horizont des andren Ufers schimmert Gelblich rotes Feuer einer Abendsonne Durch die flache, langgestreckte Nebelbank Herüber. Aus dem Gegenüber lässt sich eine Zukunft Aber so nicht lesen. Von der linken Seite treibt ein Ruderloses, segelloses Boot heran. Noch ist es ungewiss, ob Etwas oder Jemand sich darin verborgen hält. „Vielleicht“, so denkt sie, „werde ich Von meinem Bräutigam geholt“. Das Boot ist aber wirklich leer. Es legt sich seitlich an den Steg. Mit einem festen Ruck hebt sie den Blick zum Himmel. Ihre überlangen, dunkelbraunen Haare Ziert und bindet eine Blumenspange auf dem Hinterkopf. Sie gleiten weiter als ein Fall von Schatten auf die Schultern und den Rücken, Schmiegen sich gewunden und gebunden, Werden nun zu einem Strauß von schwarzen Rosen, Deren Knospen, kaum geöffnet, fast bis zu den Händen reichen. Unter allem kleidet sie ein Ärmellanges, weißes Jäckchen.

Plötzlich werden ihre Augen feucht. Sie ist nicht sicher ob von Tränen, Nein, das wäre nicht gerecht, Vielleicht jedoch vor Freude. Jemand von den Gästen kommt in ihre Nähe Und nimmt sie in ihrem Innehalten auf. Er schämt sich aber wegen seiner Neugier und der Störung dieser Andacht. Er geht schweigend wieder fort und Löscht dabei das Video. Die Braut löst ihre Hände und Rafft eilig Saum und Rock des Hochzeitkleides, Packt dann vorsichtig den Rand des Bootes, hält es fest Und steigt behutsam ein. Dort nimmt sie Platz auf einer schmalen Bank Und stößt sich ab. Es treiben, fast im Stillstand, Boot und Passagier Erst durch ein weißlich Grau und später Rötlich Dunkelblau zum Gegenüber. Noch im Dämmerlicht verblasst Die Silhouette.

ISBN 9783743175938