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Harald Birgfeld, Webseite seit 1987/ Website since 1987 …da liegt mein Herz, Geschichten aus Niemandsland 2022 -2024 (im Entstehen) z.B.: 100 Jahre „Kafka“, eine herrenlose Fundsache (neu)
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Wenn ich bedenke,

neue Gedichte 2019 - 2024 (im Entstehen)

Copyright, Urheberrecht 2019 beim Autor, Herausgeber, Redakteur: Harald Birgfeld,

e-mail: Harald.Birgfeld@t-online.de

"Es lohnt sich, einmal einen heutigen Dichter kennen zu lernen, der mit der deutschen Sprache einen faszinierend fremden Weg betritt und trotzdem dem Leser Freiraum lässt für eigene Gedankengänge, ohne dass die Probleme in erhobener Zeigefingermanier zu zeitkritischen Trampelpfaden werden." (1986: Gutachten)

Inhaltsverzeichnis

Inhaltsverzeichnis: Ach, hätt ich doch Als ich entdeckte Antrag auf ein eignes Kind Astronomische Entfernungen Auferstehen Aus der Höhe in des Amors tiefe Wellen Basilikum Brief an Julia, Verona Damals Deine Kammer Demut ist die Jungfrau Der Schatten eines Blattes Der Traum Die neue Freiheit Die Wiege unsrer Liebe Ein Liebeslied Eine Blumenblüte Erste Liebe E wie Engel

Globus voller Wünsche 100 Jahre Buße Ich lebe im Schlaraffenland Ich kam in dein Geschäft Ich sah den Grund Ich schlaf ja eigentlich Ich wollte dich mit mir beschenken In der wunderschönen Zeit In meinem Kopf In weißer Dunkelheit Ist das ein Ja? Kein tiefer Grund Kinder Liebelei Mädchen bleibt Mädchen Märchen der Genesung Meine Träume Mich blendete die Schwärze Mir begegnete ganz unerwartet

Nebel Poesie der Unzufriedenheit Sandsturm/Es gibt genug Sein erster Kuss Sonntagskind Umweltharmonie Vergängliche Unsterblichkeit Von Rauch und Nebel Wenn ich bedenke Wir in meiner Zeit Wir waren beide damals noch Wir waren in Beschleunigung Zeit und Raum

Wenn ich bedenke Wenn ich bedenke, dass ich immer noch Gedichte schreibe, namenloser Rufer am Computer bin, und meine Wortgrafittis an den Pforten der Verlage als „Das bringt doch gar nichts ein“ herunterrieseln, sollt ich lieber schweigen? Eingestehen, dass ich gar auf falscher Seite stehe?

Nein, denn meine Wortgebilde, sind mir liebe Kinder, die mit freiem Blick ins Ungeschehen gehen, sich voll Zuversicht dem Leser anvertrauen.

Als ich entdeckte

Als ich entdeckte,

dass du nur dein

Abbild warst,

schnitt ich dich aus

und zündete dich zwischen spitzen

Fingern an

und hielt dich fest

und sah dir ins

Gesicht, das änderte sich in den Flammen

nicht.

Ich wollte dich mit mir beschenken

Geschenkt nahm ich dich nicht,

ich wollte dich mit mir beschenken,

und du nahmst von mir nichts an,

und in dem

Geld, du hattest viel davon,

und alles war für mich geplant,

wär ich ertrunken,

und, so eng wie ich mit dir verbunden war,

würd zwischen uns dein

Wunder nicht geschehen können.

Ein Liebeslied

Du sangst für mich ein

Liebeslied, das klang mir schön und warm,

und deine

Füße warfen in dem Tanz die

Schuhe ab,

und sie bewegten sich auf mir,

ich war aus

Panzerglas, das brach nicht

und es riss nicht ein

und hielt dir stand.

Eine Blumenblüte

Auf dem

Weg lag eine Blumenblüte,

die ich an mich nahm,

und wochenlang lag sie ganz frisch

auf meinem Tisch

und schien in ihrer

Pracht zu wachsen ohne

dass ich sie bewässerte,

sie welkte nicht,

ich hatte den

Verdacht, dass sie in jeder

Nacht erneuert würde,

und ich kümmerte mich nicht darum,

und kannte mich in dem

Betrug nicht aus.

Mich blendete die Schwärze Wir waren auf dem Flur, dort stand nur eine Lampe, und dein Fuß ließ sie verlöschen, und es war so plötzlich und so völlig dunkel, dass ich dich nicht mehr begriff und keine Wand mehr fand,

Mich blendete die Schwärze tiefer als die Dunkelheit um mich.

Der Traum Du sagtest nichts zu mir von unsrer letzten Nacht, mir hatte jemand meinen Angstschweiß abgetupft, und morgens gab es nichts, Das uns erinnerte,

es mochte auch der Traum noch nicht zu Ende sein, das wusstest du vielleicht.

Der Schatten eines Blattes Auf deinen Mund fiel leicht der Schatten eines Blattes, und er legte sich auf meinen letzten Kuss,

der stieg in dieses Schiffchen, und fuhr, als es sich bewegte, auf und ab und wollte von dem Boot nicht lassen.

Antrag auf ein eignes Kind Wir teilten alles ein, du plantest weit voraus den Antrag auf ein eignes Kind, das würde uns erst fremd sein, und die Mutter lebte weit entfernt und von dem Vater wusstest du nur wenig, und es gab an dir kein Zeichen, das Begierde weckte, und die Zeit mit dir wurd schließlich aufgeteilt von mir in kleine Winkelfelder,

keines davon musste ich bestellen, und in meinem Schrank hielt ich noch einen Frauenrock versteckt.

Ich sah den Grund Du liebtest mich, das hattest du gesagt, und meine Antwort hättest du wohl gern gehört und sagtest gleich, dass ich dir nichts zu sagen brauchte, und mit deinen Händen schöpftest du ein wenig frisches Wasser, das du mir entgegen hieltst,

es schwamm kein Fisch darin, ich brauchte es auch nicht zu trinken, und es war nur eine liebe Geste, die du machtest, und ich sah den Grund, der war nicht tief.

Deine Kammer In der Laube fand ich dich auf einer Bank, die stand im Freien, und es schützte dich das Dach darüber, und du ludst mich ein, es käme gleich der weiche, warme Regen, den du allzu gerne mit mir teilen würdest,

und ich setzte mich, so eng es gehen mochte, neben dich, und niemand, warst du sicher, würde deine Kammer jemals finden, und sie bliebe auch vor mir geheim.

Basilikum Ich roch an dem Gewürz, das war Basilikum, und biss hinein, es war ein Biss der schmerzte in Erinnerung. Mein Herz ging auf.

Ich lag auf einem Tisch, Man operierte mir Erinnerung und pflastere die Wunde mit Basilikum. Ich lag in einer Notaufnahme.

Wir waren in Beschleunigung

Wir waren in Beschleunigung

und waren schnell als Licht,

und hinter uns verschmolzen

Zwischenräume,

deine Zeit und meine Zeit zu

andrer Zeit.

Wir waren beide damals noch

Wir waren beide damals noch

In Trauer, als wir

aufeinander trafen.

Außenstehende verstanden nicht,

dass wir einander völlig

gleichen mussten.

Mir begegnete ganz unerwartet

Mir begegnete ganz unerwartet

meine Zeit

am Rand der Kaffeetasse.

Mehr war nicht.

Damals

Damals fing kein Satz

mit „damals“ an,

und heute brennt mir immer noch

die ungestellte Frage nach der einen

Antwort auf den

Lippen.

In der wunderschönen Zeit Ich lebe in der wunderschönen Zeit und Welt, der Schalentiere, Krebse, Krabben und Gepanzerten in ihren Rüstungen. Doch wir, die wenigen, die übrig blieben, horchten auf, als uns ein ganz geheimes Wort erreichte, das war wohl vertraut und irritierte dennoch sehr.

Wir dürfen es nicht denken und nicht buchstabieren, und es nicht aus der Verkalkung lösen. Wir umschreiben es mit Menschenfreundlichkeit.

Kein tiefer Grund

Ich tauchte in dein Herz,

es war kein tiefer Grund, 

und später sagtest du,

nie wieder wäre jemand 

dir so nah gewesen,

niemals wieder hätte jemand dich

so bodenlos berührt.

Meine Träume Du hast dich bemüht und wolltest deine Zeit verlassen. Andre hätten dich mit ihrer Zeit berührt doch nicht erreicht. Du wolltest Träumerin in meinen Träumen sein und meine Träume träumen. Das verstand ich nicht, ich neidete dir deinen Freisinn.

Auf den Lippen hattest du dafür Versprechen. Wenn ich dich gewähren ließe, würdest du mir deine Freiheit schenken, Die wär groß genug für Zwei.

Sein erster Kuss Mit der Hitze und der Heiligkeit des Unerwarteten, erfasste ihn sein erster Kuss. Er war nicht vorbereitet und verlor dabei, fast unbemerkt, den Schlüssel für die Kammer seines Herzens. Das schien auszubluten.

Lange Zeit verging, bevor ihm eine Zufallsliebe Auffang wurde.

Sie erschloss ganz neue Kammern, das war viel, doch unbemerkt trieb Wildwuchs aus der alten Kammer in die Nachbarkammern, führte dort zu neuen Blüten, deren Samen jeden Neuwuchs heimwärts drängten. und die alte Herzenskammer überwuchsen. Schließlich blieb nur noch die Ahnung, wie Erinnerung an einen ganz geheimen Garten.

Die Wiege unsrer Liebe Ich dachte lange nur für mich. Von da an aber, als ich auf dich traf, verstand ich dich und mich und mich und dich. Wir waren Kreise, deren Mittelpunkte sich mit uns verschmolzen.

Voller Leiden und voll Freuden, ganz vertieft in aufmerksamer Umsicht, schworen wir uns jede körperliche Einigkeit und jedes Füreinander unzertrennbar zu bewahren. Unser Ziel war nie, den Rand des Kreises zu erreichen.

Heute schauen wir gemeinsam und zugleich in einen Autospiegel. Ja, es scheint, dass sich in ihm die Stirn des Glases grau in seiner Wölbung und mit Selbstgefälligkeit in Gittern feiner Furchen, schmalster Risse überzieht und gibt, in leicht verzerrter Weite, unsere Gesichter als am Rand des Kreises ruhend Wieder.

Mädchen bleibt Mädchen Schwalben fliegen über enge Straßen. Kinder können nicht von ihren Spielen lassen. Nur ein junges Mädchen steht an eine Wand gelehnt und schaut zur Mama und zum Papa, die sich ausgedehnt an diesen warmen Sommertagen an Getränken laben, es versteht, wie gut es beide haben.

Dann soll es vom nahen Stand noch von den reifen Kirschen holen: „Trag sie nicht in deiner Hand, und nimm die großen, schwarzen, dunkelroten“.

Flink bezahlt das Mädchen eine Schale, geht ein Stück zurück mit seiner Ware, schaut, dass keiner sieht und schimpft, wenn es sich davon etwas nimmt, hat schon alles auserkoren: greift nach Zwillingskirschen mit der Hand und hängt sie wie zum Bild an einer Wand ums linke seiner Ohren. (Ein Sommergedicht für Helga zum Geburtstag 2020)

Märchen der Genesung Heute ist dein Mond erwacht und du in seinem Silberlicht bist ihm Bewunderin und lässt dich in Gedanken treiben.

Bei den Römern, die den Sonnenwein aus Mondsteingläsern tranken, war der Mond schon immer weiblich. „Luna lucet“, heißt, „Es scheint die Mond“.

Und dir fällt ein, der Dichter Claudius beschreibt ihn als vertrauten Freund, der ihm im Herzen wohnt sobald er aufgegangen. Wunderbar lässt er den Mond auf Erden allen Trost und Einkehr werden, um die Kranken Märchen der Genesung ranken.

Demut ist die Jungfrau Demut ist die Jungfrau, die nach einem Liebsten Ausschau hält. Es drängen Labsal sich und Mühsal, beide stehen an der Pforte, doch sie kann sich nicht entscheiden. Labsal ist zu ungewiss und Mühsal zu gefährlich. Man sagt auch die Blindheit lehrt uns Demut.

Das versteh ich so: Ich denke an die Höhlenmaler die, so scheint es, sicher nicht allein und heimlich nur mit Phantasie und Fleiß begabt ihr Werk begannen. Finsternis erschrak die Meister nicht, denn Dunkelheit und Stille war die Wohnung vieler Götter, die sie schützten. Die erlaubten auch mit Bienenwachs und Harz Die Schwärze zu erhellen. Helfer hörten und vertrauten auf den Meister, der rief ihnen aus Entfernung zu, verlangte Striche, Linien, Farben. In der Nähe ginge jede Übersicht verloren.

Unter Fackeln durften später Auserwählte in die Höhlen tauchen. Beim Betreten aber sprangen Wesen auf sie zu, die waren nah und groß, und sie erkannten die sofort und wieder nicht. Sie beteten vor Furcht im Anblick des zu Sehenden und waren selber plötzlich klein, so klein. Das hatte niemand sich erklären können, und sie wähnten sich ganz unerwartet in der Wohnung eines ihrer Götter. So verschlossen sie die Augen, fürchteten zugleich die Schar der Tiere, dass sie ihren Platz auf Stein verlassen könnten, und verharrten bis zur letzten Glut, die sie zurück ins Freie führte.

Auferstehen Von den lauen, warmen Meereswellen hab ich oft geschrieben und erzählt. Ich liebe es, von ihnen, halb im Wasser, halb am Strand, umspült zu werden. Hinterher empfinde ich noch tiefe Sehnsucht, nach dem Schubsen hin und her, wenn meine Hände nach dem Wasser greifen, das mich schaukelnd trägt. So wächst Erinnerung, die ist mir Gut und reichliches Geschenk und zeigt mir Freisein.

Dann erhielt ich eine Nachricht. Mir schrieb eine Frau, die mich im Ausland las: „Wir alle, die in schroffen Bergen leben, brauchten deine Zuversicht. Uns riss ein Beben aus der Mitte, drückte uns in seinen Wellen als zerstörender Orkan, als Blizzard, aufgebaut zum Turm aus Wasser in die Tiefe.

Deine Worte aber strichen glatt, was uns zerrissen schien. Mich fasste eine Hand und meine packte eine andere. Wir wurden gute Schwimmer, tanzen jetzt auf Wellenkämmen, feiern Auferstehen“.

Kinder Kinder leben oft ganz unbedarft und in den Tag wie ich. Doch fällt mir eins von ihnen auf, dem ist nichts einerlei. Ein Mädchen, das mit seinem kleinen Körper, seiner Gestik, seinen Händen, Fingern, Augen Reden hält. Schon in sehr jungen Jahren und mit sprachlichem Geschick, schrieb es sich ohne Not Geschichten. Es ist eines der Begabten, das dann unerwartet mit viel Selbstverständnis und in Selbstverständlichkeit den Auftritt sucht.

Es singt besonders, weil es Melodien in Sprache wandelt sich mit leisem fast schon angehaltenem Gesang, in mädchenhafter Scheu, dem, der ihr zuhört, anvertraut. Es singt mit treffender Geduld und plötzlichem Verstehen, wenn sich etwas in ihm regt.

Doch es bezweifelt sich dabei: „Ich singe in den hohen Tönen So wie Enten quaken“. Das enttäuscht sie sehr von sich. Ich rede ihr dann zu und sage: „Das ist das Besondere an dir“, und weiß, dass dies den Hörer bis zur Andacht zwingt und mich zur Frage: womit habe ich dies Glück Verdient.

Erste Liebe Du warst erste Liebe meines Lebens. Damals war ich noch sehr jung, ein Knabe, wie man früher sagte. Du warst aber Rose unter einem Hauch von Blättern aus Chiffon, die sollten dich bedecken und ein wenig auch entdecken lassen. Mir gabst du ganz ohne Scheu, den Blick auf deine Weiblichkeit. Das tat dir gut, und in dem Zimmer saßen Leute, die sich für mich schämten. Du warst schön und frech zu ihnen, und du rauchtest viel.

Ich folgte dir, ein Hündchen, das auf keinen Fall den Anschluss missen wollte. Eines Tages hörte ich die Leute reden: „Sie ist schwanger von dem Sekretär“ und „Der schwört ihr den Himmel hier auf Erden“. Doch du glaubtest nicht daran, weil er in einer andren Ehe lebte. Und ich leckte deine und auch meine Wunden. Traurig warst du nicht.

Das alles ist so lange her. Trotzdem erreichte mich die leise Ahnung, und ich suchte auf bestimmten Seiten, was mit dir geschehen sei und finde, dass du schon vor Jahren starbst. Das reißt mir jäh als Prankenhieb den Mantel schöner Tage voller Sehnsucht und Erwartung aus der Hand. Den trug ich, als du meine erste Liebe warst.

Von Rauch und Nebel Mit meiner Hand verwirbelte ich etwas Nebel. Der entstand durch eine Räucherkerze. Dabei biss sie mich in meinen Arm: „Das mach ich immer so, wenn meine Liebe nicht mehr weiß wohin“.

Die Räucherkerze war aus Span, der Nebel kam von einer Kräutergarnitur.

Von Rauch und Nebel lass ich mich doch nicht betrügen!

Wir in meiner Zeit Du sprachst von „Wir“. Ich war noch nie in einer andren Zeit in deiner Zeit.

Du sagtest „Uns“ und meintest dich und mich und dir und mir und raubtest so von meiner Zeit das „Mein“.

Du sprachst von dir in meiner Zeit. Ich glaube dir, doch bin ich dir dort nie begegnet. Dann traf ich auf meine Zeit. Sie war in sich gefaltet. Mich erkannte sie nicht mehr.

Sonntagskind Eigentlich bin ich ein Sonntagskind. Man sagt, das holt das Glück im Schlafen ein. Ich durfte, konnte, musste vier Mal Lebensretter sein. Erst rettete ich meinen Sohn, dann meine Mutter, dann die Tante und dann einen fremden Mann. Der wäre an zu viel und nicht zu wenig Sauerstoff gestorben.

Über alles, was mich sonst bereichert schreibe ich Gedichte. Die liest man in mehr als Zwanzig Ländern. Nachts jedoch lieg ich im Bett und weine.

Brief an Julia, Verona Alt zu werden geht nicht irgendwie, man kann es nicht erzwingen. Alt zu sein dagegen, ist ganz anders. Eigentlich ist es wie jung zu sein, denn beidem scheint das Ende ewig offen. Herzschmerz schwingt in Jugendlichen und in Reifen gleichermaßen und in alle Richtungen.

Ja, Herzschmerz wird zur Flügeltür, die pendelt hin und her. In Neugier hält sie Ausschau voller Furcht in dringender Erwartung auf Erfüllung, und in Sehnsucht nach dem wohlbekannten Ankerplatz. Aus Furcht und Sehnsucht werden zankende Geschwister, werden märchenhafte Zwillinge, die lassen sich nicht aus den Augen.

Kürzlich sah ich eine Reportage über die Besucher, die an deiner Statue aus Bronze, Julia, in Verona standen, und mit ihren Händen deine kalte Brust berührten, sie bestrichen sie, um so ihr Liebesglück zu zwingen.

Ich schlaf ja eigentlich Nachts, wenn ich tief schlafe, schleich ich mich an mir vorbei zum Kühlschrank. Dort verwahre ich in edlen Dosen Köstlichkeiten, die mich tief erschrecken, die ich aber esse: kleine Fischlein, kurz vor deren Schlupf, und rohen Laich in Salz. Ich schlaf ja eigentlich. Der Schlafende hat Lungenkrebs, und ich erlaube mir noch einen kleinen Schluck aus einer Flasche. Das ist nicht erlaubt. Ich schlaf ja eigentlich.

Vor wenig Wochen starb der Sohn des Schlafenden an Krebs. Der Schwester hat man in der Brust das gleiche Leiden diagnostiziert. Ein zweiter Bruder und auch sie befinden sich nun auf der Suche nach Vererblichkeit. Ich schlaf ja eigentlich. Im Land und in der Stadt herrscht Pandemie, mit allen Schrecken und der Emsigkeit nach Heilungssuche. Streitlust führt sich dabei akademisch auf und spricht von Regeln, die beschreiben Kindergartenschaukelei. Ich schlaf ja eigentlich.

Doch dann geschieht, dass ich mir in die Arme laufe, mich ertappe. Das versteh ich nicht. Ich schlaf ja eigentlich und wach nicht auf.

Vergängliche Unsterblichkeit Spät am Abend, fast schon in der Nacht, leg ich die Armbanduhr aus meiner Hand auf einen Tisch, der steht in Dunkelheit. Es gibt nur wenige Geräusche, Abendregen draußen auf dem Dach, das Ticken meiner Küchenuhr, und ich vernehme noch den Nachbarn, der hört Stücke aus dem Internet und brennt sie dann auf DVD.

Ich las in meiner Tageszeitung, das war gestern, was man über Wolfgang Borchert wusste, was sein Drama „Draußen vor der Tür“ bedeutet und was nicht, las über wehe Wirklichkeit in jener Scene mit der Gasmaskenbrille. Heute lese ich, Wie wenig von Bob Dylan bis zu uns gedrungen ist, dass dieser alles abtut, eifrig sich bemüht die Songs, die ihn bedeutend machten, klein zu reden, dass sie völlig unerheblich scheinen: „Das ist Kunst auf Kunststoffplatten, weiter nichts“.

Ich aber frage mich, was setzt die Gasmaskenbrille Borcherts mit den Kunststoffplatten Dylans gleich. Ist das vergängliche Unsterblichkeit?

Die neue Freiheit Dies war der erste Tag im Wasser. Ich beschloss zu tauchen. Unter Wasser wollte ich die Augen offen halten. In der Oberfläche stand die Sonne, die war über mir und neben mir. darunter war die neue Freiheit, der kam ich nur langsam näher. Einmal wagte ich den Blick in ihre Tiefe.

Ich war völlig ohne Schutz und litt und gab sie auf und kam nach oben: meine eigne Freiheit war zu retten, die lag über dieser Oberfläche.

Ich versteh seit dem die anderen, die von der neuen Freiheit reden, als von etwas Dunklem, das sie trägt und unter ihnen liegt.

Astronomische Entfernungen Gesten sah ich dich, du knisternd junges Herz, das pochend als ein eigenes Gestirn, ganz zum Berühren nah, mich ansah. Mit deinen tänzerischen Fingern wiest du mich, der sich im Alter vor der Ebenmäßigkeit des Unnahbaren nur verbeugen mag, und jedes Wort sich nicht verzeihen würde, aufzustehen, auf dich zu Zu gehen.

„Komm“ rief mir dein Blick, „komm näher“.

Ach, wie hätte ich einst Liebe lieben mögen, doch jetzt halten astronomische Entfernungen mein Herz auf Stillstand. Das möcht ich dich gern, von Stern zu Stern, In einer Botschaft wissen lassen. Die wird dich jedoch in vielen Jahren erst erreichen.

In meinem Kopf In der Familie, die mich jetzt betreut, erklärt man mir die Kunst: „Die ist nicht mehr als das, was jeder kennt und weiß so zu empfinden, darzustellen und zu zeigen, dass es neu und als zum ersten Mal erlebt erscheint“.

Ich staune, denn ich stamme selbst aus völlig anderen Verhältnissen und bin so dankbar für Erweiterungen. Ja, in meinem Kopf sind eigenständig Melodien und vieles mehr, die ich mir gern und alles festgehalten hätte, und ich denk an Kafka, dessen Schriften niemand kennen oder davon wissen sollte, an Strawinski, der im Wald mit seinen Fingern Rhythmen auf den Oberschenkeln spielte, und an Mahler, der die Krähen, wegen des Gekrächzes rundherum erschießen ließ.

Ich aber habe endlich eine Schrift für mich erfunden. Damit halte ich die Töne, Pausen, Bilder, Farben, Tänze und Bewegungen auf Schreibpapier mit einem Bleistift fest. Das Buch hat nunmehr sechsundneunzig Seiten, und ich bin sehr stolz darauf, weil ich mein eigenes Empfinden darzustellen und zu zeigen weiß. Doch sollte es dereinst von jemandem gefunden und zu neuem Leben aufgerufen werden, tut sich jene Frage nach der Kunst von neuem auf. Ich denke nämlich, Kafka, Mahler und Strawinski haben ihre Kunst für sich erlebt, doch ich erlebe umgekehrt, denn Kunst hat mich für sich Entdeckt.

Poesie der Unzufriedenheit Die Kanzlerin gab grünes Licht an die Ministerin. Die wusste nicht warum und stellte sich ganz dumm. Als dann ein Auftrag kam: „Schick schnell dein größtes Flugzeug nach Kabul, das ist doch in Afghanistan, und rette, was zu retten ist“, verstand sie endlich die Mission und sandte die Maschine ab. Das war noch nicht ihr Grab, Denn die kam heil zu Boden. Das verkündete auch die Ministerin als Tapferkeit mit bravem Sinn.

Das Flugzeug traf auf tausend, tausend Leute, die Verzweifelt Rettung brauchten und sofort und heute der Gefahr mit nichts als ihrem Leben zu entrinnen suchten. Die Maschine der Ministerin flog eilend wieder heim und nahm statt vielfach hundert Passagieren, nur vereinzelt mit wer auf dem Zettel, einer Liste, stand, die hatte man zuvor dem Kopiloten zugeschoben, zugesteckt, und nach Minuten war man ausgecheckt.

Statt Freiheit brachte die Maschine nun der Kanzlerin und der Ministerin und der Besatzung und dem ganzen Land die Poesie der Unzufriedenheit mit heim.

Sandsturm/Es gibt genug Dunkel ist mir hell, und langsam ist mir schnell, und hell ist mir zu hell, und schnell ist mir zu schnell, und du behauptest, dass wir uns ganz ähnlich sind, denn ich sei doch, genau genommen, so wie du. Dabei ist dunkel dir nicht schwarz genug, und langsam ist für dich noch weniger als Stillstand, Helligkeit misst du am Licht der Sonne, Schnelligkeit an Lichtgeschwindigkeit.

In deinem Leben überragst und überstrahlst du alles und wirfst tiefe Schatten, die den anderen zu Kerben, Schluchten, zu oft zum Verhängnis werden. Kürzlich machte sich ein Sandsturm in der Wüste auf und drang in stratosphärische Gefilde, wurde übers Meer getragen, über das Gebirge, fiel dann langsam, wie erschöpft und Korn für Korn unendlich weit entfernt vom Heimatland, auf deinen Tellerrand.

„Das ess ich einfach mit“ sagst du, „es gibt genug und eigentlich auch viel zu viel davon“.

Aus der Höhe in des Amors tiefe Wellen Als du in meine Stube kamst, las ich im Hohelied des Salomon. Das war dir wenig fremd. Du hattest auch das Jin Ping Meh im Arm und viel daraus gelernt: „Zur Liebe sind nicht nur wir zwei geboren“. Du verstandst es vorzüglich und immer wieder durch die Wolke aus Batist den Schimmer deiner blassen Birkenarme und den Honighauch des Grenzenlosen einer Schreitenden vor einer Bambuswand als Meeresrauschen aufzuführen; und du nanntest dieses Schaustück: „Wolken und Regen“. Dir zitierte ich dann etwas aus dem Hohelied: „Weck du die Liebe nicht und stör sie nicht, bis es ihr selbst gefällt“. Mir ist sehr groß und lebenswichtig jener Unterschied von Liebespiel und Liebeslust zu Liebesleid und Liebeskummer und zu Liebessehnsucht.

Nichts ist schlimmer als die unerfüllte Liebe: „Wie die Lilie unter Dornen weilst du, meine Freundin, unter Schönen“. Nein, hier gibt es keine Wolllustschlachten, keine Liebesgärten, sondern farbige und lebende Vergleiche: „Ich bin dir die Blume tief im Garten und die Lilie weit im Tal. Sei meine weiße Taube in der grauen Felswand, im Versteck der Felsenklüfte, zeig mir deine herrliche Gestalt und lass mich deine Stimme hören“. Du zeigst mir nun frei die Ebenmäßigkeit, den sanften Anstieg deiner Brüste und die Schatten ihrer Inseln, dabei spülst du mir den Duft der jungen Ahornblätter deiner Haut mit Fingertänzen zu. Ich will und darf sie auch auf deinen Schenkeln fühlen. „Aber das“, sagst du, „bleibt jetzt ganz unberührt. Nachher hab ich noch die Performance. Meine Follower sind äußerst kritisch“.

Zu schnell falle ich, wie einst der König David, aus der Höhe in des Amors tiefe Wellen. Der erging sich eines Abends auf dem Dach des Königshauses, und sah eine Frau im Bad sich waschen. Als er nach ihr schickte und man sagte, „das ist doch Batseba“, stillte das nicht sein Verlangen.

Ist das ein Ja? „Gib mir bitte deine Hand“, sagt er, und sie reicht ihm galant die blassen Finger ihrer Hand. Er trägt gebrauchte, blaue Jeans, ein weißes Shirt und sie ein selbstgewebtes, blumenreiches Nesselkleid, bestickt mit Klatschmohn, rot, und mit Kamille, weiß, und einer Gartenpforte, blau, aus Rittersporn. Er fährt bescheiden fort: „Der Ring, den ich dir schenken möchte hat den weißen Stein, gefasst ..“ Sie unterbricht ihn: „Nein, ach nein. Ich weiß was es bedeutet. Wir sind keine Kinder mehr, wir sind doch nicht mehr klein. Lass uns in Love und einfach happy sein“.

Den Ring mit seinem weißen Stein nimmt sie ihm trotzdem aus der Hand und drückt ihn erst ganz fest in ihren weiten Kleiderschoß: „Der ist jetzt mein“. Dann öffnet sie doch schnell das Schloss der dünnen Kette um den Hals und schiebt, als hätte sie nicht Zeit genug, das Kettchen durch den Ring: „Hier ist es sicher, dieses liebe Ding, und mir ein Pfand für immer. Dir soll es ein Schlüssel sein“.

Er fragt, mit seinem Mund ganz nah an ihrer Hand auf ihrer Brust: „Ist das ein Ja“? Sie möchte lachen, haucht dann doch verwirrt: „Ich glaube, ja“, und gibt ihm einen Kuss.

Zeit und Raum Ich mag es, wenn die Kaffeetasse morgens rechts steht, so wie immer und das Glas mit Wasser links. Ich glaube auch an wichtige Zusammenhänge, die sind Jung und Alt, und Arm und Reich, und Licht und Schatten und zum Beispiel Zeit und Raum. Als ich nun aber eines Tages las, dass Sonnenstrahlen, die uns Zeit und Raum erschaffen, Tag und Nacht und Wärme, Kälte usw. bringen, nicht direkt und grade sondern krumm, man sagte gar „gekrümmt“, auf unsre Erde treffen machte mir das meine heile Welt kaputt. Für mich ist, was ich lebe Zeit, und was ich fühle und berühre Raum. Das soll nun alles krumm und irgendwie gebogen sein?

Ich gehe, wenn ich tief in Zweifeln stecke in den Wald. Der ist mir Seelenstreicheln eines lieben Menschen. Grüne Blätter, rote Beeren, leichter Pilzgeruch und Moose schmücken die Palette. Manchmal birgt er aber Überraschung. So sah ich nach kurzer Strecke eine übergroße Uhr, die hing zu beiden Seiten eines dicken Astes abwärts. Ihre Zeiger waren links und rechts, vor meinen Augen. Ich berührte, und befühlte sie. Gehäuse, Räderwerk und auch die Zeiger, schienen nicht verweht und nicht im Stillstand. Sie gab mir genaue Zeit. Doch dann verschmolzen Räderwerk und Zeiger und Gehäuse, und es formte sich ein Vogelnest, das stieg hinauf in das Geäst. Dort wurde es von Blättern zugedeckt. Es flogen Elternvögel hin, die trugen Futter in den Schnäbeln.

Bäume eines Waldes stehen niemals still. Sie sind gekrümmt und bilden Räume die aus Zweifeln Träume werden lassen können.

In weißer Dunkelheit Ich habe ein blaues Eiskristall gesehn. Es war ein wirbelnder Splitter aus Stahl. Schön war sein funkelnder Flug.

Im nächtlichen, winterlichen Wald gab ein Stoß an den Ast die ganze Last einer glitzernden Wolke frei. Die fegte durch Reisig, und zeigte an dünnen Zweigen, die Frucht der wilden Rose.

Leuchtend rot und gelb, ging in weißer Dunkelheit die Sonne auf.

Nebel Von Süden fällt schneeweiß ein Nebel über steilen Hang auf spiegelglatten See und hängt an Zweige und an Gras, auf Wiesen und an Felsen gegenüber, helle Tropfen, glitzernd, funkelnd noch als zartes Glas.

Die graue Wand kommt immer schneller, immer näher, steigt und türmt sich Wolkenfelder, große Märchenbücher, auf, reckt wie versehentlich die kalte Hand nach mir, dass ich erschreck, hüllt mich, die Berge, Alm und Land, den See und letzten, fahlen Sonnenschein in seine Tücher.

Umweltharmonie Versehentlich bemerke ich, wie mir sich die Natur zuwendet. Sie will plötzlich, dass ich meine Welt und alles was ich fühle, rieche, schmecke, sehe, höre um mich her, in Ordnung bringe. Sie will mich beschützen, wie es scheint. Es war bestimmt versehentlich, denn unwahrscheinlich ist, dass ich, als klitzekleines Licht im Räderwerk, daran nur das Geringste ändern kann und gebe auf. Stattdessen fahre ich mit meinem Auto lieber Richtung Meer. Es geht entlang an endlos weiten, gelben Rapsmeerfeldern, die zur Rast an einem dieser Strände rufen, und ich kehre ein. Dem Strandgut, einem angespülten Baumstumpf, lege ich die Hände auf den warmen Rumpf. Das ist genügend Halt für mich.

Die Luft riecht bitterlich und dennoch süß, das Rapsmeerfeld erstrahlt in Golden, und der Wind darauf wiegt sich in sanften Wogen, lässt sich von den Blütenkämmen tragen. Ich vernehme Wellenrauschen, das ist mehr die Brandung von Insektenflügen, es ist Melodie. Ich taste mit den Augen nach dem Horizont und sehe, kaum entfernt, im Feld erst eine übergroße Fluke, den mit Muscheln übersäten Teil des Schwanzes eines Wales, sich daraus erheben. Den fängt majestätisch langsam eine gelbe Rapsmeerdecke auf, bis er geräuschlos, in sie taucht.

Dann aber drängt das ganze Tier wie hochgehoben aus dem Gelb. Ich sehe Riesengroßes senkrecht steigen, sich zur Seite neigen und dann mit Getöse niederschlagen. Gischt und Nebel, gelber Blütenstaub und Erde, branden auf und hüllen mich und alles ein. Ich will noch Fotos senden und ein Video, das schafft der Quantenmotor der Ereignis-App an meinem Hals. So wird mir jeder glauben, denke ich. Doch selbst die tiefen Furchen, die sich zeigen, und die Pflanzen, die nun falsch herum nach unten in die Erde treiben, werden kaum etwas beweisen. Ich, das klitzekleine Licht, erhoffe einfach, dass vielleicht das Räderwerk erschrickt und blockt und zugleich lockt mit neuer Umweltharmonie.

Ach, hätt ich doch

Ach, hätt ich doch nur Brot

in meiner Not.

Ach, hätt ich doch noch Essen

von dem Essen,

dass ich nicht gegessen habe

als ich reichlich Essen hatte.

Hätt ich doch nur einen Tropfen

von dem Hopfen- und dem Gerstensaft,

den ich verschüttete, weil er nicht frisch gezapft und kühl genug,

mein Wohlgefühl zerrüttete.

„E“ wie Engel Ich schenke dir ein klitzekleines golddurchwirktes „E“ an feinem, dünnen Kettchen. Das soll wie ein erstes, zartes Frühlingsblättchen sein; vielleicht der Anfang eines lieben Märchens, wenn es heißt „Es war einmal“, vielleicht auch ein Versprechen, das beginnt mit „Eines Tages…“

Und es möchte einer Beere gleich am Traubenstängel bei dir sein, wenn Freunde dich umringen, neue Tage Überraschung bringen. Doch zu allererst steht es für dich allein, als „E“ wie Engel.

Wenn du so auf Gott vertraust, ist es für dich, als kämest du zu jeder Zeit nach Haus, auch wenn die Engel ganz dort oben sich mitunter necken, Radschlag mit nur einer Hand erproben und sich laut verstecken.

100 Jahre Buße In unsrem „Kircheblättle“ las ich den Bericht von einem Mann und einer Frau. Die riefen laut zu 100 Jahren Buße auf. Sie schworen reine Wahrheit, und in ihrer Not beriefen beide sich auf Gott. Sie schrieben: „Alle kirchlichen Gemeinden, ihre höchsten Obrigkeiten und die Allerniedrigsten und die davor, davor und die davor, verstießen und verstoßen endlos gegen die Gebote Gottes, ohne Wissen oder ganz absichtlich, immer schweigend als ein Schattenchor.

Nun soll es 100 Jahre Buße geben mit den Bitten um Vergebung und Versöhnung. Alle reden nur mit eignen Zungen, um sich zu erbauen, keine, keiner spricht bekennend und baut die Gemeinde auf. Männer wie die Frauen sollen gleich sein vor dem Herrn, denn sie verstießen gleichermaßen, und als Zeichen ihrer Buße sollen beide 100 Jahre jeden Prunk und jeden Reichtum von sich weisen, sich in Demut hüten vor Begünstigung und Willkür.

Nur die Liebe sollen sie behalten, denn der Mensch ist ohne Liebe nichts. Er wäre nur ein tönendes Erz, ohne Herz, und eine klingende Schelle an einer Schwelle“.

Ich lebe im Schlaraffenland Zum König hat man mich ernannt, zum König im Schlaraffenland. Ich weiß nicht, was ich machen kann, denn was ich mach, ist schon getan.

In meinem Reich sind alle reich, die Untertanen alle gleich, sind Könige und Königinnen, und ich langweil mich mit ihnen. Königlich arm dran bin ich. Ich reise manchmal sehr, sehr weit bis in die Einsamkeit. Doch kann ich noch so lange schaun, ich finde nicht den Zaun, die Grenze um mein Reich. Mein Volk lebt dicht um mich und füttert mich mit Köstlichkeiten. Alle wollen schließlich seh’n: dem König muss es wenigstens so gut und besser als uns selber geh’n, sie pflegen unsre Leiblichkeiten.

Heimlich bin ich jetzt dabei, das dürfte keiner wissen, über die Studiererei mir neue Wege zu erschließen. Eines hab‘ ich so erfahren: die, die Laster haben, drängen sie auch andren auf. Und außerhalb der Türen ins Schlaraffenland darf niemand mehr den anderen zum Leben im Schlaraffenland verführen.

Ich kam in dein Geschäft Ich kam in dein Geschäft und fragte dich nach einem kleinen „s“, dann gleich danach nach einem großen, so wie Seligkeit und Segen, Sinnlichkeit und Spaß, wie Sonnenuntergang und Sonnenaufgang. Eigentlich botst du sonst Liebes, Gutes, Schönes zum Erwerben an.

Jetzt aber hattest du nur Soldateska, Sünde, Sorge und viel Schmerz im Angebot und sagtest noch: „Die Zeiten sind vorbei, dass man mit einem großen „S“ Geschäfte machen kann. Du suchst vergebens, denn das große „S“ und auch das große „F“ wie Frieden, Freiheit, Freundschaft, Freundlichkeit sind längst verbogen und verborgen in Kanonen, Drohnen, Bomben und in Munition.

Es wird wohl lange dauern, bis ich wieder damit dienen kann.“

Liebelei

Es ist mir Liebelei,

wenn du mit deiner Nasenspitze

wackelst und den Kopf

so indisch, tänzerisch

von rechts nach links und umgekehrt

verschiebst

und wenn du nicht mehr weiterweißt,

die mädchenhaften Wangen plusterst

und die Luft als letztes Schluchzen einer

Nachtigall in süßem Rhythmus

aus dem Mund entlässt.

Globus voller Wünsche Sicher hast du tief im Herzen einen Globus voller Wünsche. Den bewahre dir, denn Wünsche sind Gedanken, die in Liebelei und mit viel Lieblichkeiten unser Herz umranken.

Leider lassen die Gedanken sich jedoch nicht immer fassen. Sie sind zu oft Sand in deiner Hand. Doch manchmal ist ein Glitzerstein dabei, mit warmen Strahlen, die dir sehr gefallen.

Damit darfst du alles machen, auch darüber einfach lachen.