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Harald Birgfeld, Webseite seit 1987/ Website since 1987 …da liegt mein Herz, Geschichten aus Niemandsland 2022 -2024 (im Entstehen) z.B.: 100 Jahre „Kafka“, eine herrenlose Fundsache (neu)
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Im vorliegenden Band werden 129 Gedichte mit vielleicht erotischem Charakter vorgestellt. Den Mast hab ich gesetzt. Die Doppelsegel sind gebläht, Und meine Hände liegen auf den Rundungen. Das Segelschiffchen Freut sich auf den Sturm, Der darf von allen Seiten Drängen.

Im Buchhandel und online Wo die schwarzen Blätter wachsen Lyrik, 129 erotische Gedichte? 76 Seiten, Format A5 Harald Birgfeld Online bestellen sowie im Buchhandel, € 6,90 inkl. MwSt. Zum Buchshop ISBN 9783735739162 „Wo die schwarzen Blätter wachsen“ ist auch in den USA, Großbritannien und Kanada unter obiger ISBN und bei abweichenden Preisen bestell- und lieferbar. Auch als E-Book € 5,49 Zum Buchshop ISBN 9783735765772

Inhaltsverzeichnis

"Es lohnt sich, einmal einen heutigen Dichter kennen zu lernen, der mit der deutschen Sprache einen faszinierend fremden Weg betritt und trotzdem dem Leser Freiraum lässt für eigene Gedankengänge, ohne dass die Probleme in erhobener Zeigefingermanier zu zeitkritischen Trampelpfaden werden." (1986: Gutachten).

Harald Birgfeld, von Beruf Diplom-Ingenieur, schrieb die meisten seiner Gedichte während der morgendlichen Fahrt mit der Hamburger S-Bahn zur Arbeit. Seine Texte entstanden fast immer bereits in endgültiger Form.

Copyright 2014 beim Autor, Harald Birgfeld, alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne schriftliche Erlaubnis des Herausgebers, Harald Birgfeld, reproduziert werden. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Verfilmung und Einspeicherung sowie Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Herausgeber, Autor, Redakteur: Harald Birgfeld, e-mail:. Harald.Birgfeld@t-online.de

Inhaltsverzeichnis

Abends hattest du dich nicht Abends, als ich heim kam Alles, was ich redete Alles, was ich sah Als ich heim kam Am Strand fließt neben mir Am Telefon An deinem Hals hängt Schmuck An der Küste An dir, so denk ich Andern Tags Aufgerichtet sah ich dich Aus der größten Ferne Bäuchlings werf' ich mich Besorgt um dich Da du es nun weißt Damals dachte ich von dir Dann dachte ich Dann sah ich es genau Dass ich nicht einmal Deine Haare trugst du hoch gesteckt Deine Reinlichkeit; war groß Deine Welt ist heil Deinen Augen seh ich's an Den Mast hab ich gesetzt Der Wildwuchs angepflanzter Rosen Der Wind spült dir ins Haar Die Blätter tropften ab Die Ecke eines Raumes Dir erging es schlimmer Dir gestand ich ein Draußen fiel ein Regen Du bist an mir die Staffelläuferin Du breitest deine Arme aus zu Flügeln Du gingst vor mir Du hast davon kein Wort erzählt Du hattest deinen Mann verloren Du knöpfst für mich Du sagtest mir Du sagtest Schlimmes Du sagtest so Du schriebst mir ein Gedicht Du standst im Schmuck Du willst nicht Du wolltest mich nicht überraschen Du zeigtest mir ein Bild

Ein andres Mal Ein andres Mal traf ich auf dich Ein beuteliges Tuch Ein grober Schmied Eines machtest du mir Eines Tages fuhr ich von dir fort Einmal dachte ich von mir Einmal fragte ich direkt Einmal glitt ich aus Einmal kamst du heim Einmal legte ich dich Einmal saßen wir Einmal trennte uns die Menge Einmal war ich dem Geheimnis Einmal wollte ich Einmal, sah ich, schriebst du auf Es blieben nur Es huschen Schatten kleiner Blätter über dich Es lag ein Katzentier in deinem Arm Es reiben sich die Schenkel Es war das Rauschen eines Wasserfalles Es war doch so Früher steckten mir noch Teile Groß war mein Verlangen Heute morgen Heute morgen wurde ich Hinter Glas seh ich dich sitzen Ich bildete mir ein Ich bin ein Mensch Ich erniedrige mich selbst Ich fürchtete den Anruf Ich ging direkt Ich hockte Ich klopfte an die Blätterwand Ich kniete fast Ich legte eines meiner Bücher Ich nenne sie mein Weib Ich sah das Bildnis einer Frau Ich sah die zwei Ich schrieb von euch Ich steh vor deinem Bett Ich stell dich vor mich hin Ich strandete entfernt an einer Insel Ich stürze ab Ich überquerte eine Straße

Ich verließ das Haus Ich war in der Gewohnheit Ihr zwei Frauen Im Vorbeigehn In diesem Herbst In einem Reiseland Kein Haustier kann Manchmal hätte man sich Manchmal würdest du mir Meine Wohnung war ein Laubwald Meinen Körper hatte ich vergeben Menschen wachsen in den Gabeln ihrer Äste Mir regnest du zu langsam ab Mit gespreizten Beinen Mit räuberischen Augen Muschelfischer will ich an dir sein Nachts Nur, weil du mich verstandst Oft Sag mir, dass ich lüge So auf der Flucht So erwart' ich deine Heimkehr So stehe ich am Strand Später Später machtest du mir ein Geständnis Täglich ließ ich viele Male Über zwanzig leuchtend blaue Augen Überhaupt, so hörte ich dich sagen Vom Gras zum Beet zum Rittersporn Von oben sahst du auf die Hast Wenn du mich aushältst Wenn wir in unsren Wäldern spielten Wieder lagst du fest im Schlaf Wir feierten das Fest der groben Sitten Wir fuhren übers Wasser Wir sprachen von dem Tag Wüstenklima Weiblichkeit Zwischen Gleisen blüht ein Mohn

Ich nenne sie mein Weib, Und über mir ist sie die Königin, Man könnte sagen, die Gesalbte.

Ich, ihr Untertan, Der Küsser ihres Schoßes, Schreibe über Blumen, Denen schwarze Blätter Wachsen.

Bäuchlings werf' ich mich Ins braune Gras, Das zuckt ein wenig auf, Und drinnen steht die Hitze Greller als davor Und ist nun unter mir.

Mit meinen Lippen grase ich Die Trockenheit ein wenig ab, Und will dich feuchten, Kleinster Rasen aller Rasen.

Ein beuteliges Tuch, Nicht größer, als die Fläche zweier Hände, Hängt auf mich herab. Ich greife sanft hinein Und zieh dann etwas fest, Dass es sich nieder neigt, Sich zu mir senken muss,

Und öffne diesen Spalt im Stoff, Dass mir das Gold Von beiden Seiten in die Kehle läuft, Als sollte ich daran Ersticken.

Ich kniete fast Und doch nicht ganz Und stand vor einem rosa Baum, Der hielt die langen Äste Weit von sich. Nur schwarze Blätter Blieben in den Gabeln liegen.

Mein Gesicht verschrammte nicht, Als ich es an der Rinde Bis zum Ansatz eines Astes In die Höhe schob. Ein Wind bog ihn zu mir herab, Und spitze Finger griffen in mein Haar Und drückten meine Nase, meinen Mund Tief in die Mulde.

Mit den Augen irrte ich In eine Krone, Die stand mit geschlossnen Augen über mir.

Den Mast hab ich gesetzt. Die Doppelsegel sind gebläht, Und meine Hände liegen auf den Rundungen.

Das Segelschiffchen Freut sich auf den Sturm, Der darf von allen Seiten Drängen.

So stehe ich am Strand: Mit einer Hand Beschatte ich die Augen, Mit der andren halte ich den Stock,

Der sucht in einer kleinen Mulde Nach der Muschelschale, Die besteht, so hoffe ich, Aus beiden Seiten.

Muschelfischer will ich an dir sein Und Uferschwalbe, Räuberische Möwe Und der schnelle Wattenläufervogel.

Hinter dunkler Schale Liegt die Köstlichkeit In Fleisch gebettet.

Mit dem Schnabel lässt du dir Den Kalk zerschlagen.

Du willst nicht, Dass ich ein zügelloser Reiter Auf dir bin Und beißt in meinen Finger, Um dich unter mir Zu dirigieren.

In die Zimmerdecke Ließt du einen Spiegel setzen. Bis dorthin willst du Die Hürden überspringen Und dich dabei nicht Aus deinem Blick verlieren Und nicht aus den Augen lassen.

An der Küste Suche ich umsonst die Meeresenge. Ufer links und Ufer rechts. Der Bogen der sich bildet Ist zu weit.

Ob Stirn allein, Ob ganzer Kopf, Ob nur der Mund...

Die Enge engt nicht ein Und passt sich immer wieder an In ungeheurer Weite.

Ihr zwei Frauen Seid so freundschaftlich So sanft im Umgang miteinander; Jede von euch geht um ihre Freundin Als in einem liebevollen Tanz Und macht sich ohne Hast Zur Beute für die andre, Die bleibt unberührt Und wird nicht angefasst.

Ich werde lange vor euch Auf euch warten müssen, Und ihr lasst mich gerne Lauern.

Ganz wollt ihr noch nicht Verzichten.

Mit räuberischen Augen Fahre ich im Handumdrehn In deine Bluse, Um mich umzuschauen.

Darin stehe ich sekundenlang Im Marmorzimmer. Hell sind seine Fenster Und ich bin total allein Und fürchte deine Augen mehr Als deine Finger.

Ich steh vor deinem Bett. Du schläfst darin, Bist zugedeckt. Ich seh durch diesen Berg aus Laub Dein Nachthemd, Das ist sicherlich verschoben Und verdeckt, versteckt, vor mir die Stellen, Wo die schwarzen Blätter wachsen.

Ohne dich zu wecken, Schiebe ich in Neugier mit dem Fuß Das Blätterwerk beiseite.

Ich erniedrige mich selbst Und du, Die nie am Boden lebte, Lässt es zu.

Ich sehe, Wie du mit derselben Hand, In dessen Boden ich die Küsse legte, Unter dessen Kiesel Ich die Liebesworte schob, Dass du sie nicht erst hören musstest Sondern gleich erfuhrst,

Ich sah, Wie du mit dieser Schalenhand Den Hund verwöhntest, Wie er daraus fraß.

Im Vorbeigehn Knöpfe ich an deine Augen meine Augen, Meinen Mund an deinen Mund, Und meine Hände halte ich so fest es geht An mich gedrückt.

Der Faden hält nur noch Sekunden stand, Dann springt er mir, Weil du mich ansiehst, Durchgerissen Ins Gesicht.

Mit gespreizten Beinen Steh ich über dir, Und du, die Dauertänzerin, Die ich nicht lassen kann, Mit der ich jeden Tanz beginn, Liegt bäuchlings unter mir Im Schlaf.

Selbst mit dem Atem Würde ich nicht wagen, Dich noch einmal zu berühren.

So sind wir im Kreuz mit uns Und sterben ohne Andacht Vor uns hin.

Einmal trennte uns die Menge, Weil wir in der Menge waren, Weil wir in ihr untergingen. Deine Hand sah ich darin Zum Himmel steigen, Und du zeigtest damit Deine reine Freude.

Unter Wasser Mochte deine andre Hand In einer andren liegen.

Eng an eng mit anderen, Auf diese Weise eng an eng mit dir Ertrank ich unter Unerträglichen Gedanken.

Dass ich nicht einmal Du sein kann Und lernen kann, Wie du mich gerne hättest, Wenn ich so bin, wie ich bin, Wenn ich um deinetwegen, Nein, um meinetwegen Bei dir bin.

Vielleicht wärst du danach Um meinetwillen, Nein, um deinetwillen Noch einmal bei mir.

Über zwanzig leuchtend blaue Augen Deines Staunens Waren aufgegangen. Davon sah ich nichts. Du standst mit deinem Rücken An der Wand. Die Kleider lagen unter dir Und eines deiner Beine Hattest du ein wenig angewinkelt Und den Fuß zurück gestellt.

Erst hattest du die Augen zu, Dann, als ich vor dir kniete Und du diese Wand Als Stütze deines Kopfes brauchtest Und die Hände in den Nacken schobst Und mit denselben Händen Mich an meinen Haaren In die Höhe zogst, Ging eine Blume nach der andren An dir auf, Doch das geschah schon unter mir.

Ganz oben stand dein offner Mund, Daraus entsprang ein Schlängelein, Das hielt nach einer Schwesterzunge Ausschau.

Es huschen Schatten kleiner Blätter über dich. Ich denke mir dabei Wie du dich unter meinen Händen Räkeln würdest, Könnt ich Blatt für Blatt Von dir entfernen.

Schließlich würde ich dich Durch ein Schlüsselloch entziffern können, Deinen Namen sagen lernen, Dass du mir auch glaubtest.

Auf die Frage, Was ich dauernd denke, Hab' ich keine Antwort.

Besorgt um dich, Will ich nach deinem Inhalt schau'n. Du weißt, Dass ich nur malen kann, Wenn meine Augen sehen.

Meine Augen kleben überall an mir, Und nachts, Wenn ich auf Steigungen An dir, in Niederungen schleiche, Sind sie unterwegs Und überraschen mich mit Neuentdeckungen,

Mich wundert sehr, Dass ich mir selbst noch nicht begegnet bin Und dich zu dir Noch nicht befragen konnte.

So erwart' ich deine Heimkehr: Eng, Als schlösse sich ein Blitz um dich, Umfließ ich deinen Leib Und fahr mit Blauer, gelber, roter, weißer Zunge Über dich.

Ich schlag in dich Und schlage doch nicht ein Und stehe als ein Züngelnder Vor deinem Mund, Den kann ich in der Raserei Nicht finden, kaum erkennen.

Deine Hände müssen dabei Meine Führer sein Und dich mir lenken.

Ich stell dich vor mich hin Und knie vor dir, Und deine Kleider Sind schon lange abgestreift, Und mit viel Vorsicht Hab ich meine Hand in dich getaucht Und lüg mir vor, Dass das ein wenig Kühlung brächte;

So verhinder ich, Dass mich der Herzschlag trifft, Wenn ich nun ganz, Mit einem einzigen Verlassen, In dich springe

Und mein Atem, außer Atem, Um dich weht.

Ich sah die zwei. Sie hielt ihn an der Hand Und legte seinen Arm um sich. Sie sang ein Lied Von einem Wanderstab Und er versprach Mit einem Zeichen seines Daumens, Den er zwischen seinen Mittel- und den Zeigefinger schob, Dass er verstanden hatte Und dass er verlässlich sei.

Dann gingen sie, Und hatten nichts verrichtet, Auseinander.

"Irgendwann", so meinte er, "Wenn wir uns wiedersehen, Wird es nicht so lange dauern, Weil wir nichts erklären müssen, Und wir wissen gleich Bescheid, Dann werden wir uns finden."

Ich stürze ab! Lebt wohl ihr Irdischen, Ich komm euch wieder nah! Mein Leben ist mein Tod, Mein Tod dein Schoß, Dein Schoß, hurra, mein Leben.

Kurz vor meinem Aufschlag, Denke ich noch diese Zeilen.

Schreibstift und Papier Hab ich, so lang ich fall, Genug im Kopf. Nachher erinner ich kein Wort Davon, Und lerne alles neu, Vom Ende und vom Anfang an.

Deine Welt ist heil, Und schamlos nützt du jedes Loch in ihr, Mir die zerstörte Welt, Mir meine Welt Aus glatter, makelloser Oberfläche Aufzuzeigen.

Das, Was mich zum Schluss verführen könnte, Liegt in mir Und hat mich ausgehöhlt, Bis an den Rand.

Ein kleiner Riss darin, das weißt du, Wäre tödlich.

Zwischen Gleisen blüht ein Mohn. So leuchtend strahlen deine Zähne, Wenn die Perlenkette deines Mundes Sichtbar wird, So denke ich, sieht deine Zunge aus, Fällt Licht auf sie.

Nur ungern lass ich dich verreisen. Mohn und Zähne, Mund und Zunge Sind im selben Augenblick Nur noch verblühter Abschied.

Vom Gras zum Beet zum Rittersporn... Ich zwinge dich Mit deiner Hand darüber hin zu fahren. "Manche Pflanzen tragen Gift in sich, Sagst du, "Und Gift ist Medizin Und Medizin ist Gift." Nun bist du schon zwei Tage fort, Und was du meintest, War der Fingerhut Und nicht der Rittersporn.

Ich leide sehr. Dein ganzes Leben lang Verwechselst du mich schon mit Dingen, Die ganz harmlos sind.

Wär ich nicht ständig auf der Hut, Würdst du nur einmal deinen Durst Und deinen Hunger an mir stillen können, So wie ich es täglich an mir machen muss, Wärst du schon lange Von mir tot.

Du hast davon kein Wort erzählt, Und dein Gefühl behältst du ganz für dich. Zu gerne wär ich ein Mal du, Wenn ich als ich mich zu dir bringe, Und ich bringe mich dir immer ganz.

Nur einmal sagtest du: "Und alles, was nach dir kommt, Wird man an dir messen müssen," Und ich denke, Also wird noch etwas nach mir kommen, Etwas, das mich ablöst, Und ich frage: "Bist du dann nicht mehr du selbst?"

Ich weiß es längst schon besser. Selbstverständlich hast du recht. Du wirst dich zwingen müssen Du zu sein Und ich, Das habe ich verwechselt, Bin erst dann ich selbst.

Ich sah das Bildnis einer Frau, Von einer Künstlerin gemalt, Und "Frauenbildnis" wurde es genannt. Sie hatte ein Relief In Gelbmetall geschlagen.

So, denk' ich, Denkt also eine Frau von einer anderen Und schlägt sie gleich für alle Zeiten In ein Gelbmetall.

Ich denke einfach, Und ich wäre nie darauf gekommen, Dass die Frauen etwas miteinander Hätten haben können, Und sie sprachen doch von Liebesspielen Und Vereinigung, Und mein Relief von einer Frau Wird täglich neu auf einen Frauenleib gepasst, Und es umfasst ihn ganz.

Früher steckten mir noch Teile Des Propellers eines Flugzeugs In der Stirn. Du dachtest, als du mich entdecktest, Gleich darüber nach, Ob sie Signal für eine Ankunft Oder einen Abflug wären.

Dann entschiedst du dich Und zogst, was du erreichen konntest, Vorsichtig mit einem Instrument Heraus.

Ich spürte nichts Und sah gebannt zu Boden Und entdeckte, dass du an den Füßen Weiße Ringelsöckchen trugst, So wie sie junge Mädchen hatten. Dünne rote, blaue Ringe Liefen um die Fesseln Durch die feine Strickerei.

Wüstenklima Weiblichkeit... Ich sah das Boot weit draußen stehn, Es dümpelte ein wenig, Wind ging nicht Und Anker hattet ihr, so meintet ihr, Nicht nötig. Auf dem Boot sah ich nur Frauen, Die sich mit den Fingerspitzen In den eignen und den fremden Nabel stießen.

So entstand um sie die Trockenheit, Und Wasser wurde Sand, Der hielt das Schwanken an. Ein Wüstenklima Weiblichkeit Stand über ihnen, Explodierte langsam in der Ferne, Und ich floh und floh Und kam auch gut voran Und kam davon.

Ich weiß noch heute nicht, Ob ich dir je davon erzählen werde, Denn von allen, Die dort draußen um ihr Leben rangen, Und du warst ja unter ihnen, Kehrte keine heim.

Ein grober Schmied Schlug dir ein feines, zartes Gitter. Es war feiner, als du denken konntest, Noch viel feiner, zarter, schöner, Als die künstlerischste Häkelarbeit. Die schlug dir ein grober Schmied.

Du hingst mit deinen Augen Nicht an dieser Arbeit, Sondern an dem Schmied Und legtest dich erst in sein Kohlenbecken, Dann auf seinen Amboss, Und der Schmied, Dem du nur in die Augen schautest, Nahm dich als die größte Selbstverständlichkeit.

Ein Funken, Der aus diesem Feuer stob, Stach mir ins Auge Und dann tief in meinen Kopf, So dass ich auf der Stelle Daran hätte sterben können.

Aufgerichtet sah ich dich Im Fensterrahmen stehen. Zwischen dir und einer Morgensonne, Die sich königlich wie du Soeben erst erhoben hatte, Stand ein Wettstreit.

Zwischen dir und mir Könnt sich der Wunsch entfalten, Diesen Streit mit einem Urteil Zu entscheiden.

Dabei muss ich mich vor harten Strahlen hüten Und vor Augen, Deren Blitze Trunkenheit aus Wahnsinn zaubern Und die Gier nach Zärtlichkeit Verraten.

Eines machtest du mir Schnell noch zur Bedingung, Weil du meinen Hunger kanntest, Weil du wusstest, Wie ich unersättlich alles nehmen, Alles fressen würde, Weil du an dich selber dachtest.

Die Bedingung stelltest du zu spät Und auch zu früh.

Den Wunsch nach Zärtlichkeit Konnt ich dir erst danach erfüllen. Alles aß ich roh Und mit den Fingern, Aß so unergründlich schnell Und ohne die Genüsslichkeit, Die du mir botst.

Wir feierten das Fest der groben Sitten. Jemand klagte an, Es sei das krause Leben eines Schamhaars Mehr der Ausdruck stiller Kunst, Als alles, was wir mit dem Lärmen In uns unterdrückten. Dich beredete ich nebenbei, Mir als Portrait zu sitzen, Und ich hatte hinterhältig vor, Dich in der vierten Dimension, der Zeit, Und auch von allen Seiten Und von oben und von unten Als ein Aktbild darzustellen.

Nichts, versprach ich dir, Würd dir durch mich geschehen. Es entstand ein Film, Sonst war es nicht zu machen. Darin schnitt ich dich an vielen Stellen auf, Und setzte mich daran, dich wieder Zuzunähen, Und ich öffnete dich wieder Und verschloss dich wieder.

Dies Geschehen wiederholte sich Und wiederholte sich. Sonst war es, wie ich sagte, Wirklich nicht zu machen.

Einmal fragte ich direkt, Ob du die Treue hieltst Und dachte dabei nur an dich und mich, Und Treue, sagtest du, Wär heute nichts Und trotzdem hättest du von ihr Ein Bild mit einer Kamera gemacht. Es war ein buntes Bild, Das du mir zeigtest.

Darin flogen du und ich, Vom Boden abgehoben, In das Objektiv. Wir hielten uns im Fliegen Eng umschlungen Und verfolgten jeder ganz für sich Mit großen, abgestumpften Kinderaugen Das Geschehen unter uns, Und unter uns geschah die Erde, Die wir grad verließen.

"Ich" so sagte ich, "Kann mich an diese Reise nicht Erinnern."

Damals dachte ich von dir, Und heute gebe ich es zu: "Sie ist dir näher, als die andere, Das soll ihr Vorteil sein," Und Liebe wusste ich nicht anders Zu erklären.

Du und ich versuchten damals Mit nicht einem Wort An diesem Zustand etwas Zu verstehen.

Später machtest du mir ein Geständnis Und gestandst dir selber etwas ein.

Du hattest mich Mit aller Kraft und allen Mitteln In den Jahren umgeschmolzen. So war ich ein zweites Mal Entstanden

Und erfuhr durch dich von mir Und dass ich anders nie Vor dir bestanden hätte Und nie existierte.

Ich schrieb von euch, Weil ihr als Freundinnen Im Umgang miteinander wart. Ich suchte das Geheimnis, Das euch band, und sah, Dass ihr von Heimlichkeiten lebtet, Die ihr euch, so schnell es ging, Erzähltet, offenbartet Und erst zwischen, unter euch, Entstehen ließt.

Ich hörte einmal, Als die abgerissnen Fetzen rohen Fleisches, Dass ihr euch Die bloßen Schenkel Unter hochgezognen Röcken Aneinander riebt, Und dass ihr euch die Hände Gegenseitig auf die Brüste legtet.

Einmal dachte ich von mir, Dir ist doch eine Frau genug, Und eine Frau ist immer Mehrfach eine Frau.

Wir kannten uns schon lange, Und ich hatte lange den Verdacht, Und hätte ich dich einmal ohne mich Mit dir allein verbracht, Wär ich viel früher drauf gekommen.

So blieb ich nur im Verdacht, Dass du mit dir...

Hinter Glas seh ich dich sitzen, Hinter Glas seh ich den Zopf Aus deinem Haar, Darin ist eine Schleife eingeflochten, Eingeflochten auch die Hand- Und Armbewegungen der Morgentoilette.

Heute früh, vor deinem Spiegel, Warst du noch auf dieser Seite Und mir nah, Ich sah dich wie du warst und in dem Glas. Dahinter gab es kein Dahinterkommen.

Nun sitzt du im Zugabteil, Bist hinter Glas, im Spiegel und davor, Und eine Wirklichkeit, Die so nicht anzufassen ist Und an mich fasst, Fasst mich nun an.

Ich war in der Gewohnheit Und griff nach den Trinkgefäßen Deiner Brust, Da traf mich schon der Stich Der Schlange, Die du dir zu deinem Schutze hieltst, Dass ich dich wenigstens im Tod Bemerken würde.

So biss ich, Um selbst von dir Den Biss zu ernten.

Du hattest deinen Mann verloren, Weil er sich verloren hatte, Und er hatte nichts zu dir Von dem Verlust gesagt, Und dir war der Verlust entgangen.

Morgens hing er in dem Baum, Die Füße waren noch auf einer Sprosse Seiner Leiter.

"Nein, Sprich nicht zu mir von dem Verlust. Ich sah es auch. Halt deinen Mund geschlossen, Dass du nicht die letzten Perlen, Die du in den Backentaschen Aufbewahren konntest, auch verlierst,  Denn jedes deiner Worte wird zum Reiter Eines dieser weißen Pferdchen."

Groß war mein Verlangen, Groß war meine Kraft. Du konntest beidem Nichts entgegensetzen als dich selbst.

So stieß ich unerwartet heftig Doch mit dir zusammen, Und du warfst mir Die Besessenheit des Augenblickes Augenblicke später vor.

Das war zu spät Und etwas früher Hättest du ja gar nichts damit Ausgerichtet. Unser Aufprall war und blieb Ein Prallen aufeinander.

An dir, so denk ich, Könnte Schnee zur Wärme werden, Und ich denke, Puppenhaft ist dein Gesicht. An deiner Hand geht schon ein Kind, Ein anderes ist noch in deinem Leib, Und einen Vater weist du auf, Der bleibt hauteng an deiner Seite.

Uns bleibt nur Das Schlafwort des Bedauerns In die Augen hängen, Das versenden wir Mit schwarzen Segeln unsrer Blicke.

Du bist näher noch an dir, als ich. Und fragst zuerst und ganz gezielt, Warum ich an dir Vater wurde. "Manchmal", sagst du, "Kann ich dir nicht glauben, Und wie steht es erst mit mir."

Da du es nun weißt, Gib auf! Ich bin ein Nagelbrett, Darauf kann man nicht schlafen.

Niemand ruht sich ungestraft Auf meinem Rücken aus.

Der wurde viel zu sehr Gequält mit Nägeln, Die man schon seit seiner Jugend In ihn schlug.

Heute morgen Musstest du dich mir verweigern, Weil es eine Frauensache war. Ich lag zwar über dir Und wurde doch Zum abgestorb'nen Ast Am eignen Baum.

Mit deinem spitzen Schnabel Hacktest du ins Holz, An meinem Arm ein Specht, Der sich beschäftigte, Denn Futter war genug vorhanden.

Unter fester Rinde Lag die Sehnsucht nach Berührung Andrer Art, Die ließ die trockne Späne Unter mir zu Boden sinken. Dort, in diese Tiefe, Durfte ich nicht blicken, Leben schösse mir gleich wieder Ins Geäst.

Du sagtest so: "Ich will die Glocken An dir klingen lassen, Dass ihr Schwingen mich mit dir Zum Beben bringt." Ich hörte dich Und schlug von innen an die Wand, Wie man die Glocken schlägt, Wenn man sie richtig schlägt, Will man sie klingen lassen.

Dieses Singen Sprang so heftig auf dich über, Dass sich keiner von uns beiden Aneinander halten konnte.

Lange schwangen wir Nun parallel zu uns, Und jeder war in sich mit sich Beschäftigt.

Am Telefon Erzählte ich dir das Gedicht Von einer Blumenfrau, Die Wasser auf die Steine goss Und sie zum Blühen bringen wollte.

"Du bist nicht gerecht zu mir," Das sagtest du dazu, "Denn vor der Tür, Vor deinem Mund, Liegt dieser Berg nicht aufgegang'ner Liebe,

Und ich weiß nicht mehr, Was ich noch machen soll." Du hattest sicher Recht Und wirklich sah ich dich Sehr oft in meiner Nähe.

Nur, weil du mich verstandst, Und mich im Grunde Hättest lassen können, Wie ich war, Nahmst du dich meiner an, Um dir dein Ebenbild Von mir an mir zu schaffen.

Noch war ich als Block Im Ganzen, Doch dein Werkzeug, Oder was es immer war, Biss sich an mich heran.

Ich fürchtete den Anruf, Denn am andren Ende wäre ja Dein Mund. Als er dann kam, Und du als Erstes Über meine Ängste lachtest, Gab ich zu, Dass selbst dein Lachen, Hier in dieser Muschel, Frühling in dem Nachbargarten war,

Der blühte plötzlich auf, Und er verlockte mich;

Und meiner Angst, Das wussten wir sofort, War er von vielen Gründen einer.

Ich bin ein Mensch, Der trägt das Schneckenhaus, In dem er wohnt, Mit sich herum, Und du, die ohne Häuschen lebt, Empfiehlst mir die Zerstörung, Dass ich endlich nackend bin.

Durch dich, so sagst du auch, Erlebe ich vielleicht Die einzige Gelegenheit dazu.

Nach dir, so fährst du fort, Und hämmerst es mir mit der Zähigkeit, Mit deinem Willen, Den ich mir alleine zuzuschreiben habe, ein, Kommt niemand mehr Und niemals wieder eine Möglichkeit Mich so zu sehen, wie du mich, Und die brutale Einsicht, Dass uns gar nichts unterscheidet.

Deine Haare trugst du hoch gesteckt, Und deine Augen Schossen schnell und etwas distanziert An mir treppauf, treppab. Sie blickten fröhlich, freundlich, Ließen sich trotzdem, Als hätten sie im Kopf Gewichte, Von dir langsam drehen, Und dazwischen Unterbrachen deine Augenlider alles.

So bekam ich Zeit, Auf deinen Mund zu schauen. Der schwieg sich in Landschaft aus. Die Lider fuhren wieder hoch, Ich war schon weit in dir, Das spürtest du Und batst mich, Weil du mich noch viel zu wenig kanntest, Und du sagtest immer noch kein Wort, Dich wieder zu verlassen.

Draußen, wusste ich, Hing sich der Wind An Schaukeln deiner Löckchen auf Und lag auf deiner Stirn Und fragte nicht Und wurde nicht gefragt.

Ich überquerte eine Straße, Darauf lag ein hartes Blech, Das war ins Pflaster eingefahren, War gestaucht Und Teil der Fahrbahn Ohne Teil von ihr zu sein.

Was ich dir sagen wollte, Hätte sagen müssen, Sagte ich nicht mehr, Ich traute mich nicht mehr, Es abzugeben.

Der Verkehr nahm rasend zu. In dir wuchs die Gefahr Mir zur Gefahr zu werden.

Es blieben nur Die abgezählten Augenblicke Einer Automatiktreppe, Die dich in die Höhe schob, An mir vorbei, Und davon blieben eigentlich auch nur Die wenigen, In denen ich von vorne auf dich sah.

Ich rang nach einem Wort, Das dich beschreiben Und dich mir bewahren sollte, Nach dem Wort, Das mir noch jahrelang aus der Erinnerung, Dies Bild vermitteln sollte.

Hinter dir stand schon die nächste, Deren Haar, vielleicht ihr Ohr, Vielleicht nur eine Handbewegung Würde mir genauso gut gefallen, Und es war das Wort für dieses Bild Geboren: "Landesweit", hieß es Im Stenogramm der Augenblicke.

Von oben sahst du auf die Hast, Mit der ich dich erklimmen wollte, Und du lachtest, Mit der Hand vor deinem Mund, Treppab.

Mit meiner Mühe, dachte ich, Bin ich umsonst Und gab dich an dir auf Und fiel zurück.

Dort lag schon deine andre Hand, Und deine Augen waren nah genug, Um wahr zu sein, Die sprachen alles aus: Du wolltest mich, wie ich mich selbst, Um meinetwillen haben.

Die Ecke eines Raumes War dir Raum genug. Du hocktest dich in sie, Es war sehr schwer dorthin zu kommen, Ohne nah zu sein.

Die schwarzen Blätter deines Stammes Hieltst du ganz und gar Vor mir versteckt Und schlugst Eroberungen, Die ich machen wollte, Völlig ab Und warst nicht intressiert.

Ich sah, dass du Die zweite Reihe deiner Flügel putztest, Die lag sonst unsichtbar Fest an dir. Die Nacktheit, dachte ich, Soll sich und dich wohl so vor mir Nicht zeigen.

Du schriebst mir ein Gedicht Und übtest dich in meiner Sprache. Darin sog an mir, so sagtest du, Die Gaze einer Liebe Alles, was du geben konntest, auf.

Ich sah sofort, Dass du die Worte an dich selber richtetest Und mit mir spieltest, Und ich sagte auch, Dass Gaze und die "Tropfen", die du nanntest, Nicht von einem Mann Verstanden werden könnten, Und es seien Frauenattribute.

Du errötetest vor Scham und Wut Und zogst aus dir ein Netz zurück, Das hatte sicher mir gegolten.

Einmal war ich dem Geheimnis Auf der Spur. Ich sagte mir, Wo schwarze Blätter wachsen, Ist die Frucht nicht fern.

Ich hatte deinen Körper In den Rändern meiner Kunst Mit Glasrohr nachgestaltet, Das von innen leuchtete.

Von außen wartete ich auf den Wind, Der mir die Blätter deines Körpers Heben würde. Alles würde sich mir zeigen, Alles würd ich sehen Und auch finden.

Einmal glitt ich aus. Ja, es war meine Schuld, Und ich war voll von einer Lust An Schuld Und Lust am Untergang, Die sollte mich ganz haben.

Du behieltst an dir die Oberhand Und auch zum Schluss an mir Und wolltest nicht Als Schweinehirtin Mit den Schweinen schlafen.

Alles, was ich sah, Bestand aus Rohr aus Glas Und flackerte von innen. Auch die andren sahen andre so Und mich.

Es war die Zeit, In der man ganz direkt Gedanken zeigen, sehen konnte, Und es unterschied sich diese Zeit In nichts von andren Zeiten,

Und in deiner Nähe tauchte Licht in Licht, das nur verschmolz Und nicht, wie ich sonst dachte, Alles überstrahlte.

Der Wildwuchs angepflanzter Rosen Reichte über meinen Weg. Die Dornen waren jung Und weich.

Ich spürte trotzdem, Wie die peitschenlangen Zweige Als ich schnell vorbeiging, Sich im Windsog neigten, Und mir folgten Und sich so versuchten.

Später gab ich zu, Dass grade diese Stiche, Die nicht stachen, Mich erreichten Und den Schmerz erzeugten, Der im Inneren entstand, Dich mir so köstlich unersetzlich Machen konnten.

Du knöpfst für mich, Weil ich es will, Ein wenig deine Bluse auf. Es geht nicht schnell genug, Ich helfe nach.

Du siehst den Schreck in meinen Augen über mich, Und darin auch, was du zu zeigen hast Und sonst verbirgst, Und ich seh, Dass du letzten Endes gerne siehst, Dass ich es seh, Du siehst den Schrecken über mich Nicht ungern.

Dann sagst du: Sei nicht so grob, Sei nicht so grob zu mir Und gibst es auf Und hast ein wenig Angst Und lässt die Hände, Meine und auch deine, sein, Und ich hab nun die Schwerarbeit Und tu es gern, Und dir fällt alles in den Schoß, Dass deine Furcht sich darin gründet.

Alles, was ich redete, Kam nun von innen, Ja, ich war ganz unbemerkt von dir und mir In dir Und gab das Stenogramm an mich Nach außen weiter.

Alles sieht, so dachte ich, Ganz anders aus, Wenn man es selber sieht, Als wenn man sich nur selbst davon erzählt.

Zu dir sprach ich von meinem Wissen nicht, Und ich erklärte dir die Worte nicht, Die du so zu mir sprachst.

Am Strand fließt neben mir Der See der nackten Mädchen-, fast schon Frauenkörper, aus. Sie legen sich, So unbekleidet wie sie sind, In Sonnenwind Und in mein Augenwasser. Das spült über sie Und liebt Und setzt die Wasserrosen, Die auf ihnen blühen.

Ihre Hüften schieben sich Als absenkbare Inseln hoch empor, Die Brüste schwimmen als gemarkte Fische Über ihren Leib, Und ihre Stimmen Sind der Schrei der Möwen, Die sich lachend in das Wasser stürzen.

Schade nur, dass ich kein Maler bin. Nach dieser Ewigkeit würd ich erneut Zur nächsten Ewigkeit Euch malen, Um nicht zu vergessen.

Du breitest deine Arme aus zu Flügeln, Und du hebst sie langsam an Und neigst den Kopf auf deine Schultern, Deinen Blick auf mich gerichtet.

So hebt sich die Brust an dir Zu einem Garten, Dem ich nicht entkomm.

Du bist an mir die Staffelläuferin Und hältst den Stab nur kurz Und überlässt ihn mir Und gibst mir ab, was mir gehört, Dass ich es endlich zu dir bring Und übernimmst ihn ganz und mich Und wirst zur Siegerin an dir,

Die bäumt sich auf Und hält sich selbst ganz fest Und zwischen sich und sich Den Träger ihres Sieges.

Mir regnest du zu langsam ab, Und diesen Fallwind, Der an warmen Sommerabenden In Büsche, Bäume, Gräser, Halme, Haare Als ein Vorankünder fällt, Als ein Erfrischender Nach schwüler Stickigkeit Und feuchtem Brüten, Diesen Fallwind lässt du aus.

Du legst dich einfach in das Trockengras, Auf dem du immer ruhst und schläfst, Auf dem du immer schon empfangen hast Und schlingst, Dass ich mich nicht an dir verlaufe, In dem einen Augenblick Die Arme ums Gefährt.

Es reiben sich die Schenkel In den Schenkeln. Du hast immer Angst davor, Und zwischendurch heb ich dich an, Dass du zum Bogen wirst, Der spannt sich in der Rückenlage.

Ja, ich küsse, wenn ich küsse, Gern bergauf Und werfe mich an dir treppab Und weiß von Schluchten, Die ich alle sprengen möchte.

Du weißt auch davon und auch, Dass alles nur Sekunden dauern kann, Dass keine Zeit Für lange Vorbereitung bleibt.

Abends hattest du dich nicht

Erreichen lassen.

Neben mir verstummtest du

Als Antwort auf mein Schweigen,

Das war so beredt,

Dass ich ganz sicher war,

Du müsstest meine Stimme hören.

Dir erging es schlimmer. Nachts kam ich zu dir, Und doppelt Schweigen ließ geschehen, Und das kurze Öffnen dieser Decke Blieb nicht unser Fenster, Blieb uns nicht zum Atemholen, Nicht zum Namen nennen, War nicht mehr, war weiter nichts Als nur ein Stich In eine zähe Flüssigkeit,

Die schob sich an der Oberfläche Wieder ineinander.

Trotzdem war es eine Täuschung, Denn am Morgen, sah ich, Trugst du das lebendige Geschehen, Hattest du dein Herz, das wirklich schlug, Um deinen Hals gehängt Und kamst mir so entgegen.

Ich verließ das Haus Und dachte unentwegt an dich. Ich bin ein dummer Mensch, Der braucht Erinnerung, Die muss man ihm servieren, Ja, die muss von außen kommen. So vergaß ich dich in mir Und stieß mit dir erst neu zusammen, Als ich wieder aus der Tasse trank, Den Teller sah, Den Türgriff fasste Und ihn mir zum Schmeichler Meiner Hände werden ließ Und ganz die Tür vergaß.

Selbst Eingang, Ausgang, Durchgang Waren nichts als Langsamkeiten, Eiligkeiten, Die von außen die Erinnerungen An dich brachten. Mittendrin verließ ich alles, Blieb dort stehen, wo ich stand, Und sah sekundenlang nach dir.

Du hattest in mir wieder alles umgestellt Und dich neu eingerichtet. Kaum, dass ich dich fand.

Du sagtest Schlimmes, Das war schlimm, Und meine Haut, so sagtest du ganz nebenbei, Sei viel zu dünn.

Ich frage mich, Woher kannst du das alles wissen, Und woher, frag ich, Kennst du die Dicke, Härte eines Steines, Denn in ihn floss ich, Bevor ich zu dir kam.

Heute morgen wurde ich Von dir geweckt. Ich meinte wach zu sein. So irren sich die Schläfer. Gleich zu Anfang sah ich Auf das Grün der schwarzen Blätter Unter rosa Vorhang, Unter deinem Nachtgewand, Das wand sich wirklich Als ein Schlinggewächs um dich, Und deine schwarzen Blätter Waren wirklich grün Und standen fast in Blüte.

Du in meinem Ohr Kannst meine Träume fällen Und bringst Wachheit, Die sich dann an dir vergeht. Du kennst das alles, Und du redest auf mich ein Und dass du Wäsche wechseln musst, Und ich denk an die Seelenlosigkeit Und Unbenutzbarkeit Gereinigter und frisch gestärkter Tücher.

Mit der Nagelpfeile sitzt du gleich danach Auf deinem Bett, Und ich in deinem Rücken warte, Dass du an mich Hand anlegst.

An deinem Hals hängt Schmuck, Der ist ganz neu Und nicht von mir. Du sagst: "Man hat ihn mir aus Dankbarkeit geschenkt, Es ist etwas Lebendiges Und steckt in einem Käfig."

Jetzt erkenne ich, Dass an dem kleinen Kettchen Goldne Stäbe wirklich Einen runden Käfig bilden, Und darin bewegt sich Fleisch Das ist hautfarben, etwas rund, Mit blauen Adern unterzogen.

Dazu muss ich schweigen, Und ich könnte fragen, was ich wollte. Jede Antwort Müsste jetzt die Wahrheit sein.

Ich ging direkt In euer Lachen, Das hing überall. Ihr wart zwei Frauen unter euch.

Am Strand, das sah ich, Lebtet ihr ganz frei Und ohne Kleider.

Bäume, die die schwarzen Blätter tragen, Sah ich, gibt es überall, Und mehr als einer dieser Bäume Sind für mich schon Wald, In dem ich mich verlaufe.

In einem Reiseland, Das ist ein fremdes Land, So hörte ich, Müsst sich die Braut den ganzen Leib, Bis auf den Kopf, enthaaren.

Sie wurd so zum Opfer Eines Waldbrands. Der ließ nur die nackten Stämme übrig. So bezwang man sie, Von neuem auszuschlagen.

Dein Land ist mein Reiseland, Das liegt in meiner Hand. Ich würde es nie wagen, Eines dieser Blätter Abzupflücken.

Sag mir, dass ich lüge. Sage wenigstens, Dass ich im Irrtum bin, Denn ich behaupte, jetzt, in diesem Augenblick, Da du die Augen schließt Und in dir bist Und ich in dir Und mich dein Innenauge Nicht aus deinen Augen lässt,

In diesem Augenblick, Da ich von dir nicht lassen kann, Steht neben deinem Bett ein Frauenkopf.

Es könnte deiner sein, Dem dient als Rumpf das ganze Zimmer, Und ich bin in dir in dir Und täusche mich ganz sicher nicht.

Ich hockte In den Büschen einer fremden Frau, Die hielt mich dort versteckt. Ich lag gern unter ihren Blättern.

Alles, Was ich wissen, hören musste, Ließ ich mir von ihr erst übersetzen, Dass ich nicht ein Wort Verstand.

Ich ließ sie nur Um ihrer Stimme willen sprechen Die drang ohne Halt Durch mich und mein Gewissen. Das hielt sie als Nackentuch Um sich gehängt.

Nachts, Als wir in unsren Betten lagen, Nachts, Als sich das Laken Dunkelheit Ganz eng um unsre Körper schlang, Ja Nachts erfuhr ich nur Von deinem Doppelwesen.

Vorher warst du im Verdacht, Bei mir im Kopf, Im Oberleib die Frau zu sein, Darunter vierbeiniges Tier.

Die Wahrheit aber lag noch anders: Deinen Oberkörper Legtest du in einen Flusslauf, Dass ich mit den Wellen kämpfen musste, Deinen Unterleib empfahlst du Einer Riesenschlange ohne Kopf, Die konnte uns nicht auseinander halten.

Du gingst vor mir, Und das ist wahr, An dir ist nichts so wahr, Wie der Verlauf der schönen, braunen Schultern, Und ich fuhr sie mit den Fingerspitzen, Mit der Innenhand In jeder Rundung ab. Du wolltest wissen, was es sei, Dass ich es sagte.

"Ja," Du kanntest das Gefühl. "Heut morgen," sagtest du, "Bot man mir Hölzer an, Die legten sich in jede Hand Und passten sich, Der Form der Hände an. So, oder ähnlich ist wohl das Gefühl An mir."

Ein Kuss von mir Blieb nicht auf deiner Schulter haften. "Das liegt," wusstest du sofort, "An dieser Glätte."

Täglich ließ ich viele Male Eine Jalousie vor meine Augen fallen Und erschreckte so Das Bild von dir in mir, Dass es zum Schluss verblasste Und mich frei ließ.

Nachts ging ich dann aus der Dunkelheit, In der du schliefst, Ins andre Zimmer, Um mir Licht zu machen.

So vertrieb ich dich ein zweites Mal Aus mir Und überstrahlte dich, Um endlich Schlaf vor dir zu finden.

Einmal kamst du heim. Ich weiß nicht, Wie ich’s anderen erklären soll: Du warst mit dir zu Viert, Und jedes Wort Und jede Handbewegung, Jeder Schritt zerstob sofort In alle Himmelsrichtungen. Vor deinem Spiegelschränkchen Warst du immer Einmal greifbar wahr gewesen Und nur dreimal Illusion.

Du sagtest mir aus deinem Echo: "Du kamst zu mir, wann du wolltest, Und ich konnte nichts dagegen tun. Nun aber wirst du lange Nach mir suchen müssen. Ich bin nicht mehr die, Die du noch an mir kanntest."

Meinetwegen warst du also du geworden, Und ich gab auch zu, Dass ich dich nur für mich Von Mal zu Mal zusammen setzte, Und das würde ich, Weil du mich dazu zwangst, Nun wieder tun.

"Überhaupt," so hörte ich dich sagen, "Wird sich vieles an mir ändern," Und du sprachst zu dir vor mir Vor deinem Spiegel, Darin war ich auch.

Du sagtest noch: "Im Spiegel sehe ich genau, Wer wem ein Teil Und wer von wem ein Teil ist.

Diesen Spiegel, Der uns nicht die Wahrheit zeigt Und doch bis in den Boden einer Wahrheit Blicken lässt, Werd ich um unsrer Beider willen Operieren," Und du schworst dem Spiegel Einen Kampf an.

Es war das Rauschen eines Wasserfalles Ganz in meiner Nähe. Zwischendurch Ergab es sich an einer Stelle, Dass man durch ein Gitter Mit der Hand Den Sturz der Wasser greifen konnte, Und man hielt nichts an.

Ich träumte Tag für Tag Von dieser fremden Frau Und ihren Blättern.

Sie stand mir vor Augen Und ich dachte an ihr Laub. Es mochte vielleicht blond, Ein wenig rötlich sein.

Es war doch so: Wir lebten nahe beieinander, ineinander Und doch auf Distanz. In größter Nähe zueinander Sahst du mir mit deinen Blicken nach, Bis wir uns nicht mehr sehen konnten.

Ich sah auch zu dir Und sah, wie du, in diese Ferne. Die war unsre eigne Schuld.

Ich hätte dir auch sagen können, Hättest du's gewollt, Woran das lag, So nah an uns.

Ein andres Mal Verließen wir das Haus zu gleicher Zeit. Das war nicht unsre gleiche Zeit. Ich dachte immer nur an dich, Ließ dich sofort aus meinen Händen Flattern, Und du flogst davon Und warst in Eile.

Alles, was ich an dir liebte, Ließ ich frei, Dass du es mit dir nehmen könntest.

Schmerzlich würde es mich überkommen, Fiele eines Tages aus den Wolken Laub in meine Hand.

Als ich heim kam, Lag das Klingeln eines Anrufs Noch im Raum. Ich lauschte auf die Wiederholung. Nichts geschah. Ich dachte so von mir: Du bist ein dummer Mensch, Der steht zum Sprung bereit vor einem Bild Und übersieht nicht eine Einzelheit, Und wirklich gibt es Keine wahre Einzelheit darin.

Ich könnte dich und mich Und immerfort das ganze Sein Mit einem harten Gegenstand Durchdringen. Nichts von dir und nichts von mir Würd dabei aufgespießt, Von uns würd nichts zum Zeigen Hängen bleiben.

So, verstehst du, So denk ich, Wenn du in deiner Sprache Mit mir redest.

Manchmal würdest du mir Gerne gegenständlich sein. Ein Gegenstand für mich, so sagtest du, Wärst du schon ohnehin.

Von meiner Scham verstandst du nichts Und nichts von meinem Zwang zu dir. An mir wuchs auch ein Baum Mit schwarzen Blättern.

Dessen Wurzeln suchten unablässig Und verfingen sich. Das war nicht zu verhindern, Und ich schämte mich dafür.

Abends, als ich heim kam, Nein, es war schon Nacht, Sah ich von außen deinen schönen Kopf Im Fenster liegen, Der lag dort auf Wache. Deinen Körper hattest du getrennt davon Ins Bett gebracht.

Es schliefen deine Augen. Katzenmenschen, dachte ich, Sind weiter nichts, als Tiere, Die sich menschlich zeigen.

Nie zuvor hat dich mein Leben intressiert, Und ich, das geb ich zu, Blieb immer wieder im Gestrüpp Des ersten Unterholzes An dir hängen.

Einmal wollte ich Das Schlupfloch deiner Dunkelheit Benutzen.

"Das," so sagtest du, "Ist nun zu spät," Auch stünde ich, um das zu wollen, Vor der falschen Tür.

Du hieltst die Hand auf dich Und lachtest über so viel Wollen: "Ganz umsonst sind deine Tage Vor dem Licht."

In diesem Herbst Wuchs erstmals eine feine Wolle An dir aus. Das Silberfell des jungen Mädchens Hatte sich gefärbt Und auch gewandelt.

Morgens fühlte ich im Aufstehn, Wie sich dünnste Fäden auf mich legten. Sie verwehten hinter dir Und kamen auch von dir. Ich war ganz sicher.

Draußen, dass du es nicht sahst, Riss ich sie mir aus dem Gesicht Und atmete so tief es ging. In meiner Lunge, spürte ich, Bewegten sich die Haare eines Felles, Und sie legten sich Und richteten sich auf.

Einmal saßen wir, Ein wenig abgeschirmt, In einem Restaurant An einem Tisch. Ich wartete auf dich, Und du, das gabst du zu, Auf mich.

So sprachen wir von uns Und über uns Und hofften auf die Gegenseite, Die sollt für den anderen, Wir waren ja noch Kinder, Und wir lebten in der Illusion,

Die sollte für den anderen Begegnung sein Und uns ein Wunderding vollbringen.

Deine Reinlichkeit; war groß.  Du standst in deinem Zimmer, Und es brachen überall von dir Die kristallinen Stücke eines Überzuges ab, Der hatte deine Haut Ganz lückenlos umschlossen.

Mir warst du in letzter Nacht nicht aufgefallen, Und ich hatte noch den Nachgeschmack nach dir In meinem Mund, Der hatte dich berührt Und hatte dich nicht ausgelassen,

Und du sagtest mir, wie zur Erklärung: "Immer, wenn du bei mir warst, Muss ich mich nachher Häuten."

Aus der größten Ferne, Dass wir uns nicht sehen konnten, Eine Bodenkrümmung lag dazwischen, Aus der größten Ferne also, Sah ich über jene Bodenkrümmung Fest in deine Augen, Und ich musste warten, Dass sie sich beruhigten, Das Schwarz in ihnen endlich still stand.

In der Spiegelung, die nicht mehr zuckte, Und in der Vergrößerung War ich in dir zu sehen. Alles sah ich aus der größten Ferne, Und mir half kein Instrument, Es war allein mein Wissen ums Geschehen.

Jene Bodenkrümmung Schob sich langsam über deine Augen, Zog sich wieder fort, Pulsierte mit den Schlägen einer Unbestimmten Wachsamkeit, Und Aug vor Aug Lag jeder vor dem andren auf der Lauer.

Ein andres Mal traf ich auf dich, Es war ganz unvermutet.

Niemals hätte ich dich überraschen wollen, Und du sahst mich nicht, Warst so mit dir in dir vertieft Und saßt dir gegenüber, Und du tatst dir und auch dir viel Gutes an, Das musste ich ertragen.

Und ich hätte es, das wusstest du, In meinem Leben nie ertragen können, Und du überraschtest mich, Der ich dich überraschte, Damit unvermutet.

Es lag ein Katzentier in deinem Arm. Du sagtest mir: "Begrüße meine Schwester, Das ist deine Schwägerin, Sie ist der Auswuchs einer Liebe, Die gilt mir Und ist nicht zu erfüllen."

Immer spieltest du mit Worten Und mit Taten an Auf alles, was uns trennte, Und ich sah es ja, In Wirklichkeit lag nichts in deinem Arm,

Und mit der dritten Hand, Die dir gewachsen war Und dir gehorchte, Fingertest du dir im Schoß Und lecktest dir mit deinem zweiten Mund Das Fell.

Du wolltest mich nicht überraschen, Und du tatst es nicht, Und ich war trotzdem vorbereitet, Dass du mir den Mantel deines Felles Einmal überstreifen würdest, Und ich wäre trotzdem überrascht gewesen.

Ich wär gern in ihn geschlüpft Und hätte mich total in ihn verknöpft Und keine Stelle des Entkommens Freigelassen.

So war ich es immer, Der den Mantel an sich nahm Und öffnete Und um sich schlang Und ihn verknöpfte Und ihn wieder öffnete Und ihn zurückgab, Und an dir verschlosst du ihn Dann schließlich wieder selbst.

Wieder lagst du fest im Schlaf Im Laub des Bettes. Es gefiel dir so.

Ich sah die Birkenstämme etwas angewinkelt Und die Gabeln mit dem Nest, Aus dem sie wuchsen, Und ich sah auch aus der Nähe Auf das Pergament der Rinde, Das war glatt und hell Und vollgeschrieben mit den Worten Der Berührung durch meine Finger.

Die, so sah ich, Hatten nicht die kleinste Fläche Ausgelassen.