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Harald Birgfeld, Webseite seit 1987/ Website since 1987 …da liegt mein Herz, Geschichten aus Niemandsland 2022 -2024 (im Entstehen) z.B.: 100 Jahre „Kafka“, eine herrenlose Fundsache (neu)
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Im vorliegenden Band werden 36 Gedichte für eine parallele Welt, vorgestellt. Daraus ein Beispiel: Heute Morgen lag Mein Schatten vor der Tür Und wollte heim, Zurück zu mir. Ich hatte ihn bis dahin Nicht einmal vermisst.

Unter einem Mikroskop Lyrik, 36 Gedichte für eine parallele Welt 28 Seiten, Format A5 Harald Birgfeld Online bestellen sowie im Buchhandel, € 4,99 inkl. MwSt. Zum Buchshop ISBN 9783738604245 „Unter einem Mikroskop“ ist auch in den USA, Großbritannien und Kanada unter obiger ISBN und bei abweichenden Preisen bestell- und lieferbar. Auch als E-Book € 2,99 Zum Buchshop ISBN 9783738683257

Inhaltsverzeichnis

"Es lohnt sich, einmal einen heutigen Dichter kennen zu lernen, der mit der deutschen Sprache einen faszinierend fremden Weg betritt und trotzdem dem Leser Freiraum lässt für eigene Gedankengänge, ohne dass die Probleme in erhobener Zeigefingermanier zu zeitkritischen Trampelpfaden werden." (1986: Gutachten).

Harald Birgfeld, von Beruf Diplom-Ingenieur, schrieb die meisten seiner Gedichte während der morgendlichen Fahrt mit der Hamburger S-Bahn zur Arbeit. Seine Texte entstanden fast immer bereits in endgültiger Form.

Copyright 2014 beim Autor, Harald Birgfeld, alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne schriftliche Erlaubnis des Herausgebers, Harald Birgfeld, reproduziert werden. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Verfilmung und Einspeicherung sowie Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Herausgeber, Autor, Redakteur: Harald Birgfeld. Über e-mail: Harald.Birgfeld@t-online.de.

Inhaltsverzeichnis

Auf der Fensterbank Aus dem Fenster Bevor ich es vergess Dann beginnt der Regen Der Bestimmer über meine Haut Der Finger gleitet Die Kugel liegt im Zimmer Du jammerst über mich Ein Glasgefäß Einmal dehnte sich die Sonne aus Es ist ein Anruf Es ist nun so Es war ein Alltag

Hinterglasgemälde Heute Morgen lag Ich beschloss Ich bestehe auf der Wahrheit Ich bin der Empfänger Ich habe mich geweigert Ich las die Worte nach Ich sollte mir abhanden kommen Ich sprach vom Leben Ich, ich, ich Im Garten rostet Regen In der Kirche Man rief nach mir Meine Schuld ist ohne Schuld Milde ist ein Wort im Raum

Nur, wenn ich ganz alleine bin Sie schrieb mir einen Brief So geschehen außerhalb So geschehen mitten Übertragung Unter einem Mikroskop Was hast du nur getan Wir standen zueinander

Unter einem Mikroskop

Entdeckte man ein

Virus,

Das den Überlebenswillen

Übertrug.

Einmal dehnte sich die Sonne aus. Die Sonne, das ist eine dünne Haut, Die sich unendlich dehnen kann, Ist eine dünne Haut aus Glut.

Ich wurde Zeuge, Weil sie meine Schädelinnenwand Berührte, Ja, weil alles Innerlich geschah. Von außen sah man Wie ich innerhalb von Stunden Bis an meine Haut ergraute. Meine Sonne war nicht stark genug Herauszutreten: Sonnenuntergang im Kopf.

Im Garten rostet Regen, Das versteh ich nicht. Und doch seh ich den Regen Braun aus weißen Wolken Fallen.

Ich erinner mich dabei An meinen eignen Körper Oder besser noch An deinen.

Siehst du, Jetzt bist du es, Die vielleicht auch der mich nicht versteht.

Nur, wenn ich ganz alleine bin,

Mit mir,

Leg ich die Haut

Beiseite.

So geschehen Mitten unter uns, An meiner Hand.

Man hat danach gegriffen, Nahm sie mit.

Verlust an meiner Rechten Seite

So geschehen Außerhalb von mir: Wo ich das Gras vermutete, Wo früher Halme wuchsen, Schoss jetzt Draht aus Eisen Und Gestänge aus der Erde. Es war Wachstum, Das sich frei verbreitete.

Von drüben kamen Fressmaschinen, Die auf dieser Weide grasten, Üppig war das Angebot.

Ich steh der Flucht entgegen, Den Maschinen gegenüber, Meine Fingerspitzen Zeigen leichten Rost, Vielleicht nur Flugrost. (2010 Frankfurter Bibliothek der Klassikerausgabe …) und aufgenommen in die „Bibliothek deutschsprachiger Gedichte“, 82166 Gräfelfing/ München, „Ausgewählte Gedichte XIII“

Der Bestimmer über meine Haut Bestimmt: Sie ist Metall für dich Und soll nun auch metallen werden Stich um Stich und eng an eng Sticht man die feinen Nadeln ein.

Mein Panzer wächst. Metallen soll er sein Die Nadelköpfe breiten einen Teppich aus Und schrecken nicht zurück Und wachsen schnell bergauf, Mir ins Gesicht.

Wenn ich an meine Augen denke, Die sind fast erreicht… Herr Gott, vergib mir meine Unbeweglichkeit.

Ein Glasgefäß, Mehr eine Kugel, ganz aus Glas, Mit einer Seitenöffnung, Rollt auf einer Straße.

Seine Öffnung bleibt auf einer Seite. Groß ist dies Gefäß, Es wächst mit jedem Großen Wort, das es verschlingt.

Ich steige nun hinein.

Bevor ich es vergess… Ja, danke, dass du mir Behilflich bist… So wird es wohl gewesen sein.

Ein rollendes Objekt lief einem Andren rollenden Objekt, Und wurde auch von ihm gesehen, Über seinen Weg.

Von beiden dachte jedes, Dass es sich zum Glück In diesem Augenblick Nicht fortbewegte.

Es ist nun so: Den Schrei hab ich getan, Er ist verhallt.

Ich gehe an die Wand Und suche nach Beweisen.

Später schreibe ich Darüber ein Gedicht, Das wird ein andrer oder eine andere Zu Ende schreiben Müssen.

Ich beschloss! Welch eine kleine Handlung. Das ist Jahre her. Und, wer mich kennt, Bemerkt mich ständig Auf der Suche.

So und ohne jeden Schlüssel Komme ich nicht mehr Heraus.

Auf der Fensterbank Liegt eine scharfe Klinge, Die erkennt man An dem Sonnenlicht, Das fällt auf diesen Klingenrand Und blutet.

Nein, du hast ganz recht. Du musst nicht alles glauben Was ich sage, Und du siehst ja schließlich selber, Was ich alles sehe.

Übertragung.

Über etwas tragen.

Etwas übertragen.

Etwas über etwas tragen.

Etwas über etwas übertragen.

Etwasübertragung.

Überetwasübertragung.

Übertragung.

Ich habe mich geweigert, Nicht verweigert. Ja, das ist ein Unterschied. So zog sich jemand anders Meinen Lügenmantel an Mit dem ich ungehindert Hätte gehen können. Man verstand mich nicht. Ich zwang mich also Meinen Lügenmantel In die Sichtbarkeit zu rücken.

Mit dem Messer ritzte ich Den flachen Holzspan quer, Ich knickte ihn und zog ihn In der ganzen Länge auseinander. Auch die neuen Späne teilte ich, Sie waren dünner als Papier, Und die noch einmal und noch einmal.

Alles das tat ich in Wirklichkeit mit mir Und stellt meine Duplikate Zur Verfügung. Daraus hätte man mich Flechten, Einen Spankorb Machen können.

Man rief nach mir. Ich stand an einem Platz, An einer Holzwand, Mit dem Rücken an der Holzwand. Der mich rief, es war die Stimme Eines Mannes, einer Frau, Verlangte, dass ich komme.

Also schulterte ich mir die Holzwand auf Und kam, so gut es ging. Es ging nicht gut. Die Stellung zwischen mir, Der Wand, Dem Rufer Blieb fast unverändert.

Holzwand, Rücken, Rufer, Holzwand, Rücken, Rufer, Holzwand, Rücken, Rufer.

Ich, ich, ich. Da drüben seh ich mich, Ich steh herum. Wir beide sind ein Teil Des roten, hohlen Glasrohrs, Sind ein Teil im Schacht, Der läuft um uns herum, Wird dann zur Schleife.

Abends, wenn es dunkel wird, Beginnen wir zu leuchten. Niemand wird das Flackern In der Leuchtschrift Richtig deuten.

Ich sag mir kein Wort.

Milde ist ein Wort im Raum, Nicht mehr als eine Flocke, Ein Kristall im Wasser.

Wenn es niederfallen wird, Entscheidet etwas Wärme Über alles.

Sie schrieb mir einen Brief. Der Brief traf ein. Der Brief traf in mir ein.

Ich ließ ihn liegen, Wegen dieser Angst, Er träfe in mir Ein.

Das schrieb sie mir.

Wir standen zueinander, Und wir lachten plötzlich, Ja, wir mussten lachen Über dieses eine Wort. Es stieß direkt zu uns Durch einen Augenblick Der Stille, Durch ein völlig sprach- und Worteloses Zueinanderstehen.

Nein, ich lüge. Wirklich war es nur Dies einsame Gefühl, Dass mir der Kopf Von einem Augenblick zum andren Schmerzfrei wurde Und sich wieder auf mich setzte.

Du jammerst über mich: Mir seist du weiter nichts Als Klopfen an mein Ohr; Ich lebte drinnen weiter, So, als gäbe es dich nicht, Als habe es dich nie gegeben.

Und ich selbst? Was soll ich sagen?

Ich vermisse dich, Bestimmt. Doch jetzt sei still Und lass mich lauschen Auf mein Klopfen, Ob sich etwas rührt.

Ich bestehe auf der Wahrheit. Jeder Kreis hat Einen Anfang, Der liegt in der Mitte.

Was ist aber mit Dem Kreis Des freien Raumes?

„Was hast du nur getan!“ „Ich habe weiter nichts getan Als mir den Kopf Durch mich verletzt. Dort fing es an.

Ich dachte, Dass ich an dem rechten Platz Mit meinem Aufenthalt Beginnen müsste.“

Die Kugel liegt im Zimmer Auf dem Teppich, Daraus steigt Musik Empor.

Nein, weiter nichts, als Wände aus Papier, Die sich, so unter Wasser, Schwerelos entfalten.

Du bist Gast In meiner Wohnung. Sei willkommen.

Es war ein Alltag, In der Küche stand ein Topf, Ein großer Topf, Ein Topf, der zehnmal höher War als ich. Er stand auf unsrem Herd. Ich hob den Deckel an Und sah hinein.

Im Innern schwammen Unsre Möbel, Auch das Kissen, das jahrzehntelang, Nur um mit meinem Kissen Parallel zu sein, des Tags Auf deinem Bett gelegen hatte. Nein, es wurde nie von dir Benutzt, Du legtest es des Nachts Beiseite.

Es war gut so. Bald war Essenszeit. Du warst die Köchin, Aber ahntest nichts von dem Geschehen, Ja, du lachtest über deinen Ungewöhnlich großen Topf. Es roch sehr gut In deiner Küche.

Aus dem Fenster Eines Zuges sah ich Eine Sammlung runder Steine, Nah am Feldrand, Eine Feldsteinmiete. Unter ihr die Erde. Winzig war der Platz der Ruhe unter Steinen.

Als ich mich im Fenster Streckte Und die Hände rückwärts In die Haare griffen, Spürte ich den Schaft des Langen Nagels immer noch, Er ragte vorne aus dem Bild. Man fragte Ob ich das Bewusstsein Kaufen möchte.

Dann beginnt der Regen, Der besteht nur aus Geräuschen, Nicht aus Regentropfen, Die man kennt. Der Regen dringt in alle Häuser, Alle Zimmer, Bis in jeden letzten Winkel, Trifft auf Gegenstände, Dinge, Mensch und Tier Und geht durch alles.

Regen, das ist falsch, Besteht nicht aus Geräuschen, Denn er endet nicht, Man hört ihn nicht, Er ist nur allem, allen in den Ohren. Davon wird kein Mensch, Materie nicht und gar nichts Ausgenommen.

Leider ist es, dass man das, Wovon in diesem Fall gesprochen wird, Am besten mit dem Regen, Mit den Regentropfen, Die man kennt, Erklären kann.

Ich sprach vom Leben, Und der Tod War schon vorbei.

So ahnungslos War ich.

In der Kirche, Tanz des Goldhaars, Orgelspiel, So fremd das Licht Aus einem Seitenfenster.

Als ich kam, War draußen Nacht, Nein, mach das Licht Nicht an, Lass doch die Sonne Unbehelligt, Lass sie bitte Völlig unbehelligt, Lass sie unbehelligt, Unbehelligt.

Es ist ein Anruf: „Wir sind sicher, ja, ganz sicher,“ Heißt es, „Doch, Sie sind es.“

Danach tut sich nichts. Es tut sich nichts. Es tut sich gar nichts weiter.

Ich leg auf.

Ich sollte mir abhanden kommen, Unter hellen Schreibtischlampen Mich verlieren. Jemand sagt es so: Es ist unmöglich Im Getreidefeld, In das der Wind fällt, Ein Ähre mit den Augen Festzuhalten.

Ich steh außerhalb Und liebe Ährenwellen, Die das Feld durchlaufen.

Ja, ich geb es zu, Ich hätte von mir hören lassen sollen, Und ich habe viel zu lange Nichts von dir gehört, Und meine Sehnsucht Hat sich jeder, die dir ähnlich war, Als Rucksack, Als ein Fallwind Aufgedrängt und angehängt.

Ich las die Worte nach. Es hieß: „Die Sonne, blaubezogen, Nahm die Erde wahr. Sie stieß an sie, so schien es, Sank an ihr vorbei, Und keine Schnelligkeit war schnell genug Sie anzuhalten Oder aufzuheben.“ Das war falsch. Es müsste richtig heißen: „Erde, weiß bezogen, Nahm die Sonne wahr. Sie stieß an sie, so schien es, Sank an ihr vorbei Und keine Schnelligkeit war schnell genug Sie anzuhalten Oder aufzuheben.“

Das war falsch. Es müsste richtig heißen: „Wir hier draußen Sehen nicht den Tag Und sehen nicht die Nacht Und Tag ist Nacht Und Nacht ist Tag Und Tag ist Nacht und Tag Und Nacht ist Tag und Nacht Und Tag ist Nacht und Tag und Nacht Und Nacht ist Tag und Nacht und Tag Und Tag ist…“ Das war falsch. Es müsste richtig heißen: „Sonnetagnachterde, Tagnachterdesonne, Erdesonnetagnachtsonneerdetagsonnenacht…“

Das war falsch. Ist alles falsch. Es müsste richtig heißen! Richtig muss es heißen: „Wir hier draußen Haben alles einbezogen, Und von dem Zusammenhang, Am Anfang, Spricht hier niemand mehr, Es gibt zu viele Sonnen Und zu viele Erden. Meine Aussichtskapsel lässt mich Schwärze stufen, lässt mich Tiefe stufen, lässt mich Stillstand stufen.“

Meine Schuld ist ohne Schuld. Ich habe nur den Stillstand Festzustellen, einzutreiben Und ihn einzustufen. Es geht nur um den Einbruch in den Stillstand.

Meine Arbeit ist sehr schwer, Sie überfordert mich, Und manchmal nehme ich mir einen Gegenstand.

Ich weiß genau Bescheid. Ich rühr und reg mich nicht, Ich rechne mit der Zeit. Selbst hinterher Bleib ich ganz stumm Und sehe mir nicht In die Augen.

Ich bin der Empfänger, Mich erreicht ein Brief, Der trägt kein Datum, Und ich werde ihn nicht Ordnen können.

Welch ein Unsinn. Schließlich weiß ich selbst, Wann ich Gelebt hab.

Der Finger gleitet Über eine alte Narbe Die ist nur verheilt, Sie lässt sich streicheln. Damals war sie Wunde.

Kunst kennt keinen Fortschritt.

Hinterglasgemälde Draußen stand in einer Fensterhöhe, Oberhalb des letzten Häusergipfels, Außerhalb davon in einer grauen Wand aus Nebel, Leichtem Regen, Schnee, Ein Möwenvogel.

Seine braunen Flügelränder schnitten In der kurzen Zeit des Augenaufschlags Eine Schrift, ein Zeichen, Fast ein wenig Wiedersehensfreude in die Luft, Den Fetzen von Erinnerung vielleicht, Das Staunen, noch in dieser Höhe auf Lebendigkeit Zu stoßen.

Ich, in meinem einen Fenster, eines Tausendfensterfelsens, Wusste nicht, dass die Gemälde hinter Glas Nur in Gefangenschaft entstehen. (2013 Frankfurter Bibliothek der Brentano – Gesellschaft und der Klassikerausgabe…)

Heute Morgen lag Mein Schatten vor der Tür Und wollte heim, Zurück zu mir.

Ich hatte ihn bis dahin Nicht einmal vermisst.

ISBN 9783738604245