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Harald Birgfeld, Webseite seit 1987/ Website since 1987 …da liegt mein Herz, Geschichten aus Niemandsland 2022 -2024 (im Entstehen) z.B.: 100 Jahre „Kafka“, eine herrenlose Fundsache (neu)
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Im vorliegenden Band werden 114 Gedichte aus engsten Spannungsfeldern der Liebe zwischen Menschen vorgestellt. Es entsteht schwarze Liebeslyrik. Daraus die ersten Zeilen eines Beispiels: Du führtest mich ins Haus; Es war ein kleines Haus, Es war ein Spitzdachhaus. In deiner Stirn entdeckte ich sofort Das Giebelfenster……

Im Buchhandel und online Mund aus Glas Am Rand aus Fleisch 114 Gedichte: Schwarze Liebeslyrik. 120 Seiten, Format A5 Harald Birgfeld Online bestellen sowie im Buchhandel € 7,99 inkl. MwSt. Zum Buchshop ISBN 9783738604504 „Mund aus Glas am Rand aus Fleisch“ ist auch in den USA, Großbritannien und Kanada unter obiger ISBN und bei abweichenden Preisen bestell- und lieferbar. Auch als E-Book € 4,49 Zum Buchshop ISBN 9783738683387

Inhaltsverzeichnis

"Es lohnt sich, einmal einen heutigen Dichter kennen zu lernen, der mit der deutschen Sprache einen faszinierend fremden Weg betritt und trotzdem dem Leser Freiraum lässt für eigene Gedankengänge, ohne dass die Probleme in erhobener Zeigefingermanier zu zeitkritischen Trampelpfaden werden." (1986: Gutachten).

Harald Birgfeld, von Beruf Diplom-Ingenieur, schrieb die meisten seiner Gedichte während der morgendlichen Fahrt mit der Hamburger S-Bahn zur Arbeit. Seine Texte entstanden fast immer bereits in endgültiger Form.

Copyright 2014 beim Autor, Harald Birgfeld, alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne schriftliche Erlaubnis des Herausgebers, Harald Birgfeld, reproduziert werden. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Verfilmung und Einspeicherung sowie Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Herausgeber, Autor, Redakteur: Harald Birgfeld, e-mail:. Harald.Birgfeld@t-online.de

Inhaltsverzeichnis

Ähnlich war es im Ballett Alles sprach dagegen Als ich dich beschrieb Also, dachte ich Am andren Morgen sagtest du Am Bahndamm Andern Tags beschwör ich mich Beim Verlassen unsres Gartens Dann kam eine Treppe Dann wieder wünschte ich mir Das Frühstück war schon fast beendet Das ist wahrhaft schlimm Deine Kunst war so Deine Lippen formten sich Deine Wünsche waren ähnlich Dem Kind zerbrach ein liebes Tier Den Meisten, die daheim sind Denken, sagst du Der Augenblick des Handelns war vorbei Die Leute sprachen viel von Liebe Diese Nacht hab ich im Schlaf Du bist geschmückt Du bist mein Schiff der Wiederkehr Du bist schlimmer, als der Beißhund Du erinnertest dich noch ein Mal Du führtest mich ins Haus Du hattest dich verkleidet Du hauchst auf eine spiegelglatte Wand Du hieltst mir deine Hand entgegen Du maltest an dem roten Bild Ein Schlinggewächs Einer jungen Frau Eines Tages zeigtest du mir Silberfäden Einmal sprach ich ganz normal mit dir Einmal tatst du so zu mir Einmal wollte ich dich lieben Einmal, sah ich Es ging um deine Landschaft Es war ein Wort Es war ein Zufall Es war nun so

Gestern war es, als ich sah Glauben mochte ich dir nicht Heute trägst du einen neuen Rock Ich beugte mich zu einem Spiegel nieder Ich dachte auch Ich dachte so Ich denke daran Ich fand noch einen Fischer Ich fuhr mit einer Höchstgeschwindigkeit Ich gab dir Recht Ich ging mit euch, zwei Frauen Ich halte eine Uhr in meiner Hand Ich hätte dich zu gern gefragt Ich hatte es notiert Ich hatte es nun so oft angesprochen Ich hatte lange nichts von dir gehört Ich las in dir Ich legte Wert darauf, dich einzuholen Ich möchte dir Ich sah es selbst Ich schenkte dir ein Haus Ich stand vor einer Frage Ich war bei dir zu Gast Ich war im Raum Ich will das Haus verlassen Ihr wart im Tanz ein Paar Immer wieder kam es In deinen Augen In dem Autofach In dem blauen Himmel In dem Garten sitzt ihr Frauen In dem Haus stand immer schon In den Wendeltreppen unsrer Worte In der Nacht erwachte ich In der Nacht kam ich zu dir In dir war eine "gute Stube" In einer Zeitung schrieb man Ja, es ist wahr Jahrelang hing ich an einem Band Jede der Bewegungen war eine Illusion Jemand sagte so zu mir

Man brachte einen Man gab mir Essen Man übertrieb Manchmal, wenn ich ausgeschrieben bin Mein Heimweh war daheim geblieben Meine Sehnsucht konnte niemand stillen Mir erging es so Mit deinen Worten fiel der Wind Morgens.... Mund aus Glas am Rand aus Fleisch Neben mir lag eine Frau Nichts blieb von mir unversucht Nun stehst du ganz in weißen Blüten Nur noch ein paar Stunden Schon im ersten Atemzug Schweigebahnhof So war es für mich zu schwer Sonst ergabst du dich mir ganz Über mir, weit in dem Blau Um dich schlugst du Decken Unter einer Durchfahrt Vergiss, sagst du Vor deinen Augen lebte in der Haut Vor uns Vor uns gingen Schranken nieder Wenn sich Steine treffen Wir hatten uns getroffen Wir machten eine Reise Wir schrieben an dem Buch Wir standen Hand in Hand Wo, so fragte ich Zu mir sagst du

Ich denke daran, Dass dir schwarze Blätter wachsen. Deine Hand krault mir Das kurze Haar am Hinterkopf. Wir sitzen in dem Wagen, Und das Lenkrad halte ich, Und die Geschwindigkeit, mit der wir fahren, Ist sehr hoch. Ich denke an den kleinen Augenblick Der Unaufmerksamkeit., Der könnte tödlich sein.

Dein Zeh steigt mir am Bein empor, Und schiebt den Hosenstoff mit sich, Und ist ein Finger, Der malt Bilder in den Sand. In deinen Augen gähnt die Langeweile. Hätte ich die Hände frei Und wärst du frei für mich von dir Und nicht nur frei für dich von dir, Ich hielte auf dem Seitenstreifen an Und öffnete dir heute noch die Augen.

So bedenke ich, Dass du aus Plastik bist Und dass du eine neue Mode trägst, Die steht dir wunderbar. Du kannst zufrieden sein. Ich werde dir, Auch wegen dieses Steuers in der Hand, Von mir Kein Sterbenswörtchen sagen.

Vor uns, Und somit zwischen uns Steht eine Dose Kaltgetränk, Die werden wir uns teilen. Nicht, weil du sie nicht so gerne magst, Und nicht, weil ich bescheiden bin, Und nicht, weil wir so bettelarme Leute sind, Nein, Aus, ich weiß nicht was für einem Grund, Entschieden wir uns nur für eine Dose, Wir entschlossen uns für uns für eine.

An der Wandung dieser Dose Steht die Feuchtigkeit als mattes Blank. Das siehst du an Und siehst, Dass man mit bloßen Fingern Auf ihm malen kann, Und du versuchst es erst auf deiner Seite, Und du malst ein Bild, Das ist nicht auszumachen, Und du malst es weiter, Und du setzt es auch auf meiner Seite fort Und drehst die Dose, die schon offen ist, Und hast sie rundherum bemalt Mit unsichtbarer Fingermalerei Und hast mich nicht gefragt Und hast nicht nachgefragt, Ob du auf meiner Seite malen darfst, Und diese Dose hatten wir doch für uns zwei Gekauft.

Ich hab' dabei geschwiegen, Ganz auf dich vertraut Und sehe nun, Dass du mich gar nicht siehst, Und ich, dass müsstest du doch sehen, Sitze eng mit dir an einem Tisch, Und niemand außer uns ist hier Uns auch nicht zwischen uns zu sehen.

Du hauchst auf eine spiegelglatte Wand Und die beschlägt sofort. Ich frage dich: "Warum hauchst du auf diese Wand?" Du schweigst und wischst es wieder aus Und sagst ganz schnell zu mir: "Nun du, nun bist du dran."

Ich hauche auch, Und hauche zart, Und will es richtig machen, Auch weil ich, als Mann, dir zeigen muss, Wie man auf eine Fläche haucht, Und hauche auf dieselbe Stelle, Und du siehst mich an Und siehst, dass ich versage, Und es zeigt sich nicht der stumpfe Film, "Der konnte," sagst du mir, "Nur einmal sein.

Du bist," so sagst du noch, "Zu gar nichts nütze, Und ich habe doch nur eine Kleinigkeit Von dir verlangt."

Du bist geschmückt Und stehst im Licht, Das fällt in dein Gesicht Und Farben leuchten auf, Ein Dünengras, aus Glas gezogen, sind die Wimpern. Ich hab dieses Streichholz in der Hand, Das hab ich noch nicht abgebrannt Und denke lange nach.

Du dringst in mich Mit deinen Blicken, Die sind Netze, Die, schon ganz zerrissen, Nichts mehr fangen können.

Wüsst ich doch, Wie ich mit meinem Streichholz Brennend unter deine Haut geraten könnte, Wüsst ich doch, Wie ich mir Licht in dir verschaffen könnte, Wüsst ich doch, Ob wenigstens das schwarze Licht In dir vorhanden ist, Dann brauchte ich nicht Eine Dunkelheit an eine andere Zu hängen.

Das ist wahrhaft schlimm. Durch mich hast du den Schmerz erfahren, Der war nicht wie sonst, Wenn Schmerzen sich Lokalisieren lassen.

Dieser Schmerz entstand durch mich in dir, Er wurde ferngezündet, wie du sagtest, Und er wäre nicht entstanden, Wäre ich so nah es eben ging, Bei dir gewesen, Dann, so sagtest du, hättst du Den größten Schmerz von mir Mit Freudentränen in den Augen Und von Herzen gern empfangen.

Ich saß weit entfernt Und hatte mich von dir entfernt Und wollte dir den Schmerz ersparen Und schlug mit der Stirn Auf einen ungedeckten Tisch, Der musste dich ersetzen.

Ja, es ist wahr. Ich hatte sie um sich gebeten, Und ich gebe es dir zu. Sie hatte sich an mich gelehnt Und ihren Kopf auf meine Schulter. Sie vergrub sich in dem Nest, Das sie mit ihren Haaren darauf schuf. Ich hätte gern darin gelegen Und beneidete sie fast darum Und sagte so: "Du hast es gut, Weil du dich immer bei dir hast," Und fragte noch einmal: "Darf ich dich um dich bitten, Weil ich sehr nach dir verlang."

Sie schlug in ihrem Nest die Augen auf, Die waren lange schon auf mich gerichtet, Und es gab, das dachte ich, Nichts, was dagegen sprach. Aus ihrem Mund kroch langsam und gewissenhaft Das "Nein".

Dann schloss sie ihre Augen wieder, Legte ihre eignen Arme eng an sich, Und zeigte mir, In ihrer Suche nach dem Neuen In dem Widerspruch, im Widerstand, Die Liebe, die sie hatte.

Ein Schlinggewächs, Das um den Handgriff deines Aufgangs rankt. An dir empor, Mein Blick, Der sich nicht schnell genug In eine Höhe schießen kann, Und dessen Sturz nicht schnell genug Ins Tal geschieht Und der in der Vermutung nach den Höhlungen Sich irrt und sucht und findet Und doch gar nichts finden kann.

Was kann ein Blick schon finden Oder gar, Was kann ein Blick als Finderlohn verlangen.

Ich erinnerte mich an die Frau, die sagte: "Ich würd ihm die Genitalien waschen Und mit ihm wär ich wohl im Verkehr, Doch ließe ich ihn sonst Nicht nah an mich Und würde alles tun, Dass wir uns nie entdeckten, Dass wir immer voreinander Im Geheimnis blieben.“

Mir erging es so: Ich stand mit meinem Rücken an der Wand Und in der Ecke, Und die Briefe, die du schriebst, Erhielt ich ungeöffnet Und ich ließ sie so Und las sie nicht, Sie lagen nur zu meinen Füßen, Und sie lagen dort bewegungslos Und rührten sich nicht von der Stelle.

Stiege ich nun über sie hinweg Und schliche mich davon, Hätt ich sie gleich im Rücken. Also stand die Wand, Die vor mir lag, Auch vor mir auf. Ich lebte zwischen Wänden Und ich lehnte mich an sie Und hielt mich in der Ecke An der Ecke fest.

Du wolltest, hörte ich, damit beginnen, Mir die Briefe einzeln aufzuheben Und sie vorzulesen, Und du wusstest, Dass ich mich dagegen nicht mehr wehren konnte, Und du wusstest von der Distanzierten Quälerei, Und dass ich davon wusste.

Es war ein Zufall, Der dich nah an meine Seite rückte, Und ich stahl dir vom Geruch der Haare, War so nah an ihnen, Dass ich fast in ihnen war; So nah kam ich sonst nur noch der Geliebten, Die war dieser Zufall, Die blieb trotz der Nähe immer fern.

Es war kein Unterschied.

Es kam sehr schnell, Dass wir uns liebten, So, wie wir uns liebten.

In den Wendeltreppen unsrer Worte Kannten wir uns sehr gut aus, Sie waren insgesamt Die Kinderschaukel, Liebeswippe Und das lange Tau aus einem alten Baum, Das, angeknüpft an eine Sitzbank, Die den Boden nicht berührte, Weit zum Schwingen kam Und jeden, der sich darauf setzte, Majestätisch in die Höhe, In das Blättergrün, entführte Und ihn sanft Und immer schneller werdend, Dass man ihn nicht halten konnte, Durch die Mitte schnellen ließ.

Das war schon nah am Boden. Köstlich waren unsre Worte.

Königlich war es, sie vor dem andren auszusprechen, Und sie vor Und vor dem anderen zu hören, Ja, sie gar nicht erst zu sprechen.

Schweigebahnhof. Früher konnte ich noch sagen: "Ich verstehe viel von dir," Und heute steht die Sonne, wenn sie aufgeht, In dem Eigenrot, Das lässt sie fast verbluten. Nur Sekunden später saugt sie alles wieder auf Und wird ein greller Lichtfleck. Über dich läuft eine Schnur Von Punkt zu Punkt Und meldet alles, Was an dir geschieht, Dass nichts an dir geschieht, Was dir geschieht.

Ich stehe deshalb still an dir Und warte, warte einfach ab Und möchte die Verbindung Auf dir täuschen, Möchte, dass du dich mir in Besitz gibst Und es selbst nicht merkst, Und keine Läuterei an dir Soll Warnsignale geben, Nicht von Vornherein verbellen, Was sich nähern möchte.

Schweigen soll auf deinem Bahnhof Einfahrt haben können. Die Signale, Die du an die Gleise stelltest, Jedes Halteschild will ich umfahren Und geschickt umgehen.

Als ich dich beschrieb, Und ich beschrieb dich ja für mich, Weil ich dich grade kennen lernte, Also, als ich dich für mich beschrieb Und du, Im Kleid aus grüner Farbe, Weißer Haut und blonden Haaren, Schnellen Augen vor mir standst, Als ich dich so für mich beschrieb Und sagte: "Ja, so sieht sie aus, Sie trägt die Haut ganz anders, Als sie andre tragen,

Auch lässt sie den Augen Einen andren freien Willen Als du es von andren kennst, Und ihre blonden Haare fliegen nicht davon, Wie du es oft gesehen hast, Sie sind ein Schwarm, Der löst sich trotzdem nicht von ihr, Sind ihrem Kopf vielmehr ein Nest, In dem er gerne liegt,"

Als ich das alles sah Und in mir aufgenommen hatte, Brachte dieser Windstoß, Der den Spiegel unsres Wassers überlief, Das Bild zum Einsturz, Und ich musste mich ganz neu An deiner Wahrheit orientieren, Die stand neben mir.

In deinen Augen Standen Hindernisse der Erinnerungen, Und wir kamen nicht darüber hin: Du nicht, Weil ich die Hindernisse aufgebaut Und dir errichtet hatte, Weil ich dich in dir behinderte, Und ich nicht, Weil ich mich aus dir nicht schälen konnte, Mich nicht aus dir nehmen konnte, Und mich so nicht in dir ändern konnte, Und mich, wie ich anders wär, Auf mir in dir nicht überlagern konnte.

Hindernisse der Erinnerungen also, Weil in dir in mir.

Ich litt sehr unter dem Verlust Und lebte, Sonst wär es ja gar nicht möglich, Ohne eine einzige Erinnerung An dich in dir an mich.

"Vergiss," sagst du, "Vergiss mich ganz." Es ist das dritte Mal, Dass wir vergeblich nun versuchen Uns an uns zu koppeln. Unsre Schlüssel passen nicht, Und von uns beiden Kommt so keiner zu dem anderen. Wir treiben noch ein ganzes Stück im Raum, Das heißt, Der Raum treibt um uns her in alle Richtungen, Wir bleiben voreinander stehen, Können uns nur durch die Augen In die Augen sehen.

Unsre Hände liegen als die Hände kleiner Kinder Ineinander; Unsre Köpfe wagen sich in hastiger Gesprächigkeit In größte Nähe. Selbst die Haare haken sich schon Ineinander. So verlangst du, Und du sprichst mit Worten, Die sind weniger als eine Zeichensprache, So verlangst du, Dass ich dich vergesse.

„Und," so frage ich zurück, ''Was mache ich mit dir, Wenn ich dich dann vergessen habe, Und du mir als Dauerstrandgut Vor die Füße treibst Und dich auf diese Weise von mir sammeln lässt?"

Schon im ersten Atemzug Verhakten sich die Augen ineinander, Niemand konnte helfen. Jemand sagte nur: "Da, an den beiden seht ihrs wieder, Und sie selber sehen nichts Und sind verhakt mit ihren Augen. Blind sind sie dadurch Und sehen nur auf sich.

Es könnte sich.... Hat sich vielleicht schon zwischen sie Die neue Sicht geschoben, Und die bleibt bei ihnen, Bleibt in Blicke eingesperrt und ausgesperrt, Bleibt Blick im Blick, Ist Haken, Der an einem andren Haken hängt." Die Augen gingen wieder auseinander, Und es war doch wie verhext, Sie kamen nicht mehr auseinander.

Wieder jemand sagte: "Nun könnt ihr es nicht mehr an den beiden sehen, Weil sie selber alles sehen. Nun sind sie verwachsen, Und ihr Blick ist zwar ein Blick, Doch sehen sie von sich nichts mehr. Die Augenpaare blicken beide In dieselbe Richtung, Und das bleibt von nun an so, Und wird sich wegen der Vergänglichkeit Des ersten Atemzuges Nicht mehr wiederholen."

Dann kam eine Treppe. Das war ungewöhnlich, Denn wir waren schon im Raum der Räume, In den Räumen überhaupt. Wir waren in dem Raum, Der alle andren Räume ausschloss Und sie somit in sich einschloss, In dem Raum, Durch den sich alle andren Räume zogen, Ohne ihn und sich zu unterbrechen, Und die Treppe konnte nicht nach oben führen, Und sie führte nicht nach unten, Und da sie im Raum Durch alle Räume führte, Führte sie so auch durch uns.

Wir standen schon auf einer ihrer Stufen, Waren selbst die Stufe, Würden die, die sie begehen sollten, sein, Und auch die Stufe, Die begangen werden würde. Anders kann ich diesen Zustand Nicht beschreiben, Anders waren die Gefühle, Die ich für dich hatte, nicht.

Mir wich mein Kopf aus, Und er schmiegte sich an deinen, Und ich machte daraus, Wie belanglos, eine Frage, die dich intressierte: "Kennen wir die Leute eigentlich, Dort drüben?" So kam mir dein Kopf in deiner Antwort nahe, Sicher wär er mir sonst ausgewichen, Und der Akt von einer Treppe Wird ein Sinn, Der ist nicht zu erfassen.

Ähnlich war es im Ballett, Und andren ging es so wie mir. Ich hätte die Bewegungen der Tänzer Und der Tänzerinnen fassen, greifen mögen, Nicht sie selbst Und nicht die Leiblichkeit der Körper, Nein, nur ihre Leichtigkeit Mit der sie sich vom Boden trennen Und im Tanzen schweben konnten, Diese Schwerelosigkeit, so dachte ich, Müsst man berühren können,

Und du sagtest so zu mir, Und alles, was du sagtest, glaubte ich dir auch: "Du überforderst mich in allem, Und nur deine Nähe stellt mich in den Hagel Spitzer Funken, Die mich treffen, Ja, die schlagen ein in mich."

Das, dachte ich, Zeigt doch, wie sehr gefährdet Dinge sind, Die sich so ganz und gar Der eigenen Gefahr Entzogen haben.

Jede der Bewegungen war eine Illusion. So ging ich auf dich zu, Nahm deine Hand Zum Kuss auf ihren Rücken, Drehte sie herum Und küsste dort den Boden ihrer Schale, Der war leer und doch ein köstliches Getränk, Das ließ den Sehenden Zum Blinden werden.

Abgewandt von mir standst du Und warst ein fremder Mensch, Ein jugendlicher Mensch, Der war für seine Jugend nicht mehr jung genug, Und frauenartig schobst du deine Haare Unter eine rote Spange, Die vermochte viel Und bündelte die blonden Locken Zu der Garbe, Die stand frei im Feld, Und traubenartig hingen ihre Ähren Bis auf deine Schultern,. Das war keine Illusion.

Das Feld, die Garbe, Ähren, Deine Finger, die als Rechen Durch die Strähnen fuhren, Wurden eine sommerliche Sonnenlandschaft, Die beschwor den Frühling, Der war erst zwei Tage alt Und stand bei dir und mir in voller Blüte. Ich erinnerte mich schnell an eine Kirschbaumstraße, Die wurd in den ersten Frühlingstagen Weiß zum schlanken Kleid, Und eine Taille reihte sich darin an eine andere. Die neue Jahreszeit ist eine Illusion, Die geht durch alle Zeiten.

Ich hatte lange nichts von dir gehört, Dann kam ein Brief, Der sandte einen Kuss von dir. Es war nicht auszumachen, Wie es technisch möglich war, Und doch war dieser Kuss ein wahrer Kuss Und wiederholbar Und war ganz gewiss von dir Und war mit diesem Brief gekommen.

Und er küsste nur, Darüber gab es eine Garantie, Den Richtigen Und nur, wenn der es wollte, oder sie.

Der Kuss, Das wusste ich sofort, War ein verlorner Kuss, Er war aus deiner Zeit, Die lief schon parallel zu mir, Und gestern, als wir uns begegneten, Da hätten wir uns doch begegnen können, So wie jetzt.

Du bist schlimmer, als der Beißhund, Der in seiner Wache Gier entwickelt, Und du sollst das Blut nun haben, Und ich sage dir: "Es ist nicht nur das Blut des Dichters, Sondern jedes Künstlers. Ja", so sage ich, "Nun gebe ich dir recht, Ich habe keine Liebe, Und ich habe nur die eine Liebe, Die gehört mir nicht, Die gab mir jemand als Geschenk, Und ich verprasse sie An meine Kunst Und huldige damit dem Geber, Und ich liebe eine Wolke, Einen Regen, Einen Teil von dir und dich Und etwas auch von dir was du nicht hast, An anderen.

Ich gebe diese Liebe einfach ab Und raube ihr dafür die Liebe anderer Als Nahrung. Deshalb hast du recht. Ich beute dich so aus, wie einen Stein; Auch die Bewegung deines Armes, Wenn er sich um deinen Nacken schlingt, Bin ich, Du wusstest es nur nicht bis jetzt, Und die vom Auto tot gefahr'ne, Aufgerissne Amsel bin ich auch Und denke mir in allem weiter nichts, Als dass es ist, so wie es ist, Und dass ich es als Lebender erlebe Und erleben muss.

Und keinen Aufschrei, keinen Lustschrei Darf ich dafür geben, Und der Unterschied Von Amsel, Mensch und Baum, Von dir und mir Wird grad in mir erfunden Und von mir entdeckt. Gedulde dich mit deinem Biss Noch einen Tag, Mein Blut muss reifen.

Vor deinen Augen lebte in der Haut Ein großer Schmetterling. Er lebte auf und in der Oberfläche Und die Flügel Gingen als die Schaukeln Langsamen Erlebens auf und nieder. Deine Augen waren auch auf mich gerichtet, Blieben auch auf mich gerichtet Selbst, wenn ihre Schranken Unten waren, Und die Augenblicke freier Überfahrt, Die wirklich nur sekundenlang den Weg Für die Passage offen hielten, Waren Übergänge ohne Garantie, Denn oft geschah es zwischendurch, Dass sich die Flügel senkten, Und man musste unter ihnen Ganz allein mit dir die Dunkelheit Verbringen.

Dabei stellte ich, Weil ich es wissen wollte, fest, Dass du im Spiegel gegenüber, Immer nur das Farbenspiel Des Senkens dieser Flügel In extremster Langsamkeit erleben wolltest. Leicht wär es für mich gewesen, Diesen Buntstaub von den Fenstern Deiner Einsicht, deiner Aussicht Abzuwischen.

War die Dunkelheit vorbei, Erinnerte ich mich noch schnell genug an dich, Und hätte nie gewagt, Dir die Paläste deiner Häuslichkeit Mit einer dummen Putzsucht zu zerstören. Sonst gab es nur wenig Über Schmetterlinge, Die in Langsamkeit Die Flügel heben, senken konnten, Zu berichten.

Du maltest an dem roten Bild. Es war aus einer Folge vieler roter Bilder, Die sich immer weiter isolieren ließen, Schließlich rot geworden und geblieben, War durch den Verlust der dritten Dimension Entstanden, Und es hatte nur so werden können, Dass das Rot sich über eine Fläche zog, Es zog sich hin vom Hals, aus dunkelroten Wurzeln, Über Wangen zu den Ohren, Stürzte sich in deine Stirn, Von dort in eine Tiefe, die man nicht mehr Sehen konnte.

Auf der Suche nach der Räumlichkeit Gab ich nicht auf, Und durch die kleinen Öffnungen der Bluse, Die du trugst, Durch diese Winzigseen, Die zwischen Knöpfen lagen, Meinen Blick verführten und entführten, Mich bis an die Wurzeln deiner Röte Stoßen ließen, Fand ich einen Ursprung, Von dem hattest du mir nie erzählt, Und letztlich, dachte ich, Hast du ihn selbst noch gar nicht Wahrgenommen.

Sollte ich nun diese Bergseen Einer allgemeinen Fischerei entdecken Und vielleicht gar selbst Am Ufer Trampelpfade hinterlassen, Oder über die Entdeckung eines Ursprungs, Dass er ja ein Ursprung bleibe, Schweigen? So gesehen, hattest du ein Recht Auf deine eine eigne Dimension.

Ich war bei dir zu Gast, Und anfangs war es, Dass du dich dem Gast zum Gaste machtest. Du und ich, Ich sah nur dich. Du warst allein, Weil ich mich nicht mehr wahrnahm. Das Geschirr, das du uns botst, War nur ein Hauch von Porzellan, Das blieb auch ungefüllt, Und Speise, rietst du mir, Sei anderswo.

Da überzog sich schon dein herrliches Geschirr Mit Glanz aus Blankmetall, Das strahlte und das blendete, Ich blickte in das Auge eines Bergsees, Der die Sonne eingefangen hatte. Darin sah ich mich das erste Mal. Es wurde alles bleiern schwer. Du sagtest: "Alles ist zum Erzguss ausgeflossen," Und ich stellte mit der größten Mühe Meine leere Tasse auf den Tisch zurück. Sie war so schwer geworden, Kaum noch anzuheben.

Aus dem Kleid kam die Metallhand Auf mich zu; Sie war sehr weich und warm Und hatte letzte oder erste Strahlen Eingefangen und gespeichert, Und du gabst mir alle Arten deiner Speisen An dir frei. "Ich bin durch mich geschützt," So sagtest du, "Du kannst getrost durch meinen Panzer dringen, Der hält stand."

Jemand sagte so zu mir: "Du musst dich hüten vor Vergleichen; Du darfst nicht die totgefahrne Amsel Gleichstell'n Mit den Schrecken einer Großstadt, Mit den aufgespießten Kindern eines Wahnsinnslandes, Mit den Frauen einer fernen Gegend, Denen man die Brüste abgeschnitten hat Und Männern, denen man den Bauch Mit einem Messer öffnete Und die man so zum Laufen zwang. Du darfst doch nicht so tun, Als wäre eine Himmelswiese voller Strahlentode Hinter fernen Welten, So, als suchtest du für dich ein Rauschgift, Um dich zu betäuben, So als sagte nicht ein anderer, Wie ich zum Beispiel, Auch etwas dazu."

Ich tat ja nichts, Und auch nicht so als täte ich nur so. Die Leiter fängt mit einer ersten Sprosse an. Dort wo ich stand, War lange schon die Höhe Nicht mehr auszumachen. An mir, sah ich, Konnte man sehr wohl die Bilder sehen, Die der Mensch, der mich so angesprochen, Auch beschrieben hatte. Woher hätte er sie sonst wohl nehmen können, Wenn nicht nur von mir.

Kam ich zu dir, Verlangte ich darum nicht mehr Als dass sich deine Arme um mich legten, Dass du mir das Rückenfell ein wenig glättetest. Nur, Mein Verlangen konntest du nicht wissen, Weil wir wegen dieser Welten, Die uns trennten, Zwei verschiedne Sprachen Wählten. Keiner von uns beiden Wagte dies Geständnis.

Du führtest mich ins Haus; Es war ein kleines Haus, Es war ein Spitzdachhaus. In deiner Stirn entdeckte ich sofort Das Giebelfenster. Ich verbot dir, Und ich war sehr streng, Mir irgend etwas zu verwehren. Ohne Worte gabst du nach Und zogst mit lässiger Gebärde Deine schwarzen Haare, Die weit über deine Schultern fielen, Mit den tänzerischen Armbewegungen Und spitzen Fingern hoch, Du machtest dein Gesicht zur Bühne, Die vor schwarzem Vorhang stand.

Das Spiel, das ich erwartete, Sollt ich nun selber bringen. Alles legtest du und dich zurück auf bunte Kissen, Deine Kleider taten sich Als Schmuckkassette vor mir auf. Du irrtest dich. Ich wollte mich nicht mit dir schmücken, Und ich dachte nicht an Raub, Nicht an Verkauf, Nicht an Besitz Und schlug mit der geballten Faust, Das Giebelfenster ein. So, und nicht anders Wollte ich in dir an dich gelangen. Blutig wurde meine Hand.

Du hattest später einen Traum, Der, sagtest du, Hätt dir den Aufenthalt In einer Anstalt aufgezwungen. Dort hätt man dich wochenlang Zur Heilung einer Wunde, Die du selbst nicht sahst, Die du, so sagte man, nicht sehen konntest, Festgehalten.

Einmal wollte ich dich lieben, Und ich dachte, Dass man immer und für alles Einen Schlüssel brauchte, Und ich dachte dabei nicht ans Öffnen, Sondern ans Verschließen, Und ich kaufte bunte, selt'ne Blumen, Die man nur aus Märchen kannte, Kaufte Blauaurikel und vermischte sie Mit Weißmaiglöckchen, Um sie dir zu schenken.

Dann kam ich zu dir. Du sahst mich und du sahst Den Wunsch an mir Und sahst die Blumen an Und sagtest, noch in deiner Tür, zu mir: "Man darf nie Märchenblumen Miteinander mischen. Sieh, sie lassen schon die Köpfe hängen, Können sich selbst nicht ertragen," Und du trenntest sie, Dass sie sich nicht mehr sahen, Stelltest sie in ganz verschied'ne Vasen, In verschied'ne Räume.

Deinen Schlüssel hattest du Ganz sorglos, unbedarft, Im Schloss Von außen stecken lassen.

Denken, sagst du, Ist dem Träumen nahe. Denken träumen, Ist das Sagen, das man niemals sagt, Von dem man wenig, Meistens gar nichts weiß. Ich denke oft in dir, Das weißt du nicht, Und denke, wie es ist, Wenn ich mir nahe bin in dir, Und träume so vom Denken, meinem Denken.

Das könnt ich dir sagen, Und ich sage nichts, Weil ich zu wenig davon weiß, Und dich dagegen, habe ich in mir ertappt, Du kanntest dich, das hast du zugegeben, Sehr gut aus. Du warst nicht zu vertreiben, Und ich sah es ein, bevor ich daran dachte, Und du bliebst, Gingst aus aus mir und ein Und fort und kamst zurück.

Ich fragte dich, so arglos ich nur konnte, Nach mir aus. Du sagtest gleich: "Es ist mir jetzt ganz klar, Auf dich kann ich nicht bauen, Ich vertraue nicht auf dich. Du bist ein Zufall, Der für mich begehbar ist Und bist mit gar nichts zu erreichen, Und ich selbst bin dir ganz fremd. Du würdest mich, Wenn du mich wieder fändst, Noch nicht einmal vermissen."

Wir schrieben an dem Buch Der Eingeständnisse. Es war ein Buch, Das wir gemeinsam schrieben. Jeder trug dort streng geheim Auf eine Seite, Die der andre niemals würde lesen dürfen, Das Geständnis ein, Mit dem man ihn, den anderen, Betrog, belog, betrogen und belogen hatte, Ihn belügen und betrügen würde.

Jeder wusste von den Eingeständnissen Des anderen Und kannte keines. So gesehen, War ein Eingeständnis Auch Geheimnis, das man offenbarte. Jeder machte sich zum Detektiv Und lauschte auf verräterische Einzelheiten.

Dir entlockte ich nicht viel, Es war auch nicht der Rede wert Und war nicht mehr, Als dass du dir die wahre Freiheit wünschtest, Dass du dir in dir die wahre Freiheit, Wie du sie versehentlich beschriebst, Bewahren wolltest, Und sie wäre ein Betrug an mir, Die Beute eines Raubzugs, Den du immer wieder durch mich machtest. In dem Buch, An dem wir beide schrieben, Konnte Schrift, Wie wir sie schreiben, lesen konnten, Gar nicht haften.

Um dich schlugst du Decken, Und du frorst. Im Zimmer war ein neuer Schnee gefallen, Der lag überall. Du wusstest nicht wohin mit dir, Und sagtest so: "Die Kälte, die ich in mir trag, Bricht nun heraus. Was soll ich machen?"

Ich sah dich normal gekleidet In demselben Zimmer sitzen, Und du sprachst mit mir In einer zweiten Sprache ganz wie sonst, Als wäre nichts geschehen, Und wir unterhielten uns Und tranken ein Getränk dazu Und froren nicht Und lebten in der Kälte Und dem Eis des Raumes. Eis und Kälte brachen ständig neu aus dir.

Als Kind, Das fiel mir noch als Warnung ein, Hieß es für mich, "Du darfst mit deiner Zunge Nie am Eis des kalten Türgriffs lecken." Das erklärten die, Die die Erfahrung hatten. "Schlimm," so sagte man, "Sind die Verletzungen," und auch, "Es ist kein Unterschied zu spüren, Zwischen dem Erfrieren Und im Eis verbrennen.

Einmal tatst du so zu mir, Als hätte man dich grad verlassen, Und ich sei der nächste. Nicht, dass du dich irgendwie verkauftest, Sondern mit den Augen Winktest du noch einem Schatten nach, Den ich nicht sah, Und ließt mich warten; Dann zu mir: "Nun bist du fort Und bist doch grade angekommen."

Wirklich, dachte ich, Vor ihrer Tür ließ ich mich immer sein Und überließ mich ihr und mich Und machte einen Zeitpunkt mit mir aus, Dann würde ich mich wieder holen, Und ich dachte auch, Als Frau hat sie ja Augen, Die durch Wände sehen können, Außerdem sieht sie an mir, Dass ich der Falsche bin.

Der andere würd sie sich nicht Mit einem Andren teilen wollen, Und sie fragte mich danach In schwacher Neugier aus: Sie würde mich doch gerne Kennen lernen wollen.

Ich möchte dir Von dem Gespräch erzählen, Dass ich mit mir hatte. Das ging so: "Auf meine Schulter Setzte sich dies sanfte Wesen, Setzte sich ein Schmetterling. Es war kein Schmetterling, Wie du ihn kennst, Es war vielmehr ein Sandbild. Das bestand aus Farbsand, Der war eingesperrt in eine Flüssigkeit Und die bewegte sich als "Malerei" In einem Doppelglas, In einem "Bildmobil", In einem Zwischenglas, Das war zu drehen, Und mit jeder Drehung Floss das Bild ganz anders Und ganz neu zusammen.

So, in dieser Art, War jener Schmetterling auf meiner Schulter. Sage mir, Der ich ja du bin, Was das ist, Damit ich dich Und damit mich verstehe." Darauf sagte ich zu mir: "Das, was du fühlst, Machst du dir sichtbar, Dass du es begreifen kannst Und kannst und darfst es nicht begreifen. Was du siehst und sehen kannst, Ist unsichtbar, Weil es nur eine Sehnsucht ist. Noch ist sie bunt Und voller Farben, Lässt sich unter deinen Händen drehen.

Eines Tages aber wird das Wesen Eier legen wollen, Um sich fortzupflanzen, Und es wird von dir Besitz ergreifen wollen, Und es wird sich dir Als Todessehnsucht zeigen Und erkenntlich machen Und in Trauerkleidung gehen."

Am andren Morgen sagtest du: "Nun ist mein Tag Nur ein Gerippe. Alles ist verzehrt, Und ich bin müde, Denn von dir bekomm ich keinen Schlaf. Du frisst die ganze Nacht an mir Und schläfst dabei Und zehrst mich auf Und meinen neuen Tag dazu, Und meine Kräfte lassen nach."

Das, dachte ich, Hab ich mir nicht verdient Und dachte auch, Wovon ernährt sich denn ein Mensch, Wenn nicht von andren Menschen, Und ich dachte, dass ich dir Von mir gegeben hätte Und war im Gewissen ruhig, ausgeglichen, Bis zu diesem Augenblick, Als du so heftig an die Waage stießt.

Aus einer der zwei Schalen Fiel mir meine Welt zu Boden. Plötzlich war sie faul, Ein Apfel der im Ausschlag lebte Und im Aufprall gleich zerplatzte, Durch und durch War er schon braun durchzogen. Was kann ich, ein armer Fresser, Gegen meinen Menschenhunger machen, Der stillt sich nicht von allein. Ich kann mich zehnmal selbst zerfleischen Und von mir verspeisen lassen. Das bringt gar nichts ein. Das ist doch ganz umsonst.

Diese Nacht hab ich im Schlaf Geschrien, Und dich hatt ich als Wache An mein Bett gestellt, Du konntest ruhig schlafen. Du warst mir im Schlaf das Nadelkissen, Das war voller Stiche, Und die waren mir zugleich die Spitzen Eines Nagelbrettes, Das lag unter mir.

Du wecktest mich Und riefst mich, Das war auch im Schlaf Und konntest so nicht helfen, Und ich wünschte nur, Dass du mich wecken, retten würdest, Denn ich tat im Schlaf, Was ich nicht machen wollte, Und ich brauchte einen Rückruf.

Morgens sprachen wir im Aufbruch Über diese Nacht. Ich konnte mich sehr gut erinnern, Und ich sagte nichts, Und du warst mit Vergleichen Schnell zur Hand: "Dir bin ich als ein Nadelkissen Halt und immerzu Vergessen, Und du selbst quälst dich auf einer Nagelbank. Dein Schlaf ist Tag, Und deine Tage sind die Nächte, Die verbringst du mit der Augenbildermalerei und mit dem Denkbaren, Und nachts kämpfst du Um deren Wirklichkeit Und Wahrheit."

Man brachte einen Königlichen Stuhl herein. Sonst war das Zimmer leer. Die junge Frau stand auf der Leiter, Und mit einem breiten, schweren Pinsel Weißte sie die Wand. Wir waren in der Zelle. Schlampig war die Frau gekleidet, Und der Kittel, den sie trug, War viel zu kurz. Die Knöpfe, vorne, Waren nicht ganz durch geknöpft, Man hätte sich an ihr vergehen können.

Sie, Die Leiter, Weiße Farbe, Königlicher Stuhl Und ich In dem Gefängnis, in der Zelle. So, denk ich, verhalten sich die Gegenstände Hinter unsrem Rücken.

Wär ich ich, Hätt ich die Frau doch angesprochen Oder umgekehrt. Es krönten sich die Dinge selbst, Wir mussten helfen Als die Diener unter einer Dienerschaft. Viel früher schrieb ich einmal Von den Göttern, Die man in Gehegen hielt. Mit deren Augen Sah ich dieser jungen Frau Ins Tun.

Der Augenblick des Handelns war vorbei, Nun war der Augenblick des Denkens, Und ich dachte nur an mich. Ich hatte mich erschossen. Autohupen um mich her Kam näher, Also war ich in Gefahr. Sofort darauf: Klaviermusik. Es hatte eine Kneipe in mir aufgemacht, Und ernstes, schönes Spiel Drang durch den Eingang., Eingelagert in die Sprache, Die ich sprach, Die wurde fremd, zur fremden Sprache.

Meine Frau, denk ich, Liegt schon im Bett Und fürchtet sich vor mir: "Nun wird er kommen, Oder ich hab heute Glück," Sie wird nicht um mich weinen, Und sie weint nicht mehr um mich. Die festen Treppen fließen plötzlich doch.

Ich hätte an die Blumen denken sollen, Das hab ich versäumt, Und denke an den Krieg, Der ist ein schlimmes Unkraut, Und ich denke an die dumme Schläue All der Menschen, Die den Wildwuchsgarten halten, Die sind immer außerhalb des Zaunes. In der Hosentasche suche ich nach einem Tuch Und greife in die Wurzeln, Die sind bis hierher gekommen.

In dem Autofach Liegt eine Folie, Die ist dünn und superfest Und reflektiert in Gold, Das ist die Rettungsplane. Die ist klein, wenn sie gefaltet ist, Und ich umfasse sie mit einer Hand. Du möchtest sie benutzen, Weil es regnet, Und du denkst an deine Haare Und dass das ein Notfall ist.

Du möchtest mit der Plane auf dem Kopf Den Wagen schnell verlassen Und planst diese Rettung, das ist deine Rettung, Und du bist geschickt In dem Entfalten. Hier im Wagen ist sehr wenig Platz, Und deinen Notfall planst du ganz alleine, Und ich helfe nicht dabei Und seh dir zu. Dann springst du aus dem Fahrzeug, Das steht still.

Ich höre Regentropfen Zweierlei Geschlechts. Geräusche dringen durch das Dach Und durch die Fensterscheiben. Du bist schneller fort Als dich die Not erreichen könnte. Meine Scheibenwischer lass' ich laufen, Und du bist ein Gold umhüllter Regenball, Der tanzt um Pfützen und bringt sich voran. Im Notfall ist dir alles recht. Du hättest auch für Sonne einen Einfall.

Einmal sprach ich ganz normal mit dir Und dachte an die Kunst, Die wir für uns entdeckten, Und die doch schon vor uns war, Und du erzähltest, Dass es diese beiden Menschen gäbe, außer uns.

Der eine hätte eingestanden, Dass er nicht verstehen könnte, Was ich sagte und wovon ich redete, Und alles gäbe wohl ein Bild, Doch bliebe alles unklar, Und der andre Mensch, so sagtest du, Fänd diese Bilder Als die eignen in sich wieder, Nur dass sie vor mir nicht dort gewesen wären, Und es wäre fast wie eine Sucht für ihn, Dass er auf neue Worte von mir hoffte, Um in sich in die Verliese Einer unbekannten Galerie zu kommen.

"Ich," so sagst du, "Habe selten Zugang, Ich," so sagst du, "Gehe hinter deinen Worten, Und ich sehe über deine Schulter, Ob du einen Spiegel trägst, Dass ich dich sehen kann, Dass ich dir glauben kann, Dass ich mir glauben kann, Dass du es bist, Der vor mir geht."

Ich schenkte dir ein Haus Aus Glas, Das war sehr klein Und hätte grade ausgereicht für zwei. Das sagte ich dir aber nicht, Weil ich erst wissen wollte, Ob du es auch ohne mich bemerken Würdest.

Übers Glashausdach Zogst du gleich ein Gewächs, Das Schatten gab. Die Wände und die Türen Überwucherten mit Pflanzen, Die sofort in Blüte standen, Und du blühtest selbst mit diesem Haus Zu einem Glasgewächs, Dass ich dir wortlos Meine Küsse auf die Rücken deiner Hände legte.

Einmal sagtest du dazu: "Das Haus hat Glück gebracht, Ich danke dir. Wir sind darin So glücklich wie noch nie. Es ist gerade Platz für zwei darin, Sonst würde ich dich zu uns bitten, Aber so Bin ich mit mir bei mir, Wir füllen alles aus."

Den Meisten, die daheim sind, Wird das Heim nicht Heim. Ihr Heim ist dort, Wo sie nicht heimisch sind Und quälen sich mit irgendeiner Quälerei, Die hinterlässt kein Wohlgefühl, Und die Gedanken, die du hast Und über die du sprichst, Sind dir, die nie das Heim verließ Und nie verlässt, Ein Heimatland, in das du fliehst.

Dir ist das "Ding" des Mannes, Wie du’s für dich nennst, Nicht oft genug im Leib, Und über jegliches Detail Weißt du Bescheid Und sprichst in einem Atemzug davon, Wie "göttlich" sich das alles Ineinander fügt Und denkst dabei: Wie lange hält es an, Wie lange hält er an, Und dann denkst du: Du bist sein Heim Und hoffst, dass er dir Heimat bleibt,

Und er darf dich nicht beißen, Und du schiebst ihm seinen Mund Von deiner Brust, Und er lässt dich nicht herrschen über dich, Und du schreist auf im Schmerz Und denkst: Die Schmerzen einer Frau sind fürchterlich Und selten körperlich, Und heimatlos sind die, Die in der Heimat sind, Und schmerzlos sind, Und viel zu oft machst du's dir selbst.

Nun stehst du ganz in weißen Blüten, Stehst in weißen Blüten, Deren Ränder einen rosafarbnen Schimmer tragen. Ich steh unter dir Und seh hinauf Und könnte dich mit einer schnellen Drehung Wieder unter meinen Körper bringen So, wie ich dich eben In die Höhe hob, dass du nun auf mir liegst, So bist du machtlos, Wenn ich dir die Macht geb, Über mir zu liegen. Und du fühlst dich auch nicht wohl Und stützt dich ab Und liegst auf mir.

Es sind im Jahr nur ein paar Tage, Die du so in Blüte stehst. Du selbst bleibst fest im Boden, Und ich klettere auf deine Äste, Um den Blüten nah zu sein. Sie strahlen Sonnenwärme aus, Und einen eignen Duft Entdecke ich auf deiner Haut. Die andre Frau, Die auch Gedichte schreibt, Ist mir im Ohr. Man hat sie für die Schreiberei verhaftet. Die würd über meine fade Lyrik lachen.

Sie kämpft gegen Politik und gegen Schwachsinn, Gegen Menschenfresserei Und gegen Strahlensterben. Unter einem andren Blütenstamm Steht noch ein Mann, Der ist nicht alt Und ist doch halb gelähmt, Gestützt auf einen Stock, Und völlig hilflos An den Baum gelehnt. Den holt man nicht mehr ab.

Ich hatte es nun so oft angesprochen, Dass es unaussprechlich wurde, Ja, es war zum Unaussprechlichen an sich Geworden. Nun, da ich es dir beschreiben möchte, Und da ich es andren zeigen möchte, Nun, da ich das Unaussprechliche Aussprechen möchte, Ist die Chance vertan. Was bleibt, ist der Verzicht. Ein Beispiel: Ich schau aus dem Zugabteil. Die Züge fahren hier in schneller Folge.

Auf den Bahnsteig Eilt ein junges Mädchen, Um den Zug noch zu erreichen, Und es hat gar keinen Abstand zu sich selbst. Das wird so bleiben, Nirgends wird es seinen Abstand halten. Und bei mir Zuhause Wird an einem Feiertage Staub gesaugt. Die Ruhe dieses Tages Habe ich gekauft Und mir Gedanken aufgehoben. Nicht einmal von ihnen Hält man Abstand, Und der Lärm der Reinlichkeit Saugt die Gedanken auf Und jagt mich auf den Haublock einer Richtstatt.

Nichts hab ich verbrochen, Und ich flehe diesen Henker an, Der Feiertags nicht köpfen darf, Doch heute ausnahmsweise seines Amtes Schnell zu walten. Der vertröstet mich auf morgen.

Wir machten eine Reise. "Das," so sagtest du, "stimmt nicht, Denn es ist nur im Traum gewesen," Und ich konnte mich auch nicht erinnern. Dir im Traum Lag ich im Schlaf, Und du warst um mich her Mit Reisevorbereitungen beschäftigt, Und die Koffer hattest du gepackt Und hattest über alles nachgedacht Und auch an mich gedacht Und an die Zukunft., Und ich fragte nach, Weil ich auch an die Zukunft dachte, Und du zeigtest mir die Liste Aus dem Traum,

Die hattest du im ersten Wachen abgeschrieben, Weil es doch viel Zeit ersparte, Und die Liste war perfekt und fehlerfrei, Und nichts, fandst du heraus, War frei geblieben, Und du hattest, das gestandst du noch einmal, An mich dabei gedacht, Und es sei gut, Dass ich im Schlaf gewesen sei, Obwohl du wusstest, dass es doppelt Schlaf, Mein Schlaf in deinem Schlaf Gewesen war.

Als ich dann aufstand, einfach ging, Riefst du mir etwas nach. Mag sein, Dass du den Traum Noch immer träumst.

In dir war eine "gute Stube", Und ich durfte sie betreten, Als ich dich besuchte. Du, so sagtest du, Würdst auch gleich kommen, Und du seist ja ohnehin Schon rundherum und um mich her.

In deiner "guten Stube" Suchte ich sofort nach dem, Was "gut" war an der Stube, Und es herrschte Sauberkeit, Und eine Reinlichkeit bewegte sich Als schwere Flüssigkeit, Die, einmal in Bewegung, nicht mehr still stand, Sie bewegte sich als kleines Meer, Das pausenlos mit seiner Brandung An die Wände schlug. Dort hingen Bilder, Die, sich selbst genug, Nichts mehr bebilderten.

Ich fand das "Gute" Dieser Stube nicht Und hob den Teppich an, Sah unter einen Tisch Und unter jeden Stuhl. Ich drehte eines dieser Bilder um Und stieß auf eine dieser Fragen, Die galt mir, die war von dir, Die maßtest du dir an: "Denkst du, selbst unter Gegenständen, An die Sehnsucht zwischen Mann und Frau, Bist du, in mir, mir noch nicht nah genug?"

Du erinnertest dich noch ein Mal An deinen Traum, In welchem wir auf Reisen waren Und in welchem du um meinen Schlaf herum In Wachheit reistest Und die Koffer packtest Und den neuen Gästen sagen musstest, Dass sie sich gedulden müssten: "Unser Zimmer wird gleich frei. Ich packe schon, Und meinen Mann möcht ich Noch schlafen lassen, Weil er nicht in Wahrheit schläft. Er schläft in meinem Traum, Den kann ich nicht so einfach enden lassen."

Ja, ich konnte mich erinnern. Heute fiel mir alles ein. Ich lag in deinem Traum im Schlaf Und kam mit dir an deine Tür, an unsre Tür, Um einzuziehen, Denn es war ein Zimmer im Hotel, Das durften wir beziehen, Und ich kam, um mich zu wecken Und kam nicht an dir vorbei, Und du und diese Frau An meiner Seite Wurden eins.

Ihr wart geschickt mit mir, Dass ich sogar vergessen konnte. Jetzt erst fällt mir alles wieder ein. Ich seh mich immer noch Im Schlafe schlafen Und in deiner Tür.

Gestern war es, als ich sah, Dass du den Eintrag machtest. Ich nehm an, Es ist dein Tagebuch gewesen, Das vor dir und aufgeschlagen lag. Du schriebst direkt aus deinen Augen ab. Die lagen gleich daneben. Deshalb sprach ich dich nicht an, Du hättest mich im Schreiben Und im Lesen, wie du schriebst Und wie du last, nicht sehen können. Meine Tagebücher schrieb ich anders.

Meine Augen gingen dann In mir verloren, Und ich hatte oft sehr lang damit zu tun, Sie wieder zu entdecken, So wie jetzt. Ich war zu nah an dich geraten, Und sie hatten uns verwechselt. Du schriebst also von mir ab, Durch meine Augen sahst du ein Erleben, Das hieltst du für deines, Und last nach.

Ich sah nun wie viel mir Durch dich verloren ging Und sah auch ein, Dass es in einer Richtigkeit geschah, Die ließ uns das Gemeinsame gemeinsam werden, Ohne uns noch mit uns zu vergleichen, Und ich sah umsonst auf dich durch deine Augen.

Morgens.... Dann kommst du dazwischen... Ich geh gleich. Die Tür ist zugesperrt, Ich kann nicht fort. Dann komm ich eben heim. Du kommst dazwischen. Nun, dann geh' ich durch dich durch. Du hältst den Rock dazwischen: "Nicht am Morgen," sagst du, "Nicht schon wieder".

Ich steig auf das Dach. Es geht nicht weiter. Du stehst hinter mir: "Du bist verrückt. Komm gleich zurück." Ich komm' zurück. Du stehst auf meinem Weg nach unten. Das ist ungerecht, Und wäre nicht dein kleines Haus Mit Menschen angefüllt, Ich zählte dich allein schon dreimal, Mich genauso oft, Und von Sekunde zu Sekunde wächst die Anzahl.

Wäre dieses kleine Haus Nicht mit uns angefüllt, Dass ich mich dauernd vor mir Bloßgestellt und ausgezogen schämen müsste, Würde ich dich auch am Morgen Auf der Treppe nehmen, Und du hieltest nicht den Rock Und dich dazwischen.

In dem Haus stand immer schon Die Kiste, Ganz und gar aus Kampferholz gemacht. Man hatte nie hinein geschaut. "Die Kiste ist ganz leer Und was sie aufbewahrt, Ist eine dumme Weisheit," Und man lachte über eine Unbekannte Klugheit. Du hast mich gezwungen, ohne es zu wollen, Eine Neugier auszuüben, Und du sagtest so: "Die Frage nach dem Sinn des Lebens Ist die Frage nach dem Un- Sinn, Und wer gibt schon gerne zu, Dass er im Un- Sinn lebt, Und dass es zwischen Sinn und Un- Sinn Keine Grenze gibt, Wer gibt schon gern sein Leben An die Kunst."

Ich musste also jene Kiste öffnen. Ja, du wusstest über ihre Existenz In mir Bescheid. Sie war fast leer, Und auf dem Boden lag ein Zettel, Darauf stand: "Mein Leben ist Erlaubnis, Und den Keim des Todes darf ich in mir tragen, Als die Garantie dafür."

Ich sagte nichts davon zu dir, Du fragtest auch nicht nach. Viel später erst kamst du darauf zurück. Es war auf einer Autobahn, Die wir befuhren Und mich überkam totale Freiheit, Mehr als das Gefühl, war es schon Existenz. Du sagtest später von dir selbst: "Ich war im Irrtum, Denn ich dachte doch sekundenlang, Dass ich allein im Auto säße. Auch den Wagen lenkte niemand."

Deine Kunst war so: Du sahst den Menschen auf den Mund Und tatst, als sprächen sie mit dir, Das schriebst du auf. Von mir schriebst du: "Ich ging Versteinerungen zu begießen, Und ich traf auf seinen Mund, Der war aus Stein. Die Formen waren deutlich zu erkennen, Und er sprach auf seine Art zu mir. Ich sah, wie schlimm Er unter der Behinderung zu leiden hatte. Wasser brachte nichts bei ihm; So resignierte ich zum Schluss, Ich war zu spät gekommen.

Lange rief er mir noch nach." Sie schrieb die Wahrheit. Alle ihre Briefe Ließ ich ohne Antwort liegen, Weil ich keine Anschrift hatte.

Die war auch In meinem Mund verschlossen.

Also, dachte ich, Es ist die Müdigkeit in dir und gähnte, Und es kam ein Mann, Den kannte ich schon lange. Beide fuhren wir in einem Zug, Und alles dauert nur wenige Sekunden. "Gähnen", sprach er, "Ist ein Zeichen höchster Spannung, Die verbraucht den Sauerstoff, Und das bewirkt den Hunger nach der Luft."

Er hatte Recht. Ich lebte in dem Neugefühl Der Solidarität mit Dingen, Und ich hatte die Verfremdung Hinter mir gelassen, War in eine Fremde vorgedrungen, Die nur noch aus Gegenständlichkeit bestand, Aus Sachzwang. Dieser Mann war als Gefahr für mich Auf meinen Weg gestellt. Ich sagte so: "Ich bin nicht ich, Ich fürchte, Sie verwechseln mich mit mir. Ich kenne niemanden wie Sie."

Der Mann zog sich zurück Und sah in einem fort zu mir. Ich musste noch ein wenig warten. Alles dauerte, das sagte ich, Sekunden. Dann sprang ich so hoch es ging Und warf mich auf den Boden, Dass ich überall zerbrach. Nun konnte er mir glauben Und dem eignen Irrtum. Meine Scherben Ließ ich liegen. Niemand würde sich bekümmern müssen.

Es war ein Wort, Das ich verloren hatte. Alles hätte ich verlieren dürfen, Und von allem Konnte ich mich leichten Herzens trennen, Nur nicht von den Worten. Jedes Wort, das von mir ging, War an den festen Platz gestellt Und hatte dort zu bleiben. So war meine Wortschar eine Einigkeit, Die lebte von der Nachbarschaft, Und jede Nachbarschaft war unersetzlich, Und es fehlte nun ein Wort.

Von dir erfuhr ich folgendes: "Das was du denkst Und deine handgeknüpften Teppiche Sind mir zutiefst zuwider, Und ich mag nicht sehen, Wie du daran arbeitest Und mag nicht sehen, Wie du diese Art der Netze spinnst, Und was du damit einfängst, Kann nichts taugen."

So ging mir das Wort verloren. Auf dem Weg durch meinen Mund Ging mir mein Wort verloren, Sonst hätt ich doch irgend etwas Zu dem Vorwurf sagen, Dir entgegnen können. So gefährlich war es also, Wenn man mich in Frage stellte.

Wir hatten uns getroffen Fragen auszufragen. Später saß ich in der Bahn. Die Leute neben mir Besprachen den Erfolg. Ich hatte dich vor Augen: Deine Technik, eine Armbanduhr, Verzierte eine dünne blaue Ader, Die lief fort aus dem Gehäuse, Über, unter eine blasse Haut, Verzweigte sich Und schimmerte als Flüsschen, Das aus größter Höhe sichtbar wurde, Unter unberührtem Sand. Ich sah bis auf den Grund.

Von hier, aus meiner Höhe, Sah ich auch auf ein Gebirge, das sich anschloss. Eine unbekannte neue Sonne Tauchte alles in Türkis Und zündete in einer Meeresbucht Ein Leuchten an. Nun hörte ich, Dass du mir Fragen stelltest, Und ich hörte meinen Mund, Der redete und redete und sprach von mir.

Es war doch leider so, das warf ich ein, Dass ich von mir nur reden konnte, Wenn ich von mir sprach. Dann, als wir draußen waren, Musstest du dich schützen, Und vor eines deiner Augen setztest du, Um nah an mir zu sein, ein Teleobjektiv. Das andre Auge sah nach innen. Dort begegnete ich ihm ein zweites Mal.

Ich hatte es notiert: Zwei Tage waren in der Wahl. Du drehtest dich vor mir Und zeigtest deine Vorderseite, Dann den Rücken, Und du blicktest bei der Rückenschau Nicht zu mir hin. Ich bat dich noch einmal zurück Und wieder so, Dass du dich von mir wandtest. Eingestehen müsste ich dir, Welches meine Vorderseite ist. Zwei Tage waren in der Wahl.

Du hattest nicht zu wählen, Und du fragtest nicht. Dann hattest du mich überzeugt. Es war dir gleich, Und den Betrug verstandst du nicht Und ludst mich einfach zu dir ein. Mit mir, so sagtest du, Sei alles in der Ordnung, Und ich hätte, Weil ich doch im Vorrecht wäre, Freie Wahl. Noch einmal zeigtest du dich Von den beiden Seiten. Jeder Unterschied war nun verschwommen.

Du, ein Kreisel, drehtest dich vor mir. Ich rief dir zu: "Stütz deine Hände in die Hüften, Das bringt Sonne." Alles machtest du für mich Und glühtest auf. Nicht anzufassen war die freie Wahl an dir.

Ich sah es selbst: Die Worte lebten in den Jahreszeiten. Allerdings vergingen die in einer Reihenfolge, Die ich nicht verfolgen konnte. Was ich heut Im Frieden zu dir sagte, Löste morgen eine kriegerische Wolke aus, Die legte sich auf deine Stirn, Und Sturm und Regen Schleuderte dein Mund.

Zu andrer Zeit riss dir dasselbe Wort Den Sonnenvorhang auf, Dass ich vor dieser Plötzlichkeit erschrak. Vor Jahren hatte ich gelesen, Dass sich Künstlerinnen die Vaginen In Keramik nachgebildet hatten, Sie in Tellergröße brannten Und dann einen Tisch mit ihnen deckten.

So gedachten sie einander, Denn es waren auch auf den Servietten Frauennamen eingestickt. Das Kunstwerk nahmst du an. "Es war symbolisch," sagtest du, "gemeint." Ich dachte an die Küsse, Die für deinen Schoß gesammelt waren. Sie verbrachten deinetwegen Einen dummen Herbst In meinem Mund.

Ich halte eine Uhr in meiner Hand. Es ist nicht eine Uhr, Wie du sie kennst, Wie ich sie kenn, Es ist das Schwimmen Ohne Vorwärtskommen in dem Sand, Es ist nur ein Gefühl Und wird zum Zeitgefühl Und wird zu dem Gefühl der Zeit, Die lässt sich so berühren. Kannst du anders Zeit berühren, Als in der Sekunde, Wenn sie stehen bleibt?

Am Frühstückstisch entstand vor dir, Weil wir so nah am Fenster saßen, Dieses Hinterglasportrait, Die Spiegelung von dir, Die zeigte dich ganz anders. Warum hatte ich dich niemals Hinter Glas gesehen, Niemals richtig hingeschaut.

Mir fiel auch ein, Dass du mir einmal zugerufen hattest: "Sieh dich vor vor meinem Zweitgesicht, Das hat mit dir zu schaffen." Deine Zeit kam noch von hier, Und deine Worte waren noch an meinem Ohr, Doch du warst längst schon Drüben auf der andren Seite, Und du lebtest dort.

Du hieltst mir deine Hand entgegen, Und ich sah, Und ich erschrak, Dass dir ein Finger abgetrocknet war, Ich sollte ihn entfernen: "Er ist abgetrocknet, Brauchst ihn mir nur abzubrechen." Niemals würde ich mich so an dir vergeh'n Und sagte: "Gleich, ich komme gleich dazu. Ich muss noch einiges bedenken," Und ich dachte über das Geschehen nach.

Der Finger war vielleicht ein Anfang, Später käme dann die ganze Hand, Der Arm, ich weiß nicht, was noch alles, Und die Trockenheit Vermochte dich vielleicht ganz auszutrocknen. Andrerseits, so dachte ich, War ich vielleicht grad aufgewacht Und hatte nichts bemerkt, War durch den Schlaf verhindert worden Etwas zu bemerken Und bemühte mich umsonst, Ließ mich umsonst bemühen, Stand vor einem Rest, der sich bemühte, Vor mir zu verschwinden, Und ich war zu früh erwacht.

Vielleicht hieltst du den Finger hingestreckt Und wolltest mich zur Unbedachtsamkeit Verführen. Mocht auch sein, Dass dir ein trockner Zweig Versehentlich ans Licht gebrochen war. So hielt ich ein Und dachte auch an meine Schuld dabei.

Ich fand noch einen Fischer, Der verstand das Netz zu flechten, Und ich ließ ein Netz, für "Fischfang", sagte ich, Von ihm erstellen. Das bezahlte ich Und zog es in dem Garten über einen Balken Und den Balken In die größte Höhe, Dass das Netz als Segel senkrecht hing Und so nichts fangen konnte, Selbst der Wind stand nicht darin.

Das Segel, das kein Segel war, War mir ein Netz, Das konnte ja nichts fangen. Du verstandst mein Handeln nicht. Ich sagte: "Wenn dies nicht die beste Sprache Für mich wäre, um mich auszudrücken, Würde ich natürlich eine andre wählen."

Du verstandst mich wieder nicht, Du zwangst mich also, Meine Zeichensprache zu ergänzen. So stieg ich ins Netz Und blieb in halber Höhe In den Maschen Und mit einem Seil band ich mich an Und richtete mich ein, So gut es ging. Du dachtest nun zu Recht, Dass ich wohl alles deinetwegen machte, Und du sagtest noch, bevor du gingst: "Ich habe damit nichts zu tun."

Nichts blieb von mir unversucht. Ich setzte alles, was ich kannte, Der Versuchung durch mich aus. So ging ich ins Museum, Ins Theater, Sang in einem Chor Und war Familienvater.

Das Museum blieb Bewahrer, Ich erfuhr nicht ein Geheimnis, Das Theater blieb mir fremd, Die Trennung zwischen Publikum und Bühne War nicht aufzuheben, Selbst im Chor stand ich als Einzelfall, Der ging nicht unter in der Menge. Den Familienvater glaubte ich mir nicht, Selbst Dokumente, die ich hatte, Konnten mich nicht überzeugen.

Meine Wiesen mähte ich mit meinen Füßen, Und in Steine konnte ich Ganz ohne jede Mühe beißen. Die Versuchung war sehr groß Und nützte nichts. Ich sagte immer wieder zu mir selber: "Wiesen kann man nicht mit Füßen mähen, Und in Steine kann ein Mensch nicht beißen," Und ich gab nicht auf.

Ich stand vor einer Frage. Die befand sich morgens früh Auf meinem Weg Und war mit Händen anzufassen. "Das ist also meine Frage," dachte ich Und sah zum Himmel. Dort entdeckte ich zwei große Entenvögel, Die die Flügel hastig schlugen Und in spitzen Pfeilen eilten, Dann ganz unverhofft Auf einem Spitzdach, einem Giebel, landeten.

Ich rief zu ihnen: "Ihr befindet euch im Irrtum, Euer See kann hier nicht sein." Die Frage brach im Weg zusammen, Ohne sich gestellt zu haben Und versickerte im Handumdrehn im Sand. Die Entenvögel flogen plötzlich auf Und waren fort.

Ich würde sicher lange warten müssen, Um der Frage wieder zu begegnen, Und ich wusste nicht Bescheid. Ich stellte auch den Menschen, Die mir nahe standen, Meine Frage nach der Frage, Ob sie selbst vielleicht....

Ich dachte so: Wenn einem Menschen etwas fremd wird, Wird ihm schließlich alles fremd. Ich war in fremder Stadt. Die war mir fremd gewesen Schon bevor ich ankam, Fremd war ich in fremder Nacht, Ich hatte meinen Alltag nicht verlassen. Ja, die fremde Stadt war Gast bei mir, Sie war ein Ding auf Wanderschaft, Ich konnte mich dagegen überhaupt nicht wehren.

Zwischen Stadt und fremder Nacht Fiel aus dem Fliederbusch Der Duft auf mich. Den kannte ich, der war mir sehr vertraut Und heimatlich Und war, wie alle Dinge, in Bewegung. Dinge waren auch die Dinge, Die nicht dinglich waren.

Sollte man ein Kind, Das mit zwei Köpfen lebte und gesund war, Töten? Viele sagten ja. Ich dachte schnell an mich Und wie gefährlich meine Liebsten waren, Wie ich Tag und Nacht durch sie gefährdet war, Am meisten durch mich selbst, Durch meinen zweiten Kopf, Ein Ding, Das ständig auf der Suche nach mir war, Um mich mit mir zu jagen.

Einer jungen Frau Erzählte ich von mir. Ich fing von vorne an, Damit sie mich verstehen konnte. Nachher sagte sie, weil sie mich gut verstand: "Sie haben also meinetwegen Mit dem Ende angefangen, Dass ich sie verstehe." So ertappte sie mich schnell. Ich schwieg und sah durch sie hindurch.

An ihrem Glashaus Waren keine Risse zu entdecken. Drinnen führte sie den Haushalt, Den sie für sich machen musste, Und ich dachte: "Sie ist nicht so schlimm, Dass sie in Tötungsabsicht lebt." Von außen war sie schön, Fast lieblich anzusehen. Statt der Antwort fragte ich: "Wie lebt es sich, Wenn man in sich alleine lebt, Wenn man vom Töten leben muss."

Sie sagte: "Seien Sie mein Gast, Das Ende ist vorbei, Wir sind am Anfang, Und wir können neu beginnen. Hinter Glas sieht man uns nicht." Sie hätte mir noch sagen müssen, Wo bei ihr der Anfang und das Ende waren, Denn das "Wir" War sicher eine Falle, Die sie stellte.

Man gab mir Essen, Weil ich hungrig war. Es war ein Essen, Das ich mir nicht wünschte, Aber dringend brauchte. Jemand fragte: "Wo entstehen die Gedanken? Kann es sein, Dass sie den Ursprung Nicht in unsren Händen haben, Sondern in dem Mund, In einer Art von Innenhänden, Die dem Mund so ähnlich sind?"

Das Essen, das ich nehmen wollte, Wich mir aus, War nicht zu fassen. Jemand reichte einen Teller, Gab mir ein Besteck, Dass ich nicht völlig hilflos bliebe, Doch es nützte nichts, Das Essen war nicht zu erreichen, Und ich gab es auf.

Man dachte ich sei satt Und räumte ab. Ich hätte mich bedanken sollen, dachte ich, Und dachte auch, wofür, und sagte: "Danke für die Speise." Und man nickte höflich: "Nein, Sie dürfen uns nicht danken, Das ist doch nicht richtig, Sondern wir bedanken uns bei Ihnen, Denn es war ein gutes, großes Mahl, Und ausgewählt war jede Speise." So, denk ich, Entstehen die Gedanken.

Jahrelang hing ich an einem Band. Das war mir immer lang genug Und nie zu kurz gewesen, Gab gelegentlich auch nach, Und heute hatte man es heimlich Durchgeschnitten. Neben jenem Schnitt lag noch das Messer, Das nahm ich in meine Hand. Es sah nun aus, Als hätte ich den Schnitt getan. Es wär ein Schnitt an mir gewesen.

Mit dem Messer in der Hand Hätt ich nicht klagen können, Und ich hätte mich auch wegen dieses Schnittes Nicht beklagen können, Denn er machte mich ja frei Und gab mir eine Freiheit, Die ich sonst nicht hatte, Eine wahre Ungebundenheit band mich an sich.

"So," könnt man sagen, "Stelle ich mir meine Freiheit vor. Man muss doch sehe